Тень могущества - [2]

— Скоро? — спрашивает он. Я не обижаюсь. Мертвецам всё равно.

Пожимаю плечами.

— Меньше полугода. Анамнезом я подтёр задницу. Где они и сколько?

— Не меньше шести человек — так утверждает «гадалка». Точнее не определишь. Они жгут бензин в бочке перед входом, так что теплодетекторы молчат. Стены в магазинчике из сотового бетона, так что эхо-локатор тоже глушится надёжно.

Я вопросительно поднимаю бровь. Виктор хмурится — и его я тоже понимаю. Можно дождаться спецотряда — правда, неясно, сколько заложников к тому времени останется в живых. Можно прибегнуть к услугам Стоуна. «Бладстоуна», как окрестили меня местные территориалы. Так или иначе, но тылы у Виктора будут дымится ещё долго — при любом исходе дела.

— Наблюдение результатов не дало — стёкла зеркальные. Так что… Как расположены — неясно, чем вооружены — непонятно, кто такие… вроде какая-то вампирская шайка. — Берг машет рукой, оборвав перечисление. Всё правильно, к этому я его и приучил. Кому нужно тщательно аргументированное отсутствие результатов? Во всяком случае, не мне.

Но я привык. Здесь, в Тени, слишком темно, чтобы утверждать что-то наверняка.

Откидываю полу плаща, пробегаю пальцами по клавиатуре плеера, задав последовательность композиций антикварных панк-групп. Вставляю в ухо наушник, обеими пятернями вздыбливаю волосы.

Волосы цвета сумрачной, потемневшей от времени стали.

Виктор наносит мне на волосы серебристый металлизированный спрей из баллончика. Волосы застывают причудливой рогатой короной, которая начинает извиваться от любого, даже слабенького электрического поля.

Чего-чего, а этого добра в наши времена хватает, и я чувствую себя Медузой Горгоной.

— Значок, — напоминает мне Берг, дотронувшись до моего лацкана.

Я поднимаю воротник плаща повыше и отрицательно мотаю головой.

— Не стоит. Будем соответствовать современной моде.

Упоминать о том, что значок поддельный, я не считаю нужным. Это и без того понятно.

Рядом с нами — помойка. Санитарная зона, ежели политесно. Несколько баков, доверху набитых никогда не вывозимым мусором. Памятник прогресса упадочной цивилизации. По стене, над латунным отсверком ребристых поверхностей мусорных контейнеров кроваво-красным люминофором выведено: «Снимите крышку!». Странно, раньше об экоактивистах в этом квартале я не слыхал. Впрочем, свет сгодится и от такого источника.

Я подхожу к помойному баку и накрываю его подобранной с земли крышкой. Виктор молча выкладывает стволы.

Свой собственный 38-й «Смит-Вессон», барабанный револьвер, место которому в антикварной лавке, за что и ценимый. Модели поновее, оснащённые системой электронной безопасности, блокирующей спусковой механизм во всех внутренних помещениях и на семидесяти процентах улиц — не более чем дорогостоящие игрушки.

Шесть выстрелов.

Мой собственный полицейский «глок», столь же древний. Одно утешает — магазин на 17 патронов.

Я вопросительно смотрю на Виктора, и тот сглатывает накопившуюся во рту слюну.

— Ребята отказались. Говорят, им надоело писать рапорты о том, почему на операциях они стреляют из личного, а не табельного оружия. Да и «внутряков» в отдел прислали.

Я пожимаю плечами. Тоже верно. Никто не будет отвечать за чужие грехи. А то, что я намерен совершить — из тех действий, которые равно можно счесть героизмом или же обдуманным и преднамеренным убийством. Как прокуратор решит.

— Что насчёт личных камер? — спрашиваю.

— Сдали в техническое обеспечение… для снятия показаний за истекший месяц. Стационары сейчас завязаны на мой терминал, так что видеозапись я подредактирую. Идёшь?

Я киваю. На самом деле я твёрдо знаю, что в Департаменте известно о моих художествах. И пара видеофайлов тоже наверняка сыщется. Но покамест я ещё нужен. Особенно если спецназ запаздывает.

Я взвожу курок револьвера и продуваю ствол от пыли.

Берк виновато прячет глаза.

Затыкаю «глок» за брючной ремень у левого бока. Брезгливо прячу «детектив спешл» в рукав. Одно счастье — самовзвод.

Подставляю ладонь, и Виктор кладёт на неё несколько маленьких капсул угольно-чёрного цвета. Я заталкиваю их в рот, и жду, пока желатиновые оболочки не лопнут на языке, впуская в меня горьковатую жидкость стимулятора.

Мир сдувается как проколотая автомобильная шина и отступает в тень. Потом неожиданно резко выставляет свои грани, и я вижу, что по лицу Виктора стекает капелька пота, которой аккомпанирует нервное, прерывистое, шумное, как горный обвал дыхание.

Губы его открываются, что-то крича, и я морщусь, когда раскаты этого громового рёва достигают моих ушей.

— Я не могу больше покрывать тебя! — орёт Берк а я, пожав плечами, делаю первый шаг, растягивающийся на миллиард световых лет.

Возразить нечего. Поэтому я молчу.

Виктор вдруг оказывается далеко-далеко, но смешно семенит на своих коротеньких ножках, пытаясь меня догнать.

Бесполезно — ведь я шагаю по звёздам.

— Зачем тебе столько стволов? — спрашивает он из невообразимой дали, и я хохочу в ответ

— Долго перезаряжать! — гремит откуда-то сверху голос Неба, и я делаю ещё один шаг к несчастному магазинчику дамского белья, недоумевая, зачем его нужно было возводить на другом краю Галактики. Разве обитателям Тау Кита потребуются дамские трусики?