СтихиИ - [2]

Запотела улица туманом – не стереть его рукой.

В вату белой ночи, носом ткнувшись, приуныли города.

Колобок раздумий с носа лиса недомолвок укатил

По дороге отражения простора в многовековое никуда.

Мокрым снегом распугало европейцев утро декабря.

Им неведомы меха и радость снегом припорошенных дорог.

Мысль нащупать в темноте кромешных дум на перепутье снов

Не удастся за вытьём плутающих меж мокрыми красотами ветров.

* * *

Мой пятничный Брюссельчик бесподобен!.

На рынке – вишня, сыр и молоко…

Мне все здесь мило. При любой погоде.

Одна печаль – до дома далеко…

* * *

Брюссельчик маленький такой, хорошенький!

Но это, право, ничего,

Когда глядишь весною припорошенной

На инеем покрытое окно.

Крит

Устала отдыхать, хочу домой!

Там томный дождь и мутные фасады.

Жары объятия, непышные досады…

Истомы краски… Птичек водопой…

Из неги Крита поспешу на север,

В прохладу милую и тёплые дома.

Но, гляньте! В мой Брюссель пришла весна!

Раскрылись розы, зацветает клевер…

Париж

Проход оттуда в никуда

Подчас неровным закоулком

Потерянности в зябкой,

Но сухой весне Парижа

Откликнется теплом воспоминаний

Серебряного века

И мелькнёт знакомством

С добрыми людьми.

Про школу

Люблю тетрадки на пружинках.

Писать приятно на изгибах,

Что раскрываются опрятно,

Квадраты клеток оголяя

Девичьим радостным секретам.

Листки простые с бахромою

В том месте, где была пружинка,

Легко ложатся в треугольник,

Что отнесет письмо-дразнилку

Мальчишке за соседней партой.

Умеет сохранять молчанье

Страниц, согнутых в треугольник,

Тетрадь с пружинкой. Присмирённый

Двойной липучкой срез бумаги,

Не станет трогать край пружинки.

Не проболтается случайно

Про самолётную записку -

Ответ на дёрг косички в классе.

Ведь правду открывать словами,

Чтоб насладиться ей, не стоит.

Вот и буду дальше молчать.

СтихиЯ Наших веков

Век двадцать первый

В Шерметьево по старинке

захожу в Irish Bar.

В двадцатом веке

там не раз я сиживала.

Фотографиями низкопиксельными

вспоминаются года

Девяностые, лихие.

И всё же мы выжили.

Улеталось, убегалось

Смеялось сквозь скрип

Стиснутых зубов

Становление нового

Века двадцать первого.

Корнями прилип

Он к скай-лайну Москва-Сити

многосотметровому.

Башенки-аляпы

на архитектуре-новизне.

Монстроватый Пётр.

И дорога к храму.

Эклектика

Беличьего колеса Москвы

Топчется на месте

Со скоросью звука упрямо.

Тысячелетие – в прошлом.

Вперёд – на века.

Не Россия местами,

Но совсем не запад.

Московское «а»

– крест, любовь и судьба.

Хоть зовут брюссели

И Манхэттен манит.

Будет лучше!

Властной поступью время распугивая,

С мегатонной понтов популярных в мозга кобуре,

Гаджетами уши заткнув и взгляд расфокусировав,

Вышагивает монстром типовых построек

Современников 21-ого века поколение.

Классиков в помойку – в школе наскучили.

А вот знаний – что из интернета – груды и пруды.

Digital natives – оцифрованное поколение

По девять жизней не только у кошек,

Но у каждого завалящего Иуды.

Им никто не говорил, что жить станет лучше

Ровесники кризиса подрастают – скоро в детские сады.

Жанр тоски поджёг мосты между соседями.

А тут и арабский мир подоспел –

Давно не было очередной “весны”.

Когда рядом сидят, каждый в свой экран пялится.

Как бы я росла без улицы, без московского двора?

Кожей чувствую, некоторые хотят выпрыгнуть из времени.

Но даже оторваться не получается

Слишком крепко затянута мозга кобура.

Кричу взахлёб, взывая к человеческой природе:

“Оптимизм в нас заложен – от религии не зависит!

В ваших руках страну свою построить

Так, чтобы могли гордиться инфраструктурой,

Экономикой и правительством.”

На ходу противника обескуражив

Дубинкой дискурса – по голове,

В новом мире приветствую мужество,

Оркестром неба разметав сомнение. 

Миру мир

Не зная рифмы,

На злобу дня

Поэты мечут,

Грозою кроя:

Зачем? К чему?

Да какого пня

Дан нам простор

И свободы воля?

И мне самой

Охватить – никак

Ни песнь красы,

Ни мечты потуги.

Орать могу,

А могу смолчать,

Когда вокруг

Гильотины рубят.

В молитве руки

Тяну туда,

Набив остатком

Надежы веру,

Где кто-то слепо

Считает шаг,

Не сознавая,

Как он размерен.

Напомнит строй

Пионеров гвалт.

Взовьется в ночь:

Ничто не забыто.

Неужто верят:

Знамёна – в ряд,

И сразу сказка

Счастья открыта?

А марша трель

Загоняет в песнь

Вой мыслей. С ними

И сердцу гаже.

Эх, люди-люди,

Нет мира нам,

Где даже дышим,

Хрипя по-вражьи.

Коллаж. Встреча с художником Вячеславом Давыдовым

Каждый из нас – личность.

Каждый из вас – профи.

Алым огнём – ярость.

Птицы полёт – профиль.

Корень земли – зелень.

Ракурс мечты – в небо.

Выпало мне видеть

Ад, где пока не был.

* * *

Прекрасие бесцельности полёта

Сравниться может лишь с восторгом

Объятий Солнца с краем горизонта.

* * *

Витраж земной красы

Легко разбить

Кастетом

Цифрового совершенства

На вираже

Стремления к успеху…

* * *

Спасая мир во имя идеала

Не забывай, что жертвы – тоже люди.

* * *

Растормошив Вселенную спросонья,

Забавно будет, согласитесь, обижаться,

Коль вдруг она чихнёт в лицо

И не прикроет нос манжетой.

* * *

Из первобытной суеты

И сгустка электронов

Однажды мир возник

И дожил до сегодняшнего века

(Когда вприпрыжку, а когда с трудом).

Плеяда умников и умниц,

Вам по силам

Улучшить замыслы людей

И прикоснуться к промыслам богов.

* * *

Волной цветовых потоков

Вливается разум в дело.

И будущее светлеет.

И нет оттенкам предела.