Шесть месяцев спустя - [41]

— Тебе не следует быть здесь.

Боже, я думала, что у меня была паранойя, но этим вечером Адам меня переплюнул. Он рассматривает парковку, расхаживая туда-сюда на крошечном пятачке цемента перед дверью.

— Ты когда-нибудь слышала о телефоне?

Он высматривает девушку? О боже, он же только что принял душ. Он, возможно, собирался на свидание, а я вот так просто заявилась сюда.

Я чувствую слабость в животе. Слабость во всём теле, если честно.

— Прости. Я не могла… мне нужно было… — Я даже не могу подобрать слова.

Тоже оглядываюсь, опасаясь прихода девушки, которая в моих мыслях никогда не существовала. А должна бы.

— Просто скажи, что тебе нужно. И побыстрее, Хлоя. Это не… — Он не заканчивает, просто вздыхает и смотрит на меня в ожидании.

Я не знаю, как соединить все события, которые привели меня сегодня к его двери. Мой разговор с Мэгги? То, что я подслушала доктора Киркпатрик? Тот факт, что случившееся со мной не было несчастным случаем или болезнью, и тот факт, что отец Блейка и, возможно, сам Блейк к этому причастны?

У меня миллион причин быть здесь сегодня.

— Похоже, я порвала с Блейком.

По-идиотски. Потому что этого нет в списке важных вещей, которые мне нужно сказать Адаму.

Но, очевидно, это важно для него, так как он перестаёт оглядываться. Смотрит прямо на меня до тех пор, пока у меня не остаётся сомнений, что нет никакой девушки, собирающейся прийти. Здесь вообще нет девушек. Ни одной, кроме той, что стоит прямо перед ним.

Воздух между нами ощущается горячим и холодным одновременно. Наэлектризованным до такой степени, что, кажется, сейчас ударит молния.

— Ты говорила, что это было бы огромной ошибкой, — произносит он, на шаг приближаясь ко мне.

Его глаза скользят вниз, на мои губы, и боже помоги мне, но этот взгляд отдаётся у меня в коленках. Возможно, прямо в моих костях.

— Говорила?

Мой голос хриплый. Я тоже придвигаюсь к нему. Адам кивает, и его восхитительные изменяющиеся глаза впитывают меня, как будто он наконец дорвался.

Это неправильно. Каждая частичка меня понимает, что я не должна скользить в объятия нового парня спустя жалкие три часа после того, как порвала с бойфрендом.

Но я не могу противиться этому. Или, возможно, просто не хочу.

Мои руки взлетают на его грудь, и он наклоняется так близко, что своим лбом я чувствую его влажные волосы. Он закрывает глаза, а я сминаю пальцами его рубашку.

— Ты должна уйти. — То, как изломлено звучат эти слова, доказывает, что он заставляет себя произнести их.

— Я не хочу уходить. И не думаю, что ты этого хочешь.

