Стихи - [5]

мчит к добыче, коней ожигая внахлестку.

Пересвист удалой над полями несется,

разлетается вширь над округою всею

за окраины леса, где раннее солнце

золотит чешуи превеликого змея.

Дремлет змей, и тяжелые веки прикрыты,

словно раковин створы; и в панцирь одеты,

два змеиные зрака, как две маргариты,

полыхают во тьме чрезъестественным светом.

Звонкий посвист и лай, громкий хохот и кличи

растревожили змея; навстречу восходу

вскрылись веки, и ноздри, учуяв добычу,

раздуваются... Змей начинает охоту.

............................

Чего ты ищешь, Фауст, на вершинах?

Николас Ленау

Чего ты ищешь, Фауст, на вершинах?

Ведь все на месте: в море острова,

в мозгу туман, солдаты - при старшинах,

кинжал - в спине... И в целом жизнь - права.

Все козыря - при ней, а мелочь - в сносе,

и ты опять остался в дураках.

Нет в жизни счастья, Фауст, майн геноссе

но есть порядок в танковых войсках.

Все как всегда: очередной Гертруде

придется выпить свой стакан с вином;

рождаются стихи, и умирают люди...

В Багдаде все спокойно. В основном.

..........................

Мир замер. Время кончилось. Пока

секунд в резервуар не закачали

остановилась пуля у виска,

застыли клочья пены на причале;

недвижно в подворотне босячье

команда алкашей из высшей лиги;

недвижим звук - свисает только "е"

через губу у пьяного ханыги;

окаменели юные тела

в своем самозабвенье воспаленном:

Она и Он, в чем мама родила,

переплелись, как змей с Лаокооном.

А жизнь - течет. Резервуар всосет

горючее по самую макушку

и пуля хрупкий череп разнесет,

и алкаши допьют свою чекушку,

и, задрожав, любовники в огне

насытят ненасытное желанье,

и даже самодержец на коне

пошевелит своею медной дланью,

дождем обрушат птицы свой помет

на шляпы граждан в Курске и Париже!..

Никто и не заметит, не поймет,

что время стало несколько пожиже.

.....................................

РОСТОВ ДРЕМЛЕТ

Как прибалдевшие буддисты

в глубоком трансе

Ростов еще не пробудился,

и не старайся

в его шафрановые глюки

с утра воткнуться;

так в шапито - мелькают руки,

мелькают блюдца,

циркач жонглирует, колдует

уже за гранью,

и ничего не существует

в его сознанье

ни мам, ни бабушек, ни внуков,

ни дамы в ложе,

ни слов, ни запахов, ни звуков

он приморожен,

он как сомнамбула, как зомби,

но вы не верьте:

в нем скрыта жизнь - как скрыто в бомбе

дыханье смерти,

всего лишь пять минут в программе,

за ним - коверный...

Вот так и город мой утрами

в себя повернут.

Его безлюдные бульвары

почти что мертвы;

"шорк-шорк" - скребут о тротуары

усердно метлы,

чтоб избежать лихих наездов

жильцов свирепых,

бомж выползает из подъезда

и чешет репу,

"буль-буль" - раздавит свой фунфырик

смурной бичара;

и где-то вспыхнет свет в квартире,

и дню начало...

Раз ты по жизни ростовчанин,

вставай с утра ты,

и ты забудешь про печали

и про утраты,

и тишиною непривычной

слегка прибитый,

ты сам поймешь, как неприличны

твои обиды,

как много мелкого, пустого

в душе лежало,

как ты ничтожен без Ростова,

смешон и жалок.

Ну что ты, славный мой, за птица?

Одно засранство.

А город - все-таки частица

нет, часть! - пространства,

а отрешенность - состоянье

общенья с бездной;

Ростов купается в сиянье

любви небесной,

как губка, впитывает ноты

музы/ки райской...

Не нарушай его дремоты.

И не старайся.

.............................

ГЕННАДИЮ ТЕРЕЩЕНКО

Художник, нарисуй мою судьбу...

Начни с того, что я лежу в гробу.

Здесь реалистом прояви себя ты:

пусть гроб несут суровые ребята

и пусть один (но только не чрезмерно)

чуть сморщится - должно быть, пахнет скверно.

А дальше ты даешь уже наплывом:

художник нарисуй меня счастливым.

И рядом девушку красивую со мной

она потом была моей женой -,

всю в белом и со свадебным кольцом,

с открытым и приветливым лицом.

Здесь будет нежный контур, легкий штрих:

мне, мертвецу, приснился сон о них.

Художник, мне ведь хочется немного;

ты помнишь "Виноградники" Ван Гога?

Я так же ярко в детстве видел мир...

Изобрази мне детство, мон ами.

Широкими, кричащими мазками

дай руки, что тогда меня ласкали;

с них благодать сходила, как в раю,

на стриженую голову мою,

и жизнь мне не казалась тяжела

я мало знал и малого желал.

Блаженны те, кто жаждой не томим...

Изобрази мне детство, мон ами.

Плесни по центру красное пятно:

несли по церкви красное вино,

всех причащали Кровию Господней

но мой глоток не выпит посегодня.

Вот он разлит растяпой на холсте,

о том скорбит Распятый на кресте.

Равви/, не надо, не о чем скорбеть:

я все равно бы не помог себе.

Я в жизни не/ пил крови и вина,

за все грехи я заплачу/ сполна.

Я заплачу за все, что пил, что не / пил,

за все слова, что обратились в пепел,

за свет в душе, что Богом был дарован

и на стихи безбожно разворован.

Теперь осталось самое простое:

коттедж эпохи Позднего Застоя,

счет в банке, яхта, белая "тойота"

(чего еще забыли? а, бабье-то!),

роскошный сад, бассейн, лазурь небес

и гурии - в купальниках и без.

Намалевал все это... попурри?

Прекрасно. Плюнь теперь и разотри.

Все, дорогой, спасибо за труды.

Да, не забудь! я умер молодым.

.......................

Ну вот, растаяла лучина,

И все погасло вместе с нею...