Стихи - [12]

Что и его над ними власть,

Что не наступит страшный миг,

Когда вместившийся в хрусталик,

Вдруг станет тусклым цвета стали

Угасший и затихший миг.

И яростный самообман

Зовет творить, дерзать и строить...

Раздумий грустная гряда

Опять сгустилась надо мною. 1972

НЕУЛОВИМАЯ МНЕ БЫ ТВОЕ ОПЕРЕНИЕ...

Неуловимая мне б твое оперение

Цвета далекой безоблачной выси,

Пошлы обновы, явись обновлением

В свободном парении духа и мысли.

Нематериальное дитя Метерлинка

Для человечества ты ватерлиния.

Сигнал! В бытовщину не погружаться,

Синяя птица высокого счастья

Неуловимая! Клювом синим

Тарань ненавистную тучу ненастья,

Не попадайся в сети насилия

Назло птицеловам, птица счастья.

Не для тебя золотые клети,

В блюдце вода и в пригоршне зерна,

Ты не для музейных и частных коллекций

Синяя птица высокого взлета. 1972

ПОСВЯЩАЕТСЯ МОЕЙ ВНУЧКЕ ДАШЕНЬКЕ

Что осень?

Кончен отдых летний,

И школьные грядут вопросы,

И небо, позабыв о лени,

Все сыплет водяное просо,

И листья желтые, как свечи,

И сморщенные, как старушки,

Шуршат о том, что все не вечно,

И растревоживают душу.

И гул далекой электрички,

Как звон церковный благолепен,

Зовет, заманивает, кличет

В лес, в храм осенний на молебен. 1992

О БОЖЕ МОЙ , КАК ЭТО ПРОСТО...

О боже мой, как это просто,

Один иль два глухих ударов,

Последний выдох впитан в воздух,

И чьей-то жизни вдруг не стало.

Не стало ожиданий чьих-то,

Надежд, усталости, волнений,

Затихли снегопады, ливни

В остановившемся движенье.

Два черных раскаленных солнца,

Желавшие все видеть сразу

Вдруг стали тусклыми и плоскими,

Два бывших человечьих глаза.

В бездонность названную прошлым

Вдруг опрокинулось пространство...

О боже мой, как это просто

Один иль два глухих удара. 1972

АХ , МИЛЫЙ МОЙ ВЕСЕННИЙ ГОРОД !

Ах, милый мой, весенний город!

Грязнуля в рыжих ручейках.

Мы оба пережили холод,

И нам теперь не ведом страх.

Вот-вот и ты зазеленеешь,

И я, быть может, расцвету,

И губы, может быть, посмеют

Не онеметь, сказав "ЛЮБЛЮ".

Пойми признание такое,

Любовь большой душевный труд.

Я слов боюсь, они порою

Про чувства так правдиво лгут.

Весна, весна, недуг природы:

Усталость, тусклость, немота

И переменчивость погоды,

И настроений пестрота,

И город впитывает влагу,

Асфальт стыдливо обнажив,

И хочется смеяться, плакать,

И умереть, и снова жить. 1972

ПЯТЬ МИНУТ КЛИНИЧЕСКОЙ СМЕРТИ

Боль притупилась, будто онемела,

Свободно распахнулась высота,

И облаком я над собой взлетела,

Беспечна и по-юному легка.

А над моим холодным, мертвым телом

Взволнованно шептались доктора,

Их руки напрягались, лбы потели,

И мне хотелось крикнуть: "Я жива.

Оставьте мои жалкие останки,

Я вырвалась на волю, на века".

Но в грудь впивалась голубою сталью

Холодное безмолвие ножа.

Вновь было суждено забиться сердцу,

Мне было велено вернуться в плоть,

Чтоб по земле истерзанное тело

Опять тащить через мученья вброд. 1972

КАК ДУШНО МНЕ...

Как душно мне, как душно мне.

Церквушка в желтой куще.

Куда-то улетучился мой атеизм могучий,

Как ты несовременная,

Но как ты своевременна

Среди непеременных

Явленье непременное.

Перечисленья четкие:

Вот паперть, вот ограда,

Но нитью в этих четках

И горечь, и отрада.

Не в твой ли воздух влита,

Настоянна на гласных

Звучание молитвы

Таинственно неясной.

То ль в счастье,

То ль в несчастье,

Сосущее у сердца,

Томящее участие,

Скорбящее соседство.

И колоколом громким

Ты проникаешь в спальни,

Как приглашенье гонгом

На час исповедальный...

Но есть другая версия,

Вполне официальная,

После работы вечером

Уверьтесь неслучайно:

Напротив остановки

Трамвая на Солдатской

В Москве, во граде стольном

Есть культовое здание...

Как душно мне. 1972

Я ПОМНЮ, Я ПОМНЮ, Я ПТИЦЕЙ БЫЛА...

Я помню, я помню, я птицей была.

Не смейтесь, я помню прекрасно.

Я помню как плавно, как славно плыла

К земле в притяжении властном.

Я крыш черепичные помню ковры

В туманном свечении утра.

Я хижины помню и помню дворцы,

И стаи летящие уток. 1972

И ТЫ НЕ ВЕРЬ В МОЕ УБИЙСТВО...

И ты не верь, не верь в мое убийство:

другой поручик был тогда убит.

Что -- пистолет?.. Страшна рука дрожащая,

тот пистолет растерянно держащая, особенно тогда она страшна,

когда сто раз пред тем была нежна...

Но, слава богу, жизнь не оскудела,

мой Демон продолжает тосковать,

и есть еще на свете много дела,

и нам с тобой нельзя рисковать.

Но, слава богу, снова паутинки,

и бабье лето тянется на юг,

и маленькие грустные грузинки

полжизни за улыбку отдают,

и суждены нам новые порывы,

они скликают нас наперебой...

Мой дорогой, пока с тобой мы живы,

все будет хорошо у нас с тобой...

ПРОБРАЛАСЬ В НАШУ ЖИЗНЬ КЛЕВЕТА...

Пробралась в нашу жизнь клевета,

как кликуша глаза закатила,

и прикрыла морщинку у рта,

и на тонких ногах заходила.

От раскрытых дверей -- до стола,

от стола -- до дверей, как больная,

все ходила она и плела,

поминая тебя, проклиная.

И стучала о грудь кулаком,

и от тонкого крика синела,

и кричала она о таком,

что посуда в буфете звенела.

От Воздвиженки и до Филей,

от Потылихи до Самотечной

все клялась она ложью твоей

и своей правотой суматошной...

Отчего же тогда проношу

как стекло твое имя? Спасаюсь?