Старовский раскоп - [76]

— Андрюша? Андрюшенька! Живой! — ей-Богу, словно бы сына отыскала потерянного. А для нее почти так, наверно, и есть… Наверно, она думает, что если Андрей возвратился, то и…

Успокаивается. Смущается, ведет на кухню, поить чаем. Кухня эта… Аккуратная по инерции, с того времени, когда Антонина Петровна еще была просто Антониной.

— Значит, сбежал?

— Да.

— Так может…

— Все будет хорошо.

— А то он тебя искал, искал, и вот… — сначала суетилась, переставляла кружки, чайник-заварник, протирала стол тряпкой досуха, потом успокоилась, присела с краешка и уставилась на Андрея как на последнюю свою надежду.

— Теперь я его поищу. Его и еще одну девушку. Только мне нужно кое-что знать. И мне, наверно, Валеркина фотография понадобится.

— Да, конечно.

Быстро уходит, шатаются раздернутые шторки в дверном проеме. Шторки — бамбук нарезной на цепочках, старомодный, внизу погрызенный и измочаленный. Понятно, Валерка маленький жевал. У волчат всегда зубки чешутся. Возвращается скоро с затрепанным бумажным квадратиком "три на четыре", черно-белым, на нем Валерка вид имеет ужасно напряженный, смущенный и задеревеневший перед фотоаппаратом, как перед удавом, готовым вот-вот проглотить.

— А, спасибо. — Спрятал фото в бумажник. — А что по поводу этой истории говорят в клане?

Снова усаживается на краешек табуретки.

— А что бы им говорить? Говорят — ищут. Вчера Алексей звонил… это наш старшой… Ну, как всегда. Сочувствуют, и все такое. Кроме Валерки еще же наши мальчики пропали. Двое, но одного нашли сразу. — Смотрит на Андрея. Шепотом добавляет. — Мертвого…

Андрей не выдерживает взгляда, утыкается в чашку.

— А про Пантер ничего не слышно? Просто одна девушка тоже пропала, а она Пантера.

— Пантера? Откуда бы у нас здесь взяться Пантерам? Хотя была вроде одна, ее ищут. Но это вряд ли твоя девушка, это какой-то маньяк. Ты лучше у Кости спроси, он уже минут через десять с работы придет. Ты подожди, ладно?

— Хорошо.

Десять минут прошли в тягостном молчании, изредка сдабриваемом навязчивым и лихорадочным: "Еще чайку? Вот, печенье… Валерочка такое любит"… Наконец, Константин Петрович. Грузный, усталый. Дождались.

— Пантеры? Да была какая-то, ее ищут, кажется. Я с этими делами не очень, сам понимаешь. Я в рейды не хожу. Но могу у наших узнать. Позвонить тебе, если что?

— Да, был бы благодарен. А еще… возможно, вы посоветуете, с кем можно поговорить? Ну, из вашего клана, или там с координатором встречу организовать? Или хотя бы с главой клана? Вообще с кем-то, кто имеет связи с Пантерами.

— Ну… тут подумать надо. Знаешь, что, Андрюш…У меня тут знакомый есть, мужик толковый. Он сам из бывших, сейчас не у дел, но советом помочь, наверно, может. Егор Семенович… где-то у меня адрес был… Он, наверно, что-то и про Пантер знает. А с Алексеем… не знаю. Я спрошу. Завтра с утра позвоню тебе.

В половине девятого только отпустили, все расспрашивали про плен. Видимо, примеряя на своего сына. Тягостно и липко, и душно, как под раскисшим от пота старым ватным одеялом. Поежился за порогом, на улице жадно дышал холодным свежим воздухом. В воздухе танцевали мелкие снежинки — от былой роскоши снегопада осталась только чахлая крупка.

Крупка была странная — белесая, как моль, с резким аммиачным запашком. Или это с химзавода? Вообще ночь оказалась необычная — с шорохами, скрипами и шумами, с невидимой, но ощущаемой суетой, пахнущая тысячей разных запахов. Запахи отвлекали и мешали сосредоточиться, а сигарет, чтобы их заглушить, с собой не было — в плену отвык, хотя, помнится, сперва навязчиво хотелось покурить, аж до зуда. Ну что, идти сейчас к этому Егору Семеновичу, или не стоит? Поздно уже…

Нужно. И плевать на приличия.

Значит, Краснознаменная, дом два? Где бы еще эту Краснознаменную отыскать… Объяснили — недалеко от главной площади, там еще памятник обойти надо справа и свернуть на боковую аллею.

Ну что ж, площадь, так площадь.

На полпути, на пустынном по позднему времени перекрестке, настигла скрипучая трель из кармана. Вздрогнул, зашарил в поисках мерзко трезвонящего телефона по куртке.

— Алло? Папа?

— Андрей, ты где? Ты почему еще не дома? Слушай, я сегодня встретился все-таки с Мессарошем. Он пообещал организовать встречу с Координатором-правозащитником. Какая-то мать Адела. Пойдешь?

— У меня одна наводка. Через час, наверно, буду дома.

— Через час будет поздно. У нас встреча через полчаса. Или тогда послезавтра.

— А что эта правозащитница? Она точно поможет?

— Не знаю. Решать тебе. Никогда с такими не сталкивался.

— Ну… — белесая моль снега нервно трепетала в фонарных густых конусах. — Координатор ведь…Наверно, все же стоит. Хорошо, я тогда отложу на завтра. Буду минут через двадцать. Успеваем тогда?

— Успеваем. А что, "прыгнуть" по-прежнему не можешь?

Подумал. Попробовал себя осторожно. "Прыгать" — оно, конечно, куда удобней.

— Пожалуй, нет. Жди, в общем.

— Жду.

Ночь продолжала суетиться и шуршать и швыряла в лицо тонкие едкие привкусы — химзавода, выхлопного газа, горелых пряников от кондитерской, ментоловых сигарет… А снег казался при тусклых фонарях и редких белых звездах странно серым и бледным. Выцвел.