Стихи - [2]

И он Стал у окна развертывать свой плащ, И из плаща достал футляр скрипичный, А из футляра - скрипку,

И огонь Сверкнул и ожил в потемневшем лаке. - Что музыка твоя, скажи на милость? Тут это не ходячая монета. За музыку твою я дать могу Лишь запах блюд, дымящихся из кухни. - Ты музыки хотел?

Ну что ж, держи!И что-то в темноте швырнул.

И вот Хозяин ясно-ясно услыхал, Как полновесный золотой дублон Упал на пол и покатился в угол. За ним - другой.

Ей-богу, отродясь Я не слыхал монеты полновесней! И наклонился жадно,

но едва Он золото хотел рукой нащупать Еще дублон! Совсем в другом углу Упал дублон. Он услыхал по звону Чистейший, полновеснейший дублон! И сразу три! Боясь со счета сбиться, Он слушает, но тут теряет счет И, тяжело упав на четвереньки, Ползет и шарит золото.

Вот рядом Упал дублон...

Еще...

О, сколько ж их! Дублон! И сразу три!

И вновь дублон... Он шарит, задыхается и шарит, А под руками - только комья грязи, Слетевшие с усталых сапогов. А тот швыряет золото горстями: Дублон! Еще дублон! Одни дублоны. И в мире не осталось больше звуков, Как этот золотой, тяжелый дождь. Звон капель полновесных золотых, Они летят, срываются, звенят, И катятся, и катятся дублоны, Большие полновесные дублоны! O, хоть один нащупать бы рукой... Но ничего! О, где же, где они? Тогда он на пол сел в изнеможеньи И закричал: - Огня! Скорей огня!Но только крик его метнулся в стены Все смолкло...

И скрипач смычок отвел Широким жестом. Как свою рапиру Отводит победивший шевалье. 1940 С разрешения правовладельцев. Борис Смоленский. Стихи. Москва: Молодая гвардия, 1976.

* * * Я очень люблю тебя. Значит - прощай. И нам по-хорошему надо проститься. Я буду, как рукопись, ночь сокращать, Я выкину все, что еще тяготит нас.

Я очень люблю тебя. Год напролет, Под ветром меняя штормовые галсы,Я бился о будни, как рыба об лед (Я очень люблю тебя),

и задыхался.

И ты наблюдала (Любя? Не любя?), Какую же новую штуку я выкину? Привычка надежней - она для тебя, А я вот бродяжничать только привыкну.

Пойми же сама - я настолько подрос, Чтоб жизнь понимать не умом, так боками. В коробке остался пяток папирос Четыре строки про моря с маяками.

С рассветом кончается тема. И тут Кончается всё. Расстояния выросли. И трое вечерней дорогой бредут С мешками.

За солнцем,

за счастьем,

за вымыслом. 1939 С разрешения правовладельцев. Борис Смоленский. Стихи. Москва: Молодая гвардия, 1976.

* * * Потерян ритм.

И все кругом горит, И я бегу, проваливаясь в ямы... Что ни напишешь, что ни говори, А сердце не заставишь биться ямбом.

Зарницы на заре начнут стихать, Под ветром тучи низкие заплещут. Но где найдешь дыханье для стиха Такое, чтоб развертывало плечи?

И как ты образ там ни образуй, Швыряя медяки аллитераций Но где дыханье, чтобы как грозу, Чтоб счастье - и не надо притворяться?

Пусть для стихов, стишонок и стишат Услужливо уже отлиты строфы Анапесты мешают мне дышать, А проза - необъятней катастрофы...

Так в путь. Рвани со злобой воротник, Но версты не приносят упоенья, А поезд отбивает тактовик, Неровный, как твое сердцебиенье. С разрешения правовладельцев. Борис Смоленский. Стихи. Москва: Молодая 1000 гвардия, 1976.

ВЕТРЕНЫЙ ДЕНЬ По гулкой мостовой несется ветер, Приплясывает, кружится, звенит, Но только вот влюбленные да дети Смогли его искусство оценить.

Взлетают занавески, скачут ветви, Барахтаются тени на стене, И ветер, верно, счастлив, Что на свете Есть столько парусов и простыней.

И фыркает, и пристает к прохожим, Сбивается с мазурки на трепак И, верно, счастлив оттого, что может Все волосы на свете растрепать.

И задыхаюсь в праздничной игре я, Бегу, а солнце жалит, как слепень, Да вслед нам машут крыльями деревья, Как гуси, захотевшие взлететь. 1939 С разрешения правовладельцев. Борис Смоленский. Стихи. Москва: Молодая гвардия, 1976.

БАЛЛАДА ПАМЯТИ Забудешь все...

И вдруг нежданно Полслова, зайчик на стене, Мотив,

кусочек Левитана Заставит сразу побледнеть.

И сразу память остро ранит, И сразу - вот оно - Вчера! Так море пахнет вечерами, Так морем пахнут вечера. Я не жалею.

Только разве, Года, пути перелистав, В ночном порту, завидя праздник, Я захочу туда попасть.

Но бог нарек в моем коране: Дорога ждет. Иди. Пора. Так море пахнет вечерами, Так морем пахнут вечера... 1938 С разрешения правовладельцев. Борис Смоленский. Стихи. Москва: Молодая гвардия, 1976.

* * * Горячая песня бродяжит в крови, Горячими зорями мир перевит. Кто вышвырнет двери, кто в ветер поверит, Кто землю тугими шагами измерит, Кому не сидится под крышей - вперед! Срываются птицы в большой перелет. 1939 С разрешения правовладельцев. Борис Смоленский. Стихи. Москва: Молодая гвардия, 1976.

* * * А если скажет нам война: "Пора" Отложим недописанные книги, Махнем: "Прощайте"- гулким стенам

институтов И поспешим

по взбудораженным дорогам, Сменив слегка потрепанную кепку На шлем бойца, на кожанку пилота И на бескозырку моряка. 1939 С разрешения правовладельцев. Борис Смоленский. Стихи. Москва: Молодая гвардия, 1976.

* * * Уж на холмах поник овес, И канет в тьму закат, И песенку на вспышках звезд Сыграет музыкант. Он где-то девушке родной Сказал - прости, не плачь, И только скрипку взял с собой, Да легкий, яркий плащ... И птицы сквозь весенний дым Со всех озер и чащ Летели стаею за ним,Как легкий, яркий плащ. К долинам дальних городов Сходил он, и тогда На башнях флагами его Встречали города. И становилось всем легко Пускай и день померк. До самых синих облаков Взвивался фейерверк.