Стрелок - [12]

Спустя четверть часа Стрелок уже стоял в душной, заваленной разнообразным хламом, комнате магазинчика. Моисей Рамштейн, старый еврей, некогда работавший в ломбарде одного провинциального городишки, под конец жизни стал большим человеком, владельцем единственного магазина в крупном городе, может быть самом крупном в мире. Его, безуспешно борющиеся с артритом, пальцы барабанили по оранжевой пластмассе аптечки. Нечасто к нему попадали такие редкие и ценные вещи, и он намеревался извлечь из этого случая максимальную выгоду. - Пятьдесят монет, - Моисей привёл лицо к самому доверительному выражению. Глаза Стрелка округлились, брови поползли вверх. - Ну уж нет, старик! Лучше я неделю буду спать на улице, и продам её на рынке по справедливой цене. - Восемьдесят, - Рамштейн погрустнел. - Двести, и не монетой меньше. Только не говори, что ты спишь на ящике таких аптечек, и подтираешь зад стерильными бинтами...

На обратном пути к постоялому двору Стрелку попалась вывеска врача - две перекрещенные доски, выкрашенные в красный цвет. Он решил зайти, потому как палец его беспокоил всё больше - опухоль спадать и не думала, и он практически потерял чувствительность. Доктор осмотрел многострадальный перст, присвистнул и бодренько так заявил: - Вам крупно повезло, молодой человек. Ещё пара деньков - и прощай пальчик. Стрелок сглотнул. Он живо представил, к чему это могло привести. Если бы он лишился указательного пальца правой руки, пальца спускающего курок, то вряд ли смог бы выполнить миссию, и тогда уж прощай сердечко. Врач сделал надрез, выдавил весь гной, промыл рану, обработал её какой-то мазью. Его помощник наложил повязку. - Доктор, а вы делаете операции? - у Стрелка возникла робкая надежда. - Какие операции? - он разглядывал повязку. - Ну, на сердце. - Молодой человек, скажите, я похож на сумасшедшего? - врач поднял глаза, и в них промелькнула тоска. - Немного... Он улыбнулся. - А вот вы похожи на законченного психа...

Стрелок вернулся в заведение уже к вечеру, рассчитался с хозяином и поднялся в комнату. По привычке тщательно почистив одежду и обувь, он определил в легкодоступные места вещи и оружие, упал в мягкие объятия постели. Под уставшим телом хрустнули металлические пружины. Стрелку начинало всё больше здесь нравиться, он даже подумывал остаться в Белове после того, как закончит все дела с Генералом. В этом городе текла вполне нормальная жизнь, жили люди с которыми хочется общаться, работали учреждения, было даже правительство и армия, ходили деньги. Здесь было то, чего уже давно не имело большинство людей - общество. Мысли кружились в голове, цеплялись одна за другую, порождали новые. Их было так много и они были такими непривычными, что Стрелку хотелось подольше их удержать, придти к какому-то решению. Но он не смог этого сделать - он заснул...

7. Белов

Стрелок был в прекрасном настроении. Ещё бы, ведь этой ночью его не посещали сны. Однако это самое настроение серьёзно пострадало от косых взглядов и плохо скрываемых улыбок утренних посетителей "трёх дорог". Одна компания особенно откровенно пялилась на него и громко смеялась над словами своего заводилы - того самого младшего охранника моста. Он сидел за столиком и поглощал завтрак: жареное мясо и картошку. Знакомый голос, зазвучавший из-за спины, был глумливее - теперь он знал над чем смеётся и увереннее - рядом с ним стояло двое, готовых за него постоять, дружков. - Эй, Стрелок, расскажи анекдот. Стрелок молча пережёвывал пищу, думая над тем, к чему может привести начатый разговор. - Стрелок, ты слышишь меня? Мы хотим услышать ещё что-нибудь смешное, - было удивительным, насколько мало он ценил свою жизнь и здоровье. - Когда я ем - я глух и нем. Из-за спины ударил взрыв хохота, другие посетители заулыбались, пряча ухмылки в тарелках с едой, в стаканах со спиртным. Только бармен хмуро покачал головой, он знал, что сейчас может произойти. - Ну ты мастак! Таких юмористов я ещё не встречал... Это было уже слишком. Тонкая нить терпения порвалась с металлическим звоном. Спустя секунду, Стрелок держал наглеца за волосы, а столовый нож, которым он только что кромсал кусок мяса, щупал пульс сонной артерии. Парень закатывал глаза, пытаясь взглянуть в лицо Стрелка, а губы шевелились как у попавшей на сушу рыбы. Он хотел что-то сказать, но не мог. Стрелок начал всерьёз опасаться, что охранник обмочит штаны. - Сядьте на место, - бросил он дружкам несчастного, наблюдающим за происходящим широко раскрытыми глазами. - А ты запомни: если я ещё раз увижу на твоём лице улыбку, то она останется с тобой на всю жизнь. Понял? - Оставь в покое этого идиота и заканчивай с завтраком, - мужчина, застывший на пороге, был в отлично пригнанной форме, а правая ладонь лежала на кобуре. Тебя хочет видеть Белов.

