Система. Город под куполом - [46]

Беккер остановился возле двух этажного дома и сверил полученный им от юной особы адрес. Все-таки хорошо, что он вчера сфотографировал тех девушек. Это не крушение поезда, но репортаж наверно состряпать можно, конечно тема заезжена, но ни с чем новым пока лучше не высовываться.

Мартин нажал на кнопку звонка и стал ждать, ничего не происходило. Тогда журналист еще пару раза два вдавил кнопку звонка, и опять безрезультатно.

— Дома что ли никого нет? — задал сам себе вопрос журналист. — И что я сюда тащился? Мог бы дома посидеть в кои веки.

Это стало последней каплей терпения — неблагодарность за лучший репортаж в карьере, чертов Скиннер, и гребенное такси, которое опять придется ждать пол часа из-за неработающего метро.

В сердцах Мартин пнул дверь, и та неожиданно открылась. Оглядевшись по сторонам, мужчина раздумывал пару секунд, прежде чем сделать шаг в темный коридор.

— Есть кто дома? Вы тут дверь забыли закрыть! — крикнул в темноту коридора Мартин. Ответа его вопрос не последовало, что говорило в пользу того, что дома никого нет, Беккер уже развернулся и хотел уйти, как услышал какой-то странный едва уловимый звук из гостиной. Ничего подобного журналист раньше не слышал, но что-то внутри будто сжалось от услышанного. Стараясь не шуметь, он пошел в глубь коридора к источнику непонятного шума. Глаза потихоньку привыкали к сумраку, и когда, журналист зашел в гостиную то увидел, что там происходит шоколадный торт в подарочной упаковке выпал из рук. На полу возле лестницы, ведущий на второй этаж лежал человек ничком вниз, а в самом центре комнаты на осколках стекла, которые наверно были столиком, лицом вверх раскинув руки, лежал мужчина. Он был еще жив, он дышал, но как-то не так, не правильно с хрипотцой и легким свистом.

— На колени! Руки за голову! Живо! — раздался резкий голос сбоку.

Мартин спорить не стал и моментально грохнулся на жесткий пол.

— Да я просто мимо проходил, смотрю, дверь открыта… — заводя руки за голову, дрожащими губами произнес журналист.

— Ничего мы разберемся, где ты проходил и зачем.

— Вы меня убьете? — честно спросил Беккер.

— Если в этом не будет крайней необходимости, то не убью. — ответила Евгеника. — Сейчас сюда прибудут сотрудники КГБ, и дальше будет видно, что с вами произойдет. А сейчас я рекомендую вам не делать резких движений.

От этих слов Мартину невероятно полегчало, по крайней мере, сердце больше не колотилось с такой силой, что могло выпрыгнуть из грудной клетки.

— Что здесь произошло? — задал вопрос Мартин. Конечно, говорить с человеком, взявшим вас на мушку не самая лучшая беседа, но тишина почему-то пугала его.

— Пока не ясно.

— Вот с теми парнями кем бы они ни были походу все ясно, — подытожил мужчина. Несколько секунд назад свистящий звук затих, а потом стали слышны звуки сирены, гудящей в дали.

Комната была знакомая, раньше здесь приходилось частенько бывать по работе. Только раньше свет не так сильно резал глаза, интересно это сделано специально? Неудобный жесткий стул, руки прикованы наручниками к железному столу. Сколько здесь находился Мартин, сказать он толком не мог, очевидно, уже времени прошло уже много. Время ужина прошло подавно, и что он поперся за каким-то второстепенным репортажем? Спал себе дома сейчас спокойно на своем водном матрасе…

Ему неожиданно стало не по себе, нет, не от того, что он прикован наручниками, и даже не от того факта, что относительно недавно на его глазах умер человек… Ему стало тошно от того, что он не старался смотреть теперь на происходящие с прежнего, профессионального ракурса. Ведь с этими убийствами дело должно было стать априори интересным, и он вчера бы с радостью схватился за эту ниточку. Ну а сегодня? Сейчас он бы с радостью свалил работу на Скиннера, пошел бы домой, поужинать и спать. А завтра отправился делать репортаж, как детишки там воздушного змея сделали или что-то подобное…

Дверь в комнату открылась, и в помещение зашел человек.

— Доброе утро меня зовут Фрэнк, вас задержал мой напарник, — сказал сотрудник КГБ и подойдя к журналисты расстегнул наручники. — Думаю эта мера излишняя мистер Мартин Беккер.

«Доброе утро? Чертовски долго же я тут проторчал»

— Утро доброе Фрэнк, — натужено улыбаясь и разминая руки произнес Мартин. — долго же мне вас пришлось ждать.

— У нас на работе творится черти что, хотя кому как не вам это не знать? Вы же вели репортаж с крушения поезда.

— Я не понимаю, каким образом та жуткая авария относится к КГБ? Там надо разбираться другим службам.

— Нет, этим придется заниматься нам, — присаживаясь напротив журналиста заявил Эртон. — Больше сказать не могу, сами понимаете.

— Признаться честно меня это на удивление крушение поезда не интересует.

— А что тогда интересует? Как вы оказались на месте преступления?

— Я хотел взять интервью у парня, который живет в том доме, вроде его зовут Эш.

— И чем вас так заинтересовал этот Эш? — спросил капитан

— Я хотел взять у него интервью по поводу того ужасного случая в ночном клубе и еще расспросить про его одногруппника Гладиуса…

— Кристофера? — перебил Эртон.

— Да верно, а вы откуда знаете?