Мы с Зои в детстве были лучшими друзьями. Лепили куличики из песка, построили себе тайную крепость в деревьях за моим домом и разделили наш первый поцелуй. Несмотря на всю невинность этого детского поцелуя, забыть его невозможно. Но все изменилось после смерти отца Зои. Я помню, как тем летом каждый день стучал в ее дверь, но меня все время отсылала ее мама, потому что Зои не хотела никого видеть.
Каждый. Божий. День.
Все закончилось тем, что она на некоторое время перешла на домашнее обучение и вернулась, когда мы уже учились в старших классах. У меня появились новые друзья и новые увлечения. Нам больше не было места в жизни друг друга. Я стал популярным, а она — стервозной. И это еще мягко говоря.
Мы старались держаться подальше друг от друга, пока в конце прошлого школьного года мой лучший друг Бруно не попросил у меня ни с того ни с сего номер ее телефона. Во мне неожиданно вспыхнули ревность и собственническое чувство, я шутливо хлопнул его по плечу и сказал, что лучше пригласить на свидание гремучую змею, чем ее.
Я закрываю глаза, пытаясь вспомнить, как выглядит изнутри ее дом. Воздух вокруг меня меняется, и, открыв глаза, я вижу, что нахожусь в кухне Зои. Снаружи бушует гроза, и над моей головой мигает простенькая люстра. Зои стоит ко мне спиной. Ее волосы распущены и растрепаны, ноги босы. Она в пижаме.
Свет снова мигает, в этот раз дольше, и Зои поворачивается ко мне лицом, держа в руках стакан молока и тарелку с пиццей. Ее глаза останавливаются на мне, и я чувствую облегчение.
Она и правда видит меня, даже сейчас. Что бы ни случилось в похоронном доме, это не было случайностью. Затем я замечаю, как расширяются ее глаза, как белеет лицо и открывается рот. Тарелка со стаканом выскальзывают из ее пальцев и разбиваются, разлетаясь осколками в разные стороны.
Я вытягивая руки перед собой.
— Не двигайся, — тихо говорю я.
И тут она кричит.
