Тактика малых групп - [5]

— Ты куда?

— А тебе-то что!? — забираю доспехи в охапку.

— Ну… Я с тобой!

— Ты что, собачка за мной бегать? — зачем он мне нужен?

— Нет! — о, прошибло! Обиделся.

Ничего не сказав, ухожу. Но даже спиной чувствую обиженный взгляд и покачивание дредов.

Слайд четвёртый

— Издеваешься? — он злится, что я в очередной раз прерываю его игру.

— Нет. Мне приходила в голову такая идея, но нет, — успокаиваю смотрителя арены.

— А! — его лицо озаряет улыбка. — Я понял! На! — протягивает мне бумажный пакетик. — У тебя кончились, да?

— Су-у… — Неимоверным усилием воли сдерживаю себя и то слово, что рвётся из уст. — Пока есть ещё, спасибо.

— Тогда что тебе опять?

— Войти.

— А что уходил?

— Вот за этим, — хлопаю по бедрам на которых закреплены новые ножны, с парными дагами.

— Весь арсенал вынести хочешь? — неодобрительно щурится смотритель. — Тебе что, этого переростка мало?

Он указывает на мою секиру. И где он увидел переростка? Обычная двуручная секира, широкое лезвие полумесяцем по правому хвату и малый крюк по левому, да шип трёхгранник на полторы ладони торчит вперёд. Ну да, она выше него если упереть в землю, но мне-то по подбородок, а значит самое то, что надо.

— Раз навесил на себя лишнюю тяжесть, значит мало, — не злиться, отвечать спокойно!

— Барахольщик? Или, как говорят ваши — нуб?

— Нуб, нуб, — послушно киваю. Как менятолько не называли, и этим словом особенно часто. Мне всё равно, у меня на это иммунитет.

— Ну проходи, — смотритель освобождает проход.

— Не туда, — зачем мне вход на зрительские места?

— О! — у него хорошо получается разыграть удивление. Но он послушно пропускает меня туда куда нужно.

Если выход на зрительские места проходит под открытым небом, то вход непосредственно на боевую площадку идёт по крытым коридорам.

Ещё один пункт против мысли, что я в виртуальности. Каждый камень кладки в коридоре индивидуален. Ну кто будет заниматься «прорисовкой» каждого блока в стене? Конечно, возможно и программа, но… Они даже наощупь разные, все отличаются. Да и стыки различаются — каждый имеет свою толщину и рисунок. Хотя… Нет, всё же это не может быть аргументом. Если уж нельзя по ощущениям определить реален мир вокруг или нет, то такая мелочь, как камни коридорной кладки — право несущественна.

— На песок? — меня останавливает смотритель внутренней арены.

Секунд пять соображаю, что он имеет ввиду под этой фразой.

— Да. На песок.

Смотритель, якобы подслеповато прищуриваясь, отступает на два шага и скептически оглядывает не столько меня, сколько мою броню и вооружение.

— Н-да, — он о чём-то задумался, потирая лоб. — Сейчас подберу тебе противника.

— Нет. Мне не нужен ваш противник, мне нужен тот воин, что победил волосатую обезьяну.

— Экий ты быстрый! — качает головой смотритель. — Но увы. Первый бой на мой выбор, второй можно и на твой.

— Но…

— Не согласен? — усмешка кривит его лицо. — Так иди отсюда, поблюй ещё.

Сволота! А он то откуда знает!? Впрочем, вопрос глупый. Он может быть как посланникомбогов, так и программой, и в обоих случаях его осведомлённость о происходящем на острове может быть чуть ли не абсолютной.

— Согласен.

— Тогда жди.

И оставляет меня одного. Ещё раз проверяю как сидит броня. Чёрт! Как не привычно! Сколько я не носил такого? Пять лет? Да. Целых пять лет. Телу долго придётся привыкать снова. Не теряю времени даром. Чем мне нравится готика, тем что при той защите, что она даёт, она очень подвижна. В отличии от того же максимилиановского. И пусть у того защищённость выше, и он может даже остановить пулю, к примеру, пистолетную, приняв ту на ребро жёсткости нагрудной пластины, но в нём так не подвигаешься. Крутанул вертушку секирой и едва не выпустил ту из рук! Дерьмо! В смысле, перчатки плохие. Надо будет заменить. Но сейчас времени нет. Хотя я в любой момент и могу уйти отсюда, но ведь… Засмеют козлы-смотрители! И всё равно что они — программы или полубоги, главное что их остроты достигают цели. И я от них выхожу из себя. Пять лет затворничества дают о себя знать. Я отвык от общения в реале. Тьфу! Да может я в виртуале!? Но это не меняет того, что мне приходится разговаривать с кем-то лицом к лицу. Это напрягает. Приходится вспоминать уже подзабытые навыки социального, а не сетевого общения.

— Готов?

А у меня так и чешется язык спросить: «Я точно не умру?» И ведь знаю, что смерть в этих местах — она не настоящая. Нет, не то что я боюсь. Вот чего-чего, а смерть не входит в число моих главных страхов. А то, что меня пугает до обморока, осталось там, где-то в ином мире или иной реальности. Но как-то нелепо было бы склеить ласты по своему желанию, выйдя на гладиаторский бой. Но этот вопрос остается не заданным. Я только произношу:

— Готов.

— Ну так иди, что встал? — и эта улыбка, что бесит до скрежета зубовного!

И когда он успел ворота поднять на площадку? Теперь выгляжу как дурак! Хотя перед кем выгляжу — не понятно, но внутри именно такое гадкое состояние.

Песокна арене тёплый. Это я чувствую даже через твёрдые подошвы берц. Да, я предпочёл современную обувь средневековым сабатонам. Впрочем, я и шлем не взял из оружейки — не могу когда что-то перекрывает обзор и мешает дыханию. Смешно я наверное выгляжу: фулплейт готического доспеха и непокрытая голова. Ах, да — и ботинки вместо латной обуви. Но мне плевать, мне так удобнее — и это главное. Тут же убивают и то понарошку.