Случай в аэропорту - [8]

Мы оказались в комнате странной восьмиугольной формы, обставленной антикварной мебелью. В одно из окон светила полная луна, в другое виднелось верхушка дерева - я понял, что нахожусь в башне, в правом крыле дома.

Тяжелые бархатные шторы с роскошными кистями тихонько колебались от наших движений, толстый ковер пружинил под ногами. На вычурной тумбочке стоял телефон в стиле "ретро", с никелированным раструбом для рта и резиновым раструбом для уха. "Сюда! - шепотом позвала Вика. - Помоги открыть", - она склонилась над резным секретером на выгнутых ножках, пытаясь повернуть торчавший из дверцы ключ. "Что ты хочешь достать?" история, в которой я легкомысленно согласился участвовать, нравилась мне все меньше и меньше...

"Увидишь", - хмыкнула Вика. "Ну уж нет! - чуть громче (от раздражения)

сказал я. - Хочешь, чтоб я помогал - изволь объяснить, что происходит!..." - я демонстративно убрал руки за спину. "Ты думаешь, я воровка?! - взвилась Вика. - Тебя в соучастники вовлекаю?... Если хочешь знать, он мне их подарил!" Я поразмыслил: действительно, какая из нее воровка... "Ладно", - я неохотно подошел к секретеру и взялся за ключ. "Никогда не могла открыть его, зар-разу!" - прошипела Вика у меня над ухом.

Х-хрум... - щелкнул замок. Дверца распахнулась, обнаружив множество ящичков с изящными эмалевыми медальонами на крышках. "Где они?... - Вика стала выдвигать и задвигать ящички. - Черт бы их побрал!..." Я раздраженно отвернулся к висевшему на стене гобелену, изображавшему рыцаря на коне. В лунном свете видно было плохо... я приблизил лицо вплотную к ворсистой поверхности, пытаясь понять, отчего доспехи рыцаря как-то непонятно серебрятся... "Нашла!" - воскликнула Вика.

- Vicky? - насмешливо произнес низкий, рокочущий голос. - You said you'd never come back, didn't ya?

Вспыхнул свет. Содрогаясь от неловкости, я отпрянул от гобелена... на меня смотрел атлетически сложенный, но уже грузноватый мужчина лет под сорок в расшитом золотом халате. Из-под халата высовывались поросшие рыжей шерстью ноги.

- Who the hell are you?! - выпятив челюсть, мужчина шагнул вперед.

Синхронно с ним, я шагнул назад и уперся спиной в гобелен.

- Хи май френд, йес, - объявила Вика. - Ноу бизнес фор ю, Норман!

- I'll talk to you later, bitch! - огрызнулся Норман, зловеще усмехаясь. - Gotta do your fucking boyfriend first.

- OK, OK! - заторопился я. - We are leaving... leaving now, - я повернулся к Вике. - Пошли отсюда... быстро!

- Oh yeah?... Really? - мужчина подбоченился, выставив огромную ступню в оттороченном мехом тапке. - And how about me kicking your ass for the road?

Что на это ответить, я не понимал... пауза затягивалась. По лицу моей подруги было видно, что у нее есть, что сказать, но она не знает, как это сформулировать на проклятом иностранном языке.

- I asked you a question, mister, - сжимая кулаки, Норман шагнул вперед. - How about me kicking your Russian stinking ass?!... * - он уже находился совсем близко. - And then sue you for breaking and entering.

В последний раз я участвовал в драке десяти лет от роду - никогда не умел (и, соответственно, не любил) драться. Да если б даже умел... Мой нынешний противник был на полголовы выше и килограммов на тридцать тяжелее.

- I didn't break in, Vicky let me in, - парировал я, лихорадочно перебирая варианты. - You shouldn't be getting into a fight, man... you've just checked out from the hospital!...

Уговоры действия не возымели - мне предстояло решить, как подороже продать свою жизнь. Припоминая виденное в кино, я принял боксерскую стойку... увы, это не произвело на Нормана решительно никакого впечатления. Он размахнулся и...

Т-р-рах-х!!!...

Раздался треск, по комнате разлетелись какие-то обломки... Что произошло?...

Глаза Нормана выпучились, как у краба; несколько мгновений он пытался удержать равновесие, но не удержал и грохнулся на пол.

По дому раскатился глухой звук удара. Где-то истерически, со взвизгиваниями залаяла собака.

- Сережа, ты цел? - Вика выронила обломанную спинку стула и кинулась ко мне.

- Цел, - неуверенно отвечал я. - Что с Норманом?...

Держась за руки, как испуганные дети, мы приблизились к неподвижно лежавшей фигуре. Расшитый золотом халат задрался, обнажив толстые мохнатые ляжки.

- А он... не того?... - я опустился на колени. - В смысле... дышит?

- Дышит, кажется... смотри! - Вика указала на едва заметно поднимавшийся и опускавшийся живот.

Наступила тишина, смешанная с собачьим лаем. Мне вспомнился фильм "Misery", в котором отрицательная героиня, будучи огрета пишущей машинкой, дважды оживает и бросается на положительного героя.

- А-а-а...

Норман открыл мутные глаза. Мы с Викой отскочили.

- Fucking bastards...

Кряхтя от напряжения, он поднялся на ноги. Волосы на его затылке были алы от крови.

- Should I call an ambulance? - предложил я.

- Don't worry, - лицо Нормана исказила злобная гримаса. - I'm calling the police.

Шатаясь, он подошел к телефону и стал стучать по клавишам.

- Vicky, we gotta go... - сказал я почему-то по-английски. - То есть, пошли... пошли СКОРЕЕ! - я схватил девицу за руку и потащил из комнаты.