Стрелок «Черной скалы» - [11]

Очень символично, мать его так.

Ещё какая-то рубка… Ага!

А вот и помещение командира субмарины. На полу – скелет в полуистлевшем офицерском с валяющейся рядом форменной фуражкой, испачканной бурым. На груди – чёрный стальной крест. Не просто выставленный напоказ религиозный символ, а высший нацистский орден. В правой руке – «люгер», вполне целый на вид. В левой – фотография в простой деревянной рамке. Время и мёртвый воздух погибшей субмарины не пощадили её, но даже спустя семьдесят было видно, что на ней трое. Мужчина, женщина и ребёнок.

А вот это уже достойно. Не биться в агонии или безумии ради тщетной попытки прожить ещё несколько лишних мгновений. В конце концов, смерть – это выбор. Своя смерть – в том числе.

И семья. Кто мы, мать его, такие без своей семьи? Пусть мои деды воевали с такими же немцами, как этот неизвестный капитан, но прошлое уже в прошлом. Ненависть не вечна, война не бесконечна.

Я аккуратно снял с кителя офицера «Железный крест» и положил его в левый нагрудный карман. Подобрал «люгер», осмотрел его, вгляделся в неразборчивую надпись готическим шрифтом на золотистой пластине, что была вместо левой щеки, и засунул его за пояс. Немного подумал и разодрал на груди скелета ветхий мундир, сорвав с шеи именной жетон и положив его в другой карман.

Из увиденных мной мертвецов только он один и достоин, чтобы его помнили. Пусть он был врагом, но он был настоящим врагом, а не шакалом. Остальные – шлак и накипь, от забвения которых никто и ничего не потеряет…

Огляделся по сторонам.

На кровати лежал какой-то небольшой футляр, примерно сантиметров тридцать длиной. Взял его, открыл небольшую защёлку, откинул крышку…

Ну, здравствуй, «Регент». Пора бы тебе и выбираться из этой могилы…

Положил коробку в специально приготовленный для этой цели сетчатый мешок, висящий на поясе, развернулся и двинулся в обратный путь. Командор настоял, чтобы брюлик был доставлен непременно в «транспортной упаковке» – вроде как для заказчиков это имеет значение.

В футляре? Ну, пусть будет в футляре… У заказчиков часто на удивление странные, если не сказать большего, запросы и условия. И тут уже хочешь не хочешь, а приходится угождать. Кто-то платит, а кто-то играет музыку и не выпендривается – всё просто.

Глянул на показания приборов – судя по ним, кислорода в баллонах оставалось не так уж чтобы много. Так что задерживаться на субмарине было крайне нежелательно…

Быстро собрал разбредшихся было в поисках чего-нибудь ценного парней и жестами отдал команду к возвращению на поверхность.

Вновь нацепили на ноги ласты, нырнули в воду, которая теперь затапливала и приличное количество второго отсека, после чего открутили крышку торпедного аппарата и начали выбираться наружу.

7

Ронни ждал нас всё в том же месте, где и высадил, а после всплытия помог забраться на борт надувной лодки. Пускай мы и не слабаки, но плаванье туда и обратно вместе с передвижением в водолазном снаряжении по затонувшей субмарине изрядно всех вымотало. Не такая уж это и простая задачка даже для подготовленного человека. А ведь никто из нас никогда серьёзно не занимался дайвингом, и в «Изоляции» собрался кто угодно, но только не боевые пловцы. Командор с его подготовкой – не в счёт.

Я выплюнул загубник и сдвинул на лоб маску, глубоко вдыхая прохладный воздух, клонящегося к вечеру дня. Снимать кислородные баллоны вместе с жилетом было откровенно лень, да и не хотелось это делать в болтающейся на волнах лодке. Так что в отличие от остальных я решил подождать до берега, ограничившись лишь снятием пояса с грузом.

Вытащил из кармана жилета жетон капитана «U-2571», слегка протёр… Увы, но в немецком я полный ноль, да ещё и жетон какой-то полустёртый попался, как назло. Так что, кроме ничего не сказавших мне цифр, я ничего особо и не смог прочитать. Буквы вроде бы знакомые, но складываются в совершенную абракадабру… Единственное, что я понял, – немецкого капитана, кажется, звали Вайс или что-то в этом роде. Но на сто процентов я в этом уверен не был… Вайс? Ну, пусть будет Вайс…

Ронни аккуратно подвёл лодку к одному из пирсов, на котором нас уже ждал Командор в компании Родригезов. Остальных парней видно не было – наверное, всё ещё занимались сбором трофеев…

Фред и Джеймс запрыгнули на пирс и начали пришвартовывать лодку.

– Ну, что? – с плохо скрываемым волнением произнёс Локхарт, покачиваясь с пятки на носок. – Достал?

А сдавать начал старик… Раньше он ни за один контракт так не переживал, даже когда мы в дюжину рыл охраняли здоровенный сухогруз с новенькими «Мерседесами», на которые не облизывался только ленивый…

– А то! – ухмыльнулся я, доставая из сетки коробку с бриллиантом и бросая её Командору.

Локхарт поймал футляр, щёлкнул крышкой, с удовлетворением посмотрел внутрь… А затем резко захлопнул коробку.

– Забавная вещица, – поразительно равнодушно произнёс он и с каким-то странным выражением лица принялся ощупывать дно футляра.

Я просто-напросто всем своим нутром почуял что-то неладное. До невозможности неладное. И запоздало пожалел, что при мне сейчас только нож в ножнах на бедре… «Люгер» за поясом? Фантастика. Только в самой глупой фантастике хороший, но капризный пистолет сможет выстрелить, пролежав семьдесят лет в сыром воздухе затонувшей субмарины.