Слабак, или Месяц после смерти - [3]

- Похоже на конюшню.

- И запах соответствующий… Я положу вас на сено, не возражаете?

- Нисколько. Благодарю за помощь… Как вы? Я видел кровь…

- Да, мне тоже досталось. Чертовски болит нога.

- И вы ещё тащили меня!.. Остановите кровотечение. Заклинание знаете?

- Знаю, но оно бесполезно. Видите ли, у меня нет палочки.

- Нет палочки?! И вы собирались сражаться без оружия?

- Ну, я не планировал участвовать в сражении…

- Но вы же полезли в самую гущу!

- Мне показалось, вы ещё живы. А там была такая неразбериха, и я понадеялся, что в дыму меня никто не разглядит. Немного просчитался. Сектусемпрой всё же зацепило. Похоже, это моё проклятье… А на сене, в общем-то, даже удобно, надо же…

- Моя палочка, к сожалению, осталась в горящем доме - я выронил, когда сработало Парализующее. И что же нам делать?

- Думаю, заклятья с вас со временем спадут сами, но, боюсь, понадобится не меньше суток.

- Сутки! И всё это время я буду валяться тут?

- Ну, через некоторое время я должен отсюда выбраться, но ещё не знаю, куда именно попаду. Чем я смогу вам помочь? Может быть, дать кому-то знать о том, где вы находитесь?

- Спасибо, я подумаю.

- Конечно, думайте.

- Не примите на свой счёт. Просто для меня очень важно оставаться неузнанным. Поэтому надо прикинуть, к кому вас можно направить и что передать.

- Вы знаете, у меня та же проблема. Сейчас один из главных моих козырей - инкогнито.

- Хм… Это надо понимать так, что вы тоже под Многосущным?

- По-видимому, «тоже» именно то слово, которое тут уместно. Поскольку время его действия заканчивается.

- Да, и я чувствую…

- …

- ...

- Ненавижу, ненавижу эти мерзкие ощущения, когда тебя будто… Поттер?!

- Малфой?!

- Мерлин мой! Ты действительно умеешь поражать, Поттер. Похоже, слухи о твоей смерти несколько преувеличены?

- Преувеличены. Неужели ты не знал?

- Откуда?

- Выходит, Нарцисса умеет хранить секреты.

- Моя мать?!

- Я не знаю больше никого с именем Нарцисса... Ну, что будешь делать теперь?

- В смысле?

- Просто диспозиция несколько поменялась. Я теперь не безвестный тебе беспомощный маг.

- Тут ты прав. Теперь ты известный мне беспомощный маг.

- Малфой!

- Что?

- Я задал вопрос.

- Тш-ш-ш! Поттер, ты труп!

- Слышал уже, и не единожды. Новое в репертуаре будет?

- Заткнись! Я не шучу.

- Можешь считать, что я сильно напуган.

- Да замолчи ты, наконец, чудовище. Ты труп, понял? Шевелиться ты и так не можешь, теперь ещё рот закрой, на голову я тебе мантию накину - всё, умри!

- Драко?

- Я здесь, отец!

- Слава Мерлину! Ты в порядке?

- Вполне.

- Порт-ключ не выронил?

- Нет, отец. Я не больше вашего заинтересован в разбазаривании крови Малфоев.

- Не дерзи. Тело я обеспечил, минут через пятнадцать все решат, что Нарцисса уже достаточно отошла от шока и вломятся к нам в комнату, чтобы отправиться на место твоей гибели. Оказывается, твоя мать умеет отлично падать в обмороки.

- У моей матери множество скрытых талантов, как выясняется.

- Боюсь, мне некогда разбираться, на что ты намекаешь… А это кто там?

- Очередной мертвец, отец. Ничего интересного.

- Ты проверил?

- Разумеется.

- Хорошо… Мне пора. Удачи, Драко.

- Спасибо, отец.

* * *

- Ну как? Душно было под мантией?

- Терпимо… Что будет теперь?

- Через десять минут сработает порт-ключ. Через пятнадцать тут будут Пожиратели. Может быть, даже во главе с Тёмным Лордом. Насколько я понимаю, за пять минут твои соратники забрать тебя не успеют, раз не явились до сих пор. Конюшня - не самое надёжное укрытие. Двигаться ты не в состоянии, я тоже не очень. Единственный выход, который я вижу - забрать тебя с собой. Есть другие предложения?

- Есть. Считать тебя сумасшедшим. И меня заодно.

- Ну, у двух трупов есть проблемы поважнее, чем съехавшая крыша.

- Какие, например?

- Не дать себе воскреснуть и тут же бесславно пасть на поле неравного боя...

- Чем ты там шуршишь?

- Фольгой от шоколада.

- Да? А где сам шоколад?

- Съел. Ещё до выхода на задание. Бумажку некуда было выбросить - в карман сунул.

- Надо же. Не засоряешь окружающую среду?

- Стараюсь.

- Малфой, что ты делаешь?

- Нюхаю.

- Точно чокнулся. Нахрена?

- Она пахнет ещё.

- Думаешь забить запах навоза?

- Не-а, не думаю забить. Я вообще ни о чём не думаю. Просто нюхаю.

- Малфой?

- М?

- Дай мне тоже… понюхать.

- Держи. Ну как?

- Пахнет.

- А чего ты расцвёл весь? Чем это таким она пахнет?

- Не знаю. Праздником, наверное… ну и тобой немного.

- Не знал, что ты фетишист, Поттер, да ещё тащишься от моего запаха. Смерть на тебя плохо повлияла.

- Пошёл в задницу, змея слизеринская!

- Сам иди… Ты чего швыряешься? Бумажка ни в чём не виновата. Не дам тебе больше. Сам всю вынюхаю. А ты наслаждайся здешними ароматами.

- Можно подумать, ты никогда не был в конюшне. Между прочим, конские яблоки - полезное удобрение.

- Как-как?

- Конские яблоки.

- «В яблоках», к твоему сведению, Поттер, это масть такая. А тут дерьмо. Обычное лошадиное дерьмо. Здесь явно побывала живая лошадка. Только она ушла.

- Ну не хочешь - не верь, но навоз и правда называют конскими яблоками… И вообще - сколько ты словесного туману не напусти, я же всё равно вижу, что ты нервничаешь. Потому и трещишь, как сорока.

- Я? Нервничаю? Какие могут быть нервы у покойника?