Спасти обязан - [50]

Машины, на которых предстояло ехать, нас поразили. Это были два обычных «УАЗа» песочного цвета с металлическими кузовами.

— И это называется — хорошие автомобили? — вслух возмутился Стас. — Да мы все задницы себе отобьем! Что, джипов не нашлось?

Местный бандит объяснил ситуацию просто. В свободолюбивой Ичкерии во множестве имеется свободолюбивых людей, которые без шикарной машины не чувствуют себя свободными. А так как купить ее сложно и дорого, то они предпочитают транспорт отнимать. Если же хозяин сопротивляется, то его просто пристреливают. Нужны нам эти сложности?

— А как же обещание вашего шефа, что там мы будем под его защитой? — язвительно поинтересовалась Настя.

Шеф шефом, спокойно продолжал бандит, но этот народ даже своего президента ни во что не ставит. Воруют, например, его личных друзей, из иноверцев, правда, и не возвращают, пока не получат выкуп. Ничего с ними поделать нельзя. Кое-какие гарантии безопасности у нас есть, но не на сто процентов. Чем богаты, как говорится…

Пришлось смириться. Впрочем, заслуженные советские вездеходы в данном случае были тоже достаточно наворочены, имелись и удобные кресла, и даже кондиционеры. Это понравилось. Долго прощаться не стали, сели и двинулись. Нам удалось настоять на том, чтобы ехать в одной машине. С нами был все еще мрачный Борис. Один из местных сел за руль. Еще один вел передний «УАЗ», в котором вольготно расположились Саша и Леша. Я подозревал, что после вчерашнего им не хотелось даже смотреть на Настю. Сами виноваты.

Дорога была обычной, разве что под самым Крестополем пришлось объезжать оползень. Холмы двигались, ломая асфальтовое покрытие, регулярно каждый год и никак исправить положение не удавалось. Вот и в этот раз весь транспорт посылали в объезд, через маленькие села, где домишки сотрясались от проносящихся мимо большегрузных трейлеров.

Спутники мои безмятежно глазели по сторонам, обмениваясь впечатлениями, Борис дремал на переднем сидении, а я садил сигарету за сигаретой в форточку и продолжал ломать голову над поисками хранилища «ядерных чемоданчиков». Где эти гады-военные могли их укрыть? Не в жилом ведь доме. Надо не забывать, что тогда шла война, и поселки зачастую бомбила авиация, по ним велся артиллерийский огонь. В самом Грозном? В этих развалинах? Исключено. В какой-нибудь пещере? Но кто лучше местных мог знать все более-менее подходящие для укрытия пещеры? Отпадает. Разве что… В свое время на территории Чечни было несколько шахт со стратегическими ракетами. Потом ракеты вывезли, хотя ныне покойный Дудаев врал, что не все и, мол, он еще покажет миру зубы. Шахты взорвали, не до конца, конечно. В сохранившихся подземельях боевики устраивали свои базы и ходили оттуда устанавливать мины на дорогах и обстреливать колонны с горючим. Все ли шахты были им известны? И если нет, как найти ту, в которой хранятся проклятые мини-бомбы?

Ехали пока по основной трассе. Несколько раз останавливались, чтобы размять ноги и попить чего-нибудь холодного. В каждом населенном пункте вдоль дороги тянулись бесчисленные частные киоски с пивом, водкой, колой, минеральной водой, шоколадом. Народ зарабатывал на жизнь, как умел.

Потом, проголодавшись, съехали с трассы и в каком-то совсем маленьком кафе попробовали замечательных шашлыков под пиво. Угощали местные. Как мы поняли, место это было не для всех желающих, только для избранных. Читай — бандитов. Уж тут ни в коем случае не подали бы собачатины под видом барашка. Конвоиры наши немного оттаяли, даже стали скупо улыбаться. И Настя тоже повеселела, опять закрутила хвостом.

После обеда ехать оставалось немного. В станице Полегаевской, довольно грязной и пустынной, мы загнали машины во двор полутораэтажного дома, крытого шифером. Вокруг дома тянулся высокий металлический забор, так что заглянуть за него было сложно. Хозяин, седой коренастый дядька в казачьих шароварах с лампасами и синей гимнастерке радушно встретил на пороге дома.

— Гостечки дорогие! Приехали! Заходьте, заходьте! Сейчас чихиря принесу!

Мне стало интересно. Что же это за чихирь, казацкий напиток? Я слышал о нем, но никогда не пробовал. Все поднялись на крыльцо. В доме было обилие ковриков и дорожек грубой вязки, старой мебели и герани. Горшки с ней стояли на каждом подоконнике и создавали ощущение покрывающей все пыли. У меня даже запершило в горле, хотя, конечно, это только казалось. В углу за лампадой из цветного стекла висели несколько темных икон. А на большом ковре красовались перекрещенные шашки в простых кожаных ножнах. Бандиты, оказалось, не раз бывали здесь. Они по-хозяйски расселись за столом. Я потянулся за сигаретой, но меня одернули — не положено в доме курить. Хочешь — выйди на улицу. Пришлось пачку спрятать.

Знаменитый чихирь на поверку оказался слабым сухим вином, к тому же подозрительно мутным. Опасаясь последующего расстройства желудка, я из вежливости только немного пригубил граненую стопку. А сопровождающие наши пили и похваливали. У них было прекрасное пищеварение.

После нескольких рюмок стали обсуждать, как пробраться в Чечню. По словам хозяина дома, которого все называли дедом Никишкой, ничего сложного в этом не было. Граница здесь существовала только номинально, «для близиру», как выразился дед. И чеченцы ходили сюда: когда купить баранов или коров, когда украсть, и казаки наведывались на сопредельную территорию — за оружием. Официально автомат или карабин иметь не разрешалось, тем более что многие из местных жителей успели побывать под судом. Но как жить «в деревне без нагана»? А в республике Ичкерии приличный АКМ или «макаров» можно было купить сравнительно задешево. Я разложил карту, чтобы прикинуть, где лучше проскочить, но дед Никишка презрительно махнул рукой.