Судьба не прячется в шкафу - [40]

— Все хорошо? — он немного отстраняется.

— Да, — делаю шаг назад, выпуская его из рук (или он меня?). в миг становится холодно. Хочется снова прильнуть к горячему торсу и считать размеренные ударыего сердца.

— Прости, — повторил он.

— Ничего…

— Ты испугалась?

— Да, немного… — отмахнулась, — потом расскажу. Идем? Куда нам?

Поворачиваюсь и сзади нас вижу разноцветные буквы “Три колибри”. Ого, когда мы успели сюда приехать? И зачем?

— Что мы будем тут делать? — спрашиваю, потирая нос.

— Работать.

— Ты же сказала, что пиарщик Эрика и все такое, — сощуриваю глаза.

— Да, одно другому не мешает… — пожал плечом.

Смотрю на свой наряд: домашние затасканные штаны, такая же футболка, сверху спортивная куртка.

— Уверен, что я подхожу под дресс-код? — скептически выгибаю бровь.

— Уверен, что проблем с этим не возникнет. Идем, — он берет меня за руку и тащит ко входу. Фух, становится снова жарко… Мое тело явно потеряло контроль над температурой.

Мы идем прямиком в лапы к суровому охраннику. Убьет. Не пустит. Спустит с лестницы.

— Здравствуйте, Эрнест Альбертович, — кивает. Эрнест кивает в ответ.

Да ладно? Кем же он тут работает? Вряд ли у них тут фишка: звать по имени отчеству официантов или заправщиков кондиционера. Следую за Эрнестом через толпу, через коридоры, затем вверх по лестнице, там вип места, но мы проходим мимо них. Снова сворачиваем в коридор: не клуб, а лабиринт Минотавра.

Останавливаемся только перед дверью ” Касаримов Э.А. Директор”.

Касаримов — красивая фамилия. Он открывает дверь ключом, пропускает меня и заходит сам. Ну-с, приступим к работе. Вернее, он приступит, а я понаблюдаю.

— Полина, — резкий и немного грубый голос Эрнеста выводит меня из лабиринта снов…Когда я уснула? Помню клуб, помню кожаный диван на котором сидела и смотрела за тем, как работает Эрнест, помню, как моргать стала медленнее… Черт. Все-таки, уснула. Открываю глаза. Я у Эрнеста дома? А это еще по взмаху какой волшебной палочки получилось? Не вез же он меня спящую на мотоцикле? Нет, конечно, это было бы глупо. Смотрю на окно — совсем светло уже!

— Блин! Учеба! — пытаюсь вскочить быстро, но не получается.

— Не торопись, ты уже все проспала. Уже почти обед.

Вздыхаю и падаю обратно на кровать. прогуляла учебу… День не самых приятных вещей.

— Почему к тебе?

— А мне нужно было тащить тебя спящую на руках через шкаф?

Прав. Он прав.

— Ты не валяйся. Иди собирайся, нам нужно ехать. — в приказном тоне.

— Нам? — привстаю на локти. — Куда?

— Не ты ли вчера мне угрожала своим обществом?

— Я…

— Тогда иди. Десять минут. Не успеешь — я уезжаю. — он направляется к выходу, затем кидает мне: — жду внизу.

Лечу к шкафу, пролезаю к себе, достаю джинсы, свежую водолазку, расчесываю склок волос, затем обуваю кеды и выхожу. А телефон? Отчетливо помню, что вчера, когда бежала к Эрнесту, он был. Может быть у него спросить?

Выхожу, закрываю квартиру на ключ, спускаюсь по лестнице — истинно верю, что так быстрее.

Эрнест стоит у подъезда, опираясь на байк и разговаривает по телефону.

— Да… Да, мы приедем. Хорошо, — оборачивается и видит меня, — все, отключаюсь.

— Кто это был?

— Эрик.

— Эрик?! — переспрашиваю слишком громко. — Мы едем к Эрику?

— А чего ты так удивляешься? Ты же сама меня об этом просила! Девушки, я вас не понимаю… В любом случае, он ждет, назад дороги нет. — всучает мне шлем.

— Так он все-таки есть? — удивляюсь.

— А ты, что думала, я сам пишу эти картины? — усмешка.

А ничего смешного! Так и думала! Слишком уж вел он себя подозрительно! Кто подарил — не скажу, Эрика не покажу, ничего не расскажу. Тьфу ты! Я уже всерьез стала подозревать, что Эрик — его творческий псевдоним… К тому же вспомнилась история про выбор его имени отцом… Это похоже на правду! И еще самый весомый аргумент: пару раз я замечала на его одежде пятна краски! Совпадение? Не думаю. Хоть он и работает на… С художником, это не значит, что работает непосредственно с краской… Значит, Эрик существует. При упоминании любимого художника, прислушиваюсь к внутренним ощущениям… Что же я чувствую?

— Что ты сказал ему? Как меня представил? — спрашиваю

— Как городскую сумасшедшую! — надевает шлем себе и застегивает, — давай же.

Одеваю тоже, Эрнест помогает мне вскарабкаться на байк. Сейчас почему-то не страшно. Сильнее прижимаю к нему грудью и щекой. Я знаю, видела по его глазам вчера, что осознал свою ошибку. Верю.

Эрнест не обманывает мои ожидания: едет аккуратно, медленно. Я даже пару раз открывала глаза и любовалась дорогой (или запоминала ее?). Ехали мы минут тридцать, затем свернули на какую-то заброшенную дорогу… Мы точно едем к Эрику? Немного смахивает на американский ужастик. Сейчас дорогу нам преградит упавшее дерево, мы остановимся, мобильники не будут ловить, потом Эрнест пойдет отлить в кусты и пропадет… А меня сожрет какое — нибудь чудовище с гнилыми зубами. Или замаринует на зиму, холода ведь близко…

Но мы не натыкаемся на нечто подобное, просто подъезжаем к какому-то высокому зданию из красного старого кирпича.

— Что это? — спрашиваю я, снимая шлем.

— Его мастерская. Здесь и пишутся эти… величайшие дары человечества. — идем, — он убирает шлем и направляется к двери из затертого дерева. Он заходит первый, я заскакиваю за ним.