Страшный сон некроманта - [39]

Плюнув на сборище, я направился к унылой лавочке, которая ни коем образом не походила на роскошные столичные магазины, где можно было разжиться всякой всячиной.

— Почем? — спросил я, глядя на колбу со змеиной шкурой. — Это что? Уж?

— Какой уж? — возмутился продавец, глядя на меня как на потенциального врага народа. — Это же гадюка! Обижаете!

Я полез искать по стеллажам нужные ингредиенты, придирчиво рассматривая каждую банку.

* * *

Я паниковала, боясь, что сейчас дверь откроется, там появится этот старикан, а я окажусь не готова! На Диоваля нет никакой надежды! Видела я, как он от умертвий бегает!

— Нужно защитить дом! — я взяла себя в руки и бросилась к столу. — Ничего! Пусть только попробует сунуться!

В моих руках уже булькала колба, а я сгребала все ингредиенты, которые попадались под руку! Ничего! Враг не пройдет!

— Правильно! — заявили в один голос тараканы, воинственно шевеля усами. — Если поймаешь, то он будет считаться пленным. И станет учить тебя некромантии! А куда он денется?

Моя рука застыла над колбой, а я с прищуром посмотрела на моих усатых советчиков. Они правы! Убивать его не надо, но нервишки потрепать стоит! Я уже создавала третье заклинание, потирая ручки. Ничего! Пусть только попробует сунуться!

Я вертел в руках банку, пристально глядя на зародыш мантикоры, подозревая, что вместо нее там плавает кусок подгнившей картошки.

— Все свежее! — обиделся продавец, протирая вековую пыль на полках. — Только вчера из столицы! Свежий завоз!

— Свежий навоз! — передразнил я, глядя на мешок с драконьим пометом. Видимо, дракон наделавший эту кучу уже скончался по естественным причинам, но в те времена, когда он это навалил, гад был молод и имел неплохой аппетит.

— Ладно, — смилостивился я, поигрывая в руках мешочком с жабьими глазами. Продавец переставлял ящики на полках. — Беру…

— Да? — переспросил он, а неподалеку раздался такой грохот, от которого у меня едва ли не заложило уши. Треснувшие стекла задрожали, а из рук продавца на пол шлепнулась коробка, из которой высыпались… упокойные медальоны.

— Так! — заметил я, глядя, как продавец забегал глазами и принялся шустро сгребать их в коробочку. — А это у нас почем?

— Это не продается! — нервничал продавец, пытаясь затолкать все обратно в коробок с надписью: «Для министерства». — Это. Это просто завалялось. Не обращайте внимания.

Я смотрел на коробку, а потом перевел взгляд на паникующего продавца, который пытался спрятать ее в подальше. В моей руке вспыхнуло заклинание, а продавец пошел мелкой серенькой дрожью.

— Я так понимаю, что гробокопатели выкапывают медальоны боевых магов, которые не позволяют им превратиться в умертвие, продают вам по заказу министерства? — в моем голосе прозвучал металл. Тупость людей не знает границ. Это ж надо додуматься, выкопать труп, снять медальон, а потом бегать, как ненормальный с криками: «Ааааа! Умертвие!!!».

— Не правда!!! — закричал продавец, бегая глазками. — Меня просто попросили передать…

— Что передать? Где у вас тут цех, который изготавливает такие медальоны? — усмехнулся я, понимая, что народный промысел — это очень прибыльное дело. Если умирает маг, то родственники вынуждены покупать медальоны. Стоимость их составляет около сотни золотом. Боевым магам, состоящим на службе, медальоны выдает министерство посмертно.

— Я. Я их делаю сам. — сглотнул продавец, в надежде, что попал на идиота.

— Ага, своими руками, в свободное от работы время, — усмехнулся я, кивая и понимая, что не стоило бы лезть в эту схему.

— Да-да-да! — закивал продавец, пряча коробку.

— Чтобы сделать такой медальон нужна лицензия и недюжие магические способности, — холодным голосом произнес я, чувствуя, как что-то внутри меня пытается меня робко тормознуть. — Это — самая высокооплачиваемая работа после министра.

— Так, — внезапно нашелся потерянный продавец, расправив плечи и понизив голос. — Я бы вам не советовал лезть в это дело. За этим стоят серьезные люди! И вам не следовало бы вставать у них на пути. Я вас предупредил.

— До тех пор, пока вы сами роете себе могилу, я отказываюсь охранять вас. Я — не сторожевой пес, — нехорошим голосом заметил я, глядя в посеревшее лицо продавца. — Я, как некромант, отказываюсь появляться на кладбище до тех пор, пока вы разрываете могилы и оскверняете склепы. Не хочу мешать вам.

— Это — ваша работа!!! — заорал продавец. — Вам за это министерство деньги платит!

— А я отказываюсь. Делайте, что хотите, — я вышел за дверь, хлопнув ею так, что внутри зазвенели склянки, и с грохотом свалилась полка.

Сжав кулаки, я шел домой и ругал себя: «Диоваль! Ты что? Хочешь ввязаться в черную схему министерства? Она и без тебя неплохо себя чувствует!».

Я дошел по пыльной тропке до двери, погруженный в собственные мысли. Настроение было препаршивым. Я сделал шаг за чахленький заборчик, который решил, что уже отслужил свое и ему пора на пенсию, а через мгновенье подо мной раздался оглушительный взрыв. Я лежал на земле, прикрывая голову руками и вслушиваясь в противный звон в ушах. На меня летели комья земли, а я не нашел ничего лучше, как поползти подальше от взрывов. Внезапно я увидел, как подо мной что-то засветилось, превращаясь в топкое болото. Я вскочил на ноги, чавкая по трясине и помчался в сторону старого, скрючившегося дерева. Под ногой опять что-то засветилось, а в меня полетели острые ножи, заставив раскорячиться так, что второй раз я повторю это только в цирке и за большие деньги. Один из ножей пригвоздил мои волосы к дереву, другой задел рукав. Третий прорезал штанину. Я боялся шелохнуться, радуясь тому, что уже седой.