Стихотворения - [29]

Боимся – и обратно лезем в норы,

Где мрак и треск зубов, клешней и рук.

Мы, превратившись в них, замкнули круг.

17.06.2004

Коммент в LJ

› Это было уже. Теперь придётся про

› какую-нибудь малину писать :))

› Хотя нет, про малину вроде тоже было…

› Во, про смородину ещё не было! :)))))))))

m_ayra

Нет ягоды добрее, чем смородина.

Во-первых, я замечу, что она

Звучаньем навевает слово "Родина".

А во-вторых – смородина вкусна.

Возьми любую, понимаешь, ягоду -

Хоть что-то в ней наладное найдёшь.

Крыжовник – крыж – костёл (добро – не пагода),

А ежевика – колкая как ёж.

Малина – тут ваще разгул преступности,

Хавира, хаза – как ещё назвать?

От косточек её проблема зуб спасти -

Они, заразы, любят застревать.

Клубника – ну там сразу непристойности,

Разврат, развал устоев, царство тьмы.

Я мог сказать и больше – но на кой нести

Чернуху в неокрепшие умы?

Чернику с той же целью надо вычеркнуть

Из списка ягод. Нафиг не нужна.

Развитию любых дурных привычек ведь

Способствует, конечно же, она.

А земляника – символ приземлённости.

Я не хочу намеренно корить,

Но о какой духовной устремлённости

Её наевшись, можно говорить?

А голубика? Ей с ориентацией,

Увы, не повезло, не повезло.

В земле сырой полезнее остаться ей,

Чем умножать в культуре нашей зло.

Теперь рассмотрим эту вашу жимолость.

В ней явного изъяна не найду.

Но всё-таки, мой друг, зачем, скажи, молоть

О ней напропалую ерунду,

Что, дескать, это лучше, чем смородина?

…И в общем, строгий взор куда ни кинь -

Поймешь: любая ягода – уродина.

Кошерна лишь смородина. Аминь.

18.06.2004

Х Х Х

Чем дольше я живу – тем глубже тайна жизни -

Три сантиметра в год. И дразнится, маня.

Познаю лишь когда мокрицы, черви, слизни

(Природа – что с них взять!) отведают меня.

Но глядя из иных бесцветных измерений,

Где высь и глубина сливаются в одно,

Пойму я: ни вино, ни белый дым сирени,

Ни облако, ни снег – могиле не равно.

А тайна – не внизу, она в крови и ветре.

При чём тут глубина, длина и высота?

И то, что я нашёл в двухсотом сантиметре -

В том тайны вовсе нет. Коробочка пуста.

04.07.2004

Х Х Х

М.Г.

Этот вереск, туманы, болота, поля…

Мориарти скучает. Ему тополя

Несравнимо милее, он южных кровей,

Ему даже не снится петля.

Он и сам, между прочим, почти соловей

От костлявых коленок до пышных бровей.

Он по Сохо гуляет – ему короля

Перекрыла девятка червей.

И ныряя в подземку, он думает, что

Эта юная мисс в темно-сером пальто

Не затмила бы весь падишахский гарем,

Но неплохо играет зато.

Про таких написал в пятитомнике Брем:

Не желая Евклида постичь теорем,

Не деля жениха ни с тузом, ни на сто,

Применяют питательный крем.

Мориарти невесел, поскольку зимой

Он обычно отчаливал в отпуск домой,

Но теперь там тусуется Шерлок – а с ним

Не хотел бы встречаться Хромой.

Подзывает он кэб – как всегда, аноним.

Сам с собой соглашается: "Повременим".

Ни к чему выбирать меж тюрьмой и сумой.

Погуляем пока, подымим.

Фонари зажигают, и в пабах толпа.

С неба, кажется, манная сыпет крупа.

Мориарти с тоской вспоминает Фонтан,

Но туда искривилась тропа.

Это Мёбиус! Скользкого духа титан,

Это он не пускает к зелёным местам!

…Мысль пускай и безумна, пускай и тупа,

Но имеется зёрнышко там.

Мориарти вздыхает, глядит на часы -

И шагает из тёмной своей полосы

Прямиком, извиняюсь, мадам, на Привоз

Под мажорное скерцо осы.

Одуряющий дух помидоров и роз,

Где решается методом тыка вопрос…

Тьмы и света послушно качнулись весы -

Ведь профессор таки виртуоз.

22.11.2004

Х Х Х

И.И.

И тоже, знаешь, хочется уйти

От фонарей и пластиковых ёлок

На некие бездонные пути, -

При том, что век наш, в сущности, недолог,

И значит, надо взять от жизни всё

(Ну, кроме, может, слипшегося снега).

Ты чувствуешь, как яростно трясёт

И как скрипит разбитая телега?

Всё ближе, ближе… К той черте зимы,

За коей – целлофановая радость,

И тоже руки хочется умыть,

Нарезав детям приторную сладость.

Ну да, беги, спасайся – кто в леса,

Кто по дрова, кто в глубину экрана.

Иным привычней вырвать волоса

Из лысины – и проклинать тирана,

Который будет виноват во всём:

И в том, что смертны, и в пустыне духа -

Мол, прах его с ботинок отрясём

С улыбочкой от уха и до уха…

Но так же будет снег лупить в окно

И голуби кормиться у помойки,

И никакое красное вино

Нам не поправит сбитые настройки.

Ну что, летим в седые облака?

Но этот вариант излишне сложен.

Быть может, ограничимся пока

Набором букв? Вдруг слово "вечность" сложим?

А то вдохнём (нам этот миг знаком)

Морозное прерывистое чудо -

И спустимся с метёлкой и совком

В пещеры душ своих. Начнём оттуда.

28.11.2004

Х Х Х

Итак, о скудости и скуке,

Скитаньях по чужим квартирам,

Где тянутся к верёвке руки

И только страх стать дезертиром

Тебя привязывает к свету,

Рассолу, супу, унитазу -

Но ни фрегата, ни корвета

На горизонте. И ни разу

Не вспыхнул воздух синей птицей -

Всё высохло. И бесполезно

Молиться, плакаться, жениться,

Поскольку с логикой железной

Не сладишь, да и не поспоришь.

Лекарство закуси капустой.

Ты не догнал, в натуре, кореш? -

Там тесно, холодно и пусто.

Меняй же комнаты на мыло,

На шило годы, чушь на беды.

А после "у меня всё было"

Соврёшь трамвайному соседу.

…И так оно страниц на десять

Хорошим слогом, без угрозы.

Что с этим делать? Да повесить

На гвоздик современной прозы.