Текст ухватил себя за хвост - [8]

***

– А чего они? – у молодого сталевара захолонуло под ребром, – чего они могут-то, маленькие, глупые и злобные, которые родились позже меня? Я больше их прожил. Я много прожил, а что я видел? Я пашу, как вьючное животное ишак, я кручусь, как мелкий грызун белка, я, наконец, думаю… в общем, просто думаю и думаю – никакое животное так много думать не сможет.

Я-то вот ведь чего подумал – откуда сталевар то взялся? И зачем? Ведь не про сталеваров роман, хотя сталеваров-то я очень и очень неплохо знаю. Дружен. Довелось поработать со сталеварами, но тут, в тексте сталевар выскочил, как чертик из табакерки, придется теперь его вписывать, пристраивать.

Вот только суровых челябинских мужиков мне тут не хватало. Со всеми их суровыми челябинскими приколами. Я вообще-то Челябинск неплохо знаю, и люблю. И сталеваров люблю. Не в смысле люблю, ну вы всё правильно поняли.

Хорошо с ними. Бесхитростно. Комфортно. Особенно водку пить. Вы когда-нибудь пили водку со сталеварами? Я тоже не пил ни разу. Хотя и работал с ними бок о бок и рука об руку пять долгих лет. Где, где? – в Ревде.

В Ревде тоже есть сталевары. Но не челябинские. Челябинские им и в подмётки не годятся. В Ревде сталевары молдаванские. Или молдавские, но это не важно. Нет, нет, и местные, доморощенные, так сказать, сталевары тоже есть, но есть и молдаванские. Или молдавские.

Их один олигарх местного разлива завез. Как будто своих мало. Вот вы подумали, что он их для развода завез. Неправильно подумали. Не развел он их. Это наоборот, его развели в итоге. Не, не сталевары – банкиры развели, так что пришлось ему в Лондон валить.

Он как в Форбс попал, так сразу пришлось в Лондон валить. А сталевары остались. И молдаванские остались и местные остались. Не, не на бобах остались, в Ревде остались. Где, где? – опять спросите вы, и я опять радостно отвечу – в Ревде!

А наш молодой сталевар, пусть будет челябинским суровым молодым сталеваром, я правда, еще и понятия не имею, зачем он тут понадобился, но раз выскочил, как чертик из табакерки, пусть будет. У нас тут, как я себе понимаю, еще много кто повыскакивает.

– Макс, ты чего? – Светка выпорхнула из душа, розовая и радостная.

– А чего они? Познакомился я тут, пока тебя ждал, с двумя клоунами.

– А, с этими, которые бурбон… – не бери в голову, это местная, так сказать, достопримечательность. Они в общем безобидные, даже забавные.

– Понтов то сколько. Ты, говорят, не понимаешь, куда лезешь.

– Правильно же говорят, – Светка потерлась, мурлыкая, о мускулистое плечо и разлила кофе, – что ты вообще про меня понимаешь?

– А чего про тебя понимать? Тебя любить надо. Ну и понимать тоже, конечно.

– Ладно, ладно. Шопинг, шопинг, потом культурная программа. Я поведу тебя в музей!

– Оно мне надо?

– Надо, надо, и не спорь со мной никогда. И глупостей не спрашивай.

***

Трыньк – блямкнула бляшечка. Никакой видимой причины трынькать у бляшечки не было. Невидимой тоже. По крайней мере, известной физической. Человечеству известной. На настоящий момент развития. Никто за стенкой с магнитом не баловался, никакой грузовик мимо не проезжал.

Да если бы и проезжал – ничего бы бляшечке не было. Потому что фундамент. В фундамент здания влили не одну тысячу тонн бетона, и покоился он непосредственно на платформе. Той самой, среднерусской гео-как-там… ну на которой вся что ни на есть среднерусская равнина покоится, плита эта самая. Здание с таким расчетом и строилось, чтобы никто его поколебать не мог. И ничто. Человечеству известное на настоящий момент развития этого самого человечества.

Паранормальное явление. Впрочем, какое там паранормальное, нормальное физическое явление. Человечеству вот только на настоящий момент развития этого самого человечества неизвестное. Всему. Кроме нас. Нам вроде как известное. Ну не совсем чтобы известное, но пристально изучаемое. Нами.

***

В гости друг к другу мы практически не ходим. Хотя живём почти все в одном доме, и даже в одном, вернее в двух подъездах – жильё казённое, типа общежитие, стандартные двухкомнатные хрущевки, стандартным же образом меблированные.

Мебель добротная, финская – мечта каждой советской семьи из тех доперестроечных времён – диван, кровать, письменный и обеденный столы, гардероб, стенка, кухонный гарнитур.

Всё полированное, на паркетном полу паласы, цветовые решения светленькие, весёленькие, жизнерадостные. Посуда тоже из тех времён – фарфор гэдээровский, хрусталь чешский. Холодильник, плита, пылесос и стиральная машина – уже бошевские, современные, шума издают мало.

И живём мы тут, надо сказать, вахтовым методом – на выходные народ разъезжается к домочадцам, у кого они есть. А у кого они есть, я не знаю. За пределами службы мы не общаемся. Практически. Разве что изредка.

Сегодня, к примеру, прихожу домой с работы, из униформы присутственной вытряхнулся, залез в разношенные треники, залез в холодильник. И вдруг так чего-нибудь домашненького захотелось. Борща.

Ну, это, дурное дело нехитрое – рёбрышки бараньи и кусок свининки в кастрюлю и на плиту.

Картошечку почистил, лучок-чесночок, огурчики-помидорчики, свеколку-морковку теркой электрической перекрутил до нужной кондиции, банку корнишонов маринованных вскрыл.