Скрип - [18]

А все-таки он сделал промашку, назвав имя моего вербовщика. Я уже почти доверял ему…

Проснулся я заполдень. Голова гудела, как с похмелья. После трех чашек кофе я попытался решить мучительную проблему сегодняшнего времяпрепровождения. Идти никуда не хотелось – риск опять оказаться втянутым в какую-нибудь дикую историю был, по моим предчувствиям, очень велик. Но необходимо было развеять мрачные вчерашние впечатления. Я включил телевизор. Как обычно, ничего интересного не показывал ни один из каналов. Я поразвлекался с пультом и хотел уже выключить этот безнадежный экран, но что-то меня остановило. Шла ежедневная передача «Происшествия», занимавшаяся в основном криминалом, скандалами, ДТП и тому подобными навязшими в зубах неинтересностями. Оператор съемки наводил камеру то на собравшуюся перед многоэтажным домом толпу, дружно задравшую головы вверх, то на человека, стоящего на карнизе одного из верхних этажей. Очередной самоубийца. Про себя я отметил, что в последние дни эта тема прямо-таки преследует меня. Сущее наваждение. Я присмотрелся к этому верхолазу и… оцепенел от внезапной догадки. Я узнал Веревкина. К нему по карнизу от ближайшего окна медленно двигался человек в форме спасателя. Кажется, он что-то говорил, убеждал не делать глупостей. Но Веревкин внезапно рассмеялся и сорвался с карниза, на прощанье взмахнув руками. Камера внизу устремилась к распластавшемуся на асфальте телу. Взглянув на лицо, я окончательно убедился, что это Сашка и что рассказанная им история – правда. Он и не думал меня разыгрывать.

В конце сюжета сообщалось, что личность самоубийцы не установлена, и предлагалось узнавшим его позвонить по указанному телефону. Я схватил трубку.

– У меня информация по сюжету, только что прошедшему. О самоубийце.

– Одну секунду… – ответил мужской голос. – Вы ничего не путаете? Не было такого сюжета. Никаких самоубийц.

– Как это не было! – заорал я. – Только что в подробностях показали, как он прыгнул с карниза.

– Вы ошибаетесь, такого сюжета не было ни сегодня, ни вчера, ни позавчера. Возможно, будет вечером, но я не могу ничего гарантировать.

– Послушайте, мне не до шуток, – кричал я. – Его же убили. Моего друга убили, а вы там развлекаетесь, черт вас дери!

На том конце провода сменили тон:

– Я с тобой не шучу, козел вонючий. Проспись сначала, а потом уж реши, убили твоего друга или он сам себя уделал. И не звони сюда больше. Определим номер – милицию пошлем в чувство приводить. Понял, коз-зел?

Я долго слушал телефонные гудки, тупо рассматривая царапины на столе. Дичь какая-то. Как будто все вокруг сговорились свести меня с ума и методично приводят план в исполнение.

Было или не было? Этот почти гамлетовский вопрос не покидал моей головы. Словно в тумане я вышел из дома и двинулся, не разбирая дороги. Шел куда глаза глядят, полностью отключившись от окружающего. На автопилоте спустился в метро, сел на поезд, доехал до ненужной мне станции и так же на автопилоте отправился по незнакомым переулкам. Когда автопилот неожиданно отключился, я осмотрелся по сторонам и подумал, что переулки не такие уж незнакомые. Я уже ходил здесь. И было это не далее как вчера. Ну, конечно – вон там уже виднеется двухэтажный домик с зеленой дверью, ведущей в недра людоедского клуба с названием-издевкой «Филантроп». Что меня сюда привело, какая сила, я не пытался понять. Просто подошел к двери и нажал на кнопку звонка. Вчера дверь распахнулась сразу же, а сейчас никто и не подумал отпирать. И таблички «Бизнес-центр» на двери не было. Я жал на кнопку несколько минут, потом начал стучать. Сперва кулаками, затем уже не стесняясь колотил в дверь ногами. Я был взбешен немыслимой глупостью ситуации, в которую меня втянули.

– Эй, парень, чего буянишь?

Я перестал ломать дверь и обернулся. На меня опасливо смотрел мужик, атрибутированный мной как местный дворник.

– Не открывают, – с глупым видом объяснил я. – Я вчера был здесь и забыл одну вещь, документ… А сейчас заперто.

– Ты мне зубы не заговаривай, – строго сказал мужик. – Дом с месяц пустует. Наглухо заперт.

– Вранье, – вспылил я. – Тут был… На двери табличка висела «Бизнес-центр». Вы все сговорились, сволочи, – выкрикнул чуть ли не с истерикой.

– Не ори на меня, придурок, – приосанился мужик. – . Магазин здесь был. Ликеро-водочный. Месяц назад обанкрутился. Вали отседова, парень, пока по шее не наклали.

Не оставалось ничего другого. Я был опустошен и выжат до последней капли как выкрученное после стирки полотенце. Наверное, и выглядел соответственно. Я не знал, куда мне идти и зачем я все же куда-то иду. Ноги сами несли меня в неизвестном направлении, правильно оценив мое состояние и верно рассудив, что думать я сейчас мог только ими. То есть ногами.

Лучше всего было бы пойти домой и напиться до чертиков. Но эффект будет кратковременным. Не становиться же мне алкоголиком из-за кошмара, преследующего меня по пятам. И сколько бы ни уверял меня тот тип на крыше, идти на поводке у кого бы то ни было я не собираюсь.

А по пятам меня и в самом деле кто-то преследовал. Вот уже десять минут я слышал шаги идущего сзади меня человека. Он не отставал и не догонял, но шел вровень со мной, только на полтора десятка метров позади. Я остановился у телефона-автомата и сделал вид, что звоню, повернувшись лицом к моему преследователю. Он, не таясь, тоже остановился и взялся перевязывать шнурки на ботинках. Факт слежки был очевиден, но меня удивила эта непоследовательность действий ребят из Управления. То они приставляют ко мне своих шпиков, то убирают. А может быть, этой открытой кратковременной слежкой они просто хотят поставить меня в известность, что я у них на крючке и дергаться бесполезно? На самом же деле они следят за мной круглосуточно, и даже в сортире не оставляют в одиночестве?. Ну и что же следует из этого вывода, спросил я себя. А то, что ты полный идиот, ответил мне внутренний голос. Тебе от них не уйти. Здесь работают профессионалы, ты один против всей этой мафии. Пришлось отключить микрофон у внутреннего голоса и послать его к черту.