Здание правительства возвышалось над домами центра, так же как те - над хибарами окраин. Четыре этажа красного кирпича, крепкие двери, на которые не пожалели коричневой краски, в окнах - безупречное по качеству стекло, обилие необязательных декоративных элементов. Над входом бился на ветру флаг - белый орёл на красном поле, зажавший в когтях чёрную звезду. Внутри обстановка соответствовала всему остальному - отполированный деревянный пол, штукатурка на стенах, побелка на потолке. Миловидная секретарша проводила их заинтересованным взглядом, хмурый человек у самых дверей кабинета был более любопытен. У Стрелка изъяли пистолет и нож и посоветовали вести себя прилично. По сравнению с кабинетом Генерала, этот производил впечатление приёмной какой-нибудь небольшой конторы. Хотя людям, никогда не видевшим городов, он должен был внушать уважение. Сам же Белов выглядел как раз так, как Стрелок и представлял: лет пятьдесят, вполне обычное лицо, цепкий взгляд, наполовину седые волосы зачёсаны назад, подчёркивая высокий лоб. - Здравствуй, Стрелок. Можешь звать меня Белов, - он открыто улыбнулся, указал на стул. - Присаживайся. - Ты чего-то от меня хотел? - Хм, не считаешь нужным терять время на любезности? - Именно. Твои люди были не очень-то гостеприимны. Белов поморщился, ударил пальцами по крышке стола. - Ладно... Меня интересует, где ты раздобыл такое снаряжение. - Ничем не могу помочь. - Ты ставишь меня в очень сложное положение, - он почесал переносицу. Понимаешь, мне очень нужно знать места, где можно найти высокотехнологичные вещицы. И мне кажется, что выбора у тебя нет. Снова речь зашла о возможностях выбора, во второй раз за последние две недели. Что-то уж слишком часто ему начали угрожать, и заверять, что никуда не деться. Стрелка не мог не позабавить подобный поворот событий, и он улыбнулся. - Дежа-вю... - Что-что? - Выбор есть всегда, - повторился Стрелок. - Даже если охранник за моей спиной достанет пистолет и разрядит всю обойму мне в затылок, твои шансы выжить близки к нулю. Знаешь что это? - он вытащил из нагрудного кармана баллончик двухсантиметрового диаметра и десятисантиметровой длины. Белов покачал головой. Сзади скрипнул зубами телохранитель, ругая себя за слишком мягкую проверку. - Это ёмкость с нервно-паралитическим газом, который отечественные военные называли очень длинным словом, а его изобретатели, американцы, гораздо лаконичнее - VX. И стоит мне вырвать вот это колечко, как все мы умрём спустя какую-нибудь минуту. Такую же судьбу разделит любой вошедший в кабинет без противогаза в течение двух - трёх дней... - Стрелок продел палец в кольцо. - Что ты теперь скажешь о выборе, Белов? - Я скажу, что ты меня обыграл, Стрелок, - местный начальник не казался напуганным, просто разочарованным. - Вот и славно... Может поговорим о твоём славном городе, о том, как ты смог отгрохать такое внушительное поселение, где набрал нужных тебе людей, чем обеспечены деньги? - у Стрелка поднялось настроение. - Это что допрос? - Белов сделался чернее тучи. - Отнюдь, - а Стрелок веселился от души. - Я просто хочу услышать обычную историю для туристов. - Шутник да?.. Ладно, начну с последнего. Деньги ничем не обеспечены, разве что моим авторитетом. У нас тут средневековая денежно-товарная система, так что монеты ценятся немногим больше, чем металл, из которого они сделаны. - А я-то думал - у тебя золотой запас... - Перестань паясничать. - Это мы мигом. Так как же тебе удалось отстроить этот мегаполис в разорённом послевоенном мире? - Поработал головой, потом руками. Вот и вышло. - Заводик кирпичный соорудил, затем цементный. Да? - Зачем спрашиваешь, если и так знаешь? Стрелок удивился, что смог так точно угадать. Хотя, как ещё можно было возвести этот город? - А как насчёт людей? Где ты, к примеру, врача раздобыл или такого колоритного торговца? - Все они самые обычные люди. Мося в ломбарде когда-то работал, а Вадик был ветеринаром, - Белов улыбнулся что-то вспоминая. - Надо же... - Вот что я тебе скажу. После Судного Дня люди поделились на две группы: первых война сломала, они не перенесли потрясения, наплевали на всё и стали медленно подыхать на куче своих же экскрементов; а вторые наоборот почувствовали в себе силы, получили шанс стать теми, кем не могли стать в прежнем мире. В этом городе все такие. И Вадим Рожкин, не поступивший когда-то в медицинский институт и попавший в ветеринарное училище, и Моисей Рамштейн, некогда помощник ростовщика, теперь ставший видным торговцем, да что там - богатейшим человеком в городе. - Олигарх местного значения. - Что-то вроде... Кстати, я и тебя, Стрелок, отношу ко второй группе. - И что? - он не знал как на это заявление реагировать, как на комплимент или как на насмешку. - И, признаюсь, я хочу видеть тебя гражданином Возрождённой России. Стрелок опешил. Только что ему угрожали пытками, а теперь готовы принять с распростёртыми объятиями, приласкать и утешить. Не кнут - так пряник. - Подумай хорошенько. У нас тут и здравоохранение, и торговля, и Силы Правопорядка, и, наконец, питейные заведения. В общем, тихий райский уголок, Белов откинулся на спинку кресла и казался вполне удовлетворённым. - Вот этого я и боюсь. Я не из тех, кто способен жить в раю. Таких как я через некоторое время изгоняют из эдемских садов в бесплодную пустыню. Лучше уж не давать пищу надеждам. - И всё-таки, Стрелок? Мне очень нужны такие люди как ты. - Нет. - Что ж, как знаешь... - Белов неплохо владел собой, и никак не показал, что ответ Стрелка его расстроил. - Долго собираешься пробыть в городе? - До завтра. Ах да, ещё вопрос напоследок. Что означает твой флаг? - Флаг? - "президент" картинно приподнял бровь. - Ну, красный фон - это земля. Почему не коричневый? Извини конечно, но уж больно на дерьмо похоже... "А Земля и так на дерьмо похожа, на огромный круглый кусок дерьма, который крутится вокруг Солнца, а на нём копошатся черви" - подумал Стрелок. Это было его твёрдое убеждение, которое сложилось почти двадцать лет назад, когда он как тот самый червяк выполз на поверхность из своей норы. - Белый орёл символизирует светлое будущее, в которое мы летим, гордо расправив крылья, а чёрная звезда - тёмное прошлое, на которое неизбежно приходится опираться. - А почему орёл не двуглавый, какой и был в России? - Это выглядело бы как намёк на радиационную неблагополучность. Знаешь, в одной близлежащей деревеньке есть стадо двухголовых коров, причём они абсолютно исправно пасутся и дают молоко. Так что, может прикажешь мне поместить на флаг двуглавую бурёнку? - А что? Неплохая идея. Чёрная корова будет символизировать тёмное прошлое, а белая доярка - светлое будущее, которое доит это прошлое, - Стрелок гордо приподнял голову, а Белов засмеялся. Стрелок уже встал, собираясь уходить, но всё же задал вопрос: - Белов, кем ты был до войны? Врач был ветеринаром, торговец - помощником ростовщика. А ты? - Студентом. Всего лишь ужасно ленивым, и неуспевающим студентом.