Сто лет полуночества - [29]
Если патриотизм будет с такими звериными, омерзительными повадками, не быть мне патриоткой. И когда стая "патриотичных" шакалов 13–ти-20–ти лет загоняет на кровавой охоте африканца, втягивая трепещущей ноздрей запах крови, я превращаюсь в мулатку. Я — русская. И унижают, избивают уже меня.
Когда вслед армянину кричат — "черный", я становлюсь армянкой. И это меня гонят и травят, вопя: "Ату её, ату!". И плакат "Бей жидов", искалечивший Татьяну Сапунову, взорвал и меня, мой разум и сердце. А тысячи таких же искалеченных душевно россиян, проезжая мимо подобных плакатов, не рискнут, не решатся убрать фанеру позора и стыда.
Гражданка России по паспорту, русская по папе и маме, я в корне — вненациональна. Потому что Пушкин был африканских кровей, Гоголь — украинец, Мандельштам — еврей, Кортасар — аргентинец. И все они живут во мне, питают мою душу, дают мне силы, как и многие другие: писатели, музыканты, художники, артисты, наравне с моими родителями и друзьями. А национальность… У Бога её нет. И у любви тоже.
Патриотизм не убивает, а дает жизнь, не калечит, а лечит. Он пробуждает гордость и достоинство, не унижает что‑либо, отличное от себя. Патриотизм человечен. Я уважаю ЧЕЛОВЕКА, с его национальностью, обычаями и традициями, наравне со своими культурными особенностями. И как же я хочу гордиться своей страной, но…
Чем гордиться? Прошлыми победами и достижениями. Да.
Будущими свершениями и открытиями. Конечно.
А что в настоящем? Прошлые беды и поражения соединились с нынешними. И страна загадочной русской души не знает, какой праздник принято отмечать 12 июня.
То, чем можно гордиться, разрушено, разворовано, исковеркано, вывернуто наизнанку, да еще кишками наружу. То, чем можно гордиться, равно нулю. Даже не единице. Это не депрессивный полет фантазии. Пора посмотреть реальности в глаза. А после, вместо того, чтобы искать очередных "козлов отпущения", начать хоть что‑нибудь делать. Созидать. Не разрушать.
Сперва можно научиться смывать за собой в туалете, уступать место в транспорте, научиться нормально общаться (без участия водки и матерщины). Давить в себе животный инстинкт, помимо хлеба и зрелища думать еще о чем‑нибудь.
Ах, это невозможно! Ментальность… исторические корни…
Да сколько можно! Хватит уже быть мужиками в лаптях. Забитость и привычки затюканных рабов, притаившиеся в людях, убивают их души.
Сколько лет прошло, сменились эпохи, поколения, а СТРАХ как будто врос, вцепился клещом в русского человека. Система страха, господствующая в России, будет существовать до тех пор, пока каждый типовой гражданин не устранит этот страх в себе. Когда на крик: "Помогите!" — люди не разбегутся врассыпную (моя хата с краю, ничего не знаю), а поспешат на помощь. Не побоятся сказать негодяю в глаза, что он есть такое на самом деле.
Вот тогда уничтожат разруху. Люди. Не золотая рыбка, не волшебная палочка. А люди, обычные герои нашего времени. Но пока что и в этой графе — "герои" — стоит, как и везде, пустой ноль. Героев уничтожают по одному. Их убивают куски фанеры, машина страха, подлость и зависть, абсолют денег и алчущая толпа.
Горят кресты на кладбищах. Полыхает огнем знак Z. Это — знак не героической личности Зорро. Это знак Zero — ноль. Снова подмена Очередной ноль не в нашу пользу. Мы проиграли. В который раз самим себе.
Какого цвета цветок шафрана?
— Чашка кофе и пирожное, — официантка поставила заказ на стол. Молоденькая девушка, манерно оттопырив пальчик, сделала глоток и подняла глаза.
"Смотрит не мигая. В гляделки играть любишь? Поиграем…".
Словно и не было ничего. Вот она, "нормальная жизнь", которая снилась ночами. Но почему‑то привыкнуть, войти в обычную колею никак не удается.
Все нормально, все в порядке… Раз, два, три… Опять захлестывает сумасшествие, и хочется орать от бессилья.
Жизнь разбилась. На две части: время "до" и время "после". Первое — беззаботная молодость, друзья, учеба. Жизнь — разноцветный фейерверк.
Второе — ночные кошмары, безостановочный крик и грохот взрывов в голове. Старые друзья с пустыми глазами. Словно пропасть пролегла…
Чашка кофе. Чашка из тонкого фарфора, белоснежная, с золотым ободком. В кафе играет спокойная музыка, где‑то рядом легкий смех переливами. Девушка пьет кофе. Что она видела в свои двадцать лет? Что она знает об этой жизни? Ходит в институт на скучные лекции, а вечером "отрывается" в клубе под бешеный ритм "долбежных" мелодий. Она мастерски подпиливает себе ногти, не забивая кудрявую головку мыслями о суетности жизни. Конечно, есть и проблемы. Одна из главных — выпросить денег у мамы на десятую пару туфель.
"Какие же они все одинаковые. Только имена разные, а поведение, разговоры… Вот сейчас достанет сигарету и попросит прикурить…".
Резко качнулась земля под ногами. Все же на небе кто‑то присматривает за ним, помогает. Уже в который раз так подвезло. Только землей присыпало слегка.
— Снайпер, сука… А знаешь ли, друг мой Вася, что в этих говеных местах, где нас дрючат уже пятый месяц, растет настоящий шафран? Вот ты видел когда‑нибудь в своей зачуханной Ма-а-скве шафран?
Категорично деля восточные традиции на плохие и очень плохие, как то: молчащая женщина в черном хиджабе, террористы–арабы и бесконечные войны в Палестине и Ливане, что по сути, мы знаем о них? И что знают они о нас?Иноверцы друг для друга, с испуганным любопытством вглядываемся в чужую культуру, вслушиваемся в иноязычный молебен – и не слышим, не видим, не понимаем, а потому, отторгая – не принимаем. Два разных, кардинально противоположных мира боятся друг друга, и бьются не на жизнь, а на смерть…Но и колокольный малиновый перезвон, и протяжная молитва муэдзина взывают лишь к одному – к любви, миру и радости бытия.
«Человек на балконе» — первая книга казахстанского блогера Ержана Рашева. В ней он рассказывает о своем возвращении на родину после учебы и работы за границей, о безрассудной молодости, о встрече с супругой Джулианой, которой и посвящена книга. Каждый воспримет ее по-разному — кто-то узнает в герое Ержана Рашева себя, кто-то откроет другой Алматы и его жителей. Но главное, что эта книга — о нас, о нашей жизни, об ошибках, которые совершает каждый и о том, как не относиться к ним слишком серьезно.
Петер Хениш (р. 1943) — австрийский писатель, историк и психолог, один из создателей литературного журнала «Веспеннест» (1969). С 1975 г. основатель, певец и автор текстов нескольких музыкальных групп. Автор полутора десятков книг, на русском языке издается впервые.Роман «Маленькая фигурка моего отца» (1975), в основе которого подлинная история отца писателя, знаменитого фоторепортера Третьего рейха, — книга о том, что мы выбираем и чего не можем выбирать, об искусстве и ремесле, о судьбе художника и маленького человека в водовороте истории XX века.
15 января 1979 года младший проходчик Львовской железной дороги Иван Недбайло осматривал пути на участке Чоп-Западная граница СССР. Не доходя до столба с цифрой 28, проходчик обнаружил на рельсах труп собаки и не замедленно вызвал милицию. Судебно-медицинская экспертиза установила, что собака умерла свой смертью, так как знаков насилия на ее теле обнаружено не было.
Восточная Анатолия. Место, где свято чтут традиции предков. Здесь произошло страшное – над Мерьем было совершено насилие. И что еще ужаснее – по местным законам чести девушка должна совершить самоубийство, чтобы смыть позор с семьи. Ей всего пятнадцать лет, и она хочет жить. «Бог рождает женщинами только тех, кого хочет покарать», – думает Мерьем. Ее дядя поручает своему сыну Джемалю отвезти Мерьем подальше от дома, в Стамбул, и там убить. В этой истории каждый герой столкнется с мучительным выбором: следовать традициям или здравому смыслу, покориться судьбе или до конца бороться за свое счастье.
Взглянуть на жизнь человека «нечеловеческими» глазами… Узнать, что такое «человек», и действительно ли человеческий социум идет в нужном направлении… Думаете трудно? Нет! Ведь наша жизнь — игра! Игра с юмором, иронией и безграничным интересом ко всему новому!