Тайны живописи - [8]

— Хм… — Миша задумался, — Птицы изящны, грациозны, у них гладкое, обтекаемое тело.

— И еще они белые и пушистые, — и тут же поправилась, — То есть не все белые, но все пушистые.

— А то, что чайки так кричат… — он выдержал небольшую паузу, — Ты знаешь, мне кажется, в этом есть какая-то гармония.

— Гармония?

Она смотрела на него, наклонив голову, немного исподлобья, но этот взгляд ей удивительно шел.

— Ну то есть такой… цельный образ реки. Представь: высокие свистки буксиров, басовые, низкие, долгие гудки пароходов, и резкие крики чаек. Все это вместе — река. Волга.

— Да… — Лена вдруг наклонилась и прошептала ему на ухо, — Представляешь, если бы чайки пели, как соловьи!..

Они смеялись, разговаривали, снова смеялись, гуляли. Миша чувствовал, что ему становится все легче и легче общаться с этой девушкой, она была умна — несомненно, талантлива по своему, поэтическая тонкость, лиричность и готовность слушать и понимать не простые, изысканные, художественные вещи причудливым и, наверное, лучшим образом сочеталась в ней с простотой и земной, жизненной практичностью, иногда, правда, в ее словах сквозила некая грубость, озорная мальчишеская угловатость, резкое словцо, едкий эпитет, неприличная шутка, то, что резало слух, но Миша понимал, что это — огрехи среды и дворовой компании, в которой она, видимо, выросла и старался пропускать эти пассажи мимо ушей. Он все более расслаблялся, воспринимая ее более как друга, чем в качестве объекта ухаживания, уже не тяготился пауз в разговоре, не боялся так, как раньше, высказать что-то личное, сокровенное, то, как он воспринимал этот мир, то, что как ему казалось, мог понять только он — с Леной было приятно, интересно, она умела расположить к себе, умела слушать так, что хотелось говорить обо всем на свете, и он говорил, гуляя с ней под руку по Большой Покровке, сидя в кафе, стоя у парапета, быть может совершеннейшие глупости, но какое это имело значение? Вечером он проводил ее до дома.

— Мишка, спасибо, ты — замечательный, — сказала она, глядя ему в глаза, — Зайдешь ко мне? Посмотришь, как я живу. С тетей моей познакомишься. Она — хороший человек.

— Спасибо. Поздно уже. Она, наверное, спать легла. Неудобно как-то.

Лена взяла его за руку.

— Ладно тебе, пошли! У меня мировая тетя. Муж ее, дядя Гоша… Игорь Николаевич, в Москву уехал по делам. Его еще неделю не будет. Скучно ей, пошли!

Квартира тети Любы оказалась обычной двухкомнатной хрущевкой, немного старомодно обставленной, с красными коврами на стенах, с толстым, обрюзгшим и чрезвычайно ленивым черным котом по кличке Плюшкин, с большой гостиной, где, как водится, собравшись вокруг журнального столика и глядя в телевизор, по вечерам медленно пили чай. Сама Любовь Валерьевна была женщиной простой и смешливой, лет тридцати пяти, она любила своего кота, сериалы и дамские романы, не переваривала соседей справа за частые вечеринки и пекла отличное печенье. Она едва ли не первой из их большой семьи переехала сюда, рано и, как потом выяснилось, очень неудачно, вышла замуж, бросила институт, развелась, маялась по общежитиям, меняя место работы и перепробовав почти все подходящие для женщины специальности, пока не встретила, спустя восемь лет, идеального, как она говорила, мужчину, умного, работящего, немного пьющего, но какое это теперь имело значение? Говорила она о себе много и охотно, видимо, истосковавшись по собеседнику, и еще очень потешно, талантливо, в лицах рассказывала анекдоты.

— Спасибо, — сказал Миша, ставя чашку на блюдце, — Надо идти. Поздно уже.

— А то бы посидели еще! — забеспокоилась Любовь Валерьевна.

— Нет, в самом деле поздно. Скоро трамваи перестанут ходить. А завтра — рабочий день.

— Ну смотрите.

— Ты до скольки завтра работаешь? — поинтересовалась Лена.

Вопрос словно застал Мишу врасплох. Он не сразу понял, о чем речь.

— А… До семи.

— Помнишь, мы завтра к Вике идем?

— Помню, — кивнул Миша, — Которая психолог.

— Привет ей передавай, — повернувшись к Лене, проворчала Любовь Валерьевна, — Что не заходит? Земляки вроде. Совсем зазналась. На одной ведь улице выросли.

Миша встал.

— Спасибо за угощение. Все было очень вкусно.

Лена встала следом.

— Я позвоню тебе завтра на работу, хорошо?

— Звони.

Уже в прихожей, приподнявшись на носки и обняв за плечи, она поцеловала его в щеку.

— Береги себя, хорошо? — сказала девушка в оранжевом платье, — Я завтра позвоню. Где-нибудь днем.

Ее губы были теплыми и влажными, а от волос пахло так же, как и в тогда, майской ночью, в трамвае.

9

Маленький зрительный зал, мест на сто-сто пятьдесят, не больше. Сцена, тоже небольшая, на ней — круглый стол, несколько стульев. Вадим сидит на краю сцены, свесив ноги, Марина, Таня и Сергей — на первом зрительском ряду.

Сергей. Пассивный тип! Совершенно неинтересен.

Марина. Я тоже так думаю. Ты что, не мог найти нормального героя?

Вадим. Дураки вы!

Сергей. Ну-ка, ну-ка! Это почему это мы все дураки?

Вадим. Он — автор. Понимаешь? Нам нужен автор. Творец. Драматург. Творческая личность.

Сергей. Философ, блин, творца ему подавай! Какой он творец?! Он просто тюфяк. Он безынициативен. Да, тонкая натура, понимаю, этакий Обломов, но какой-то аморфный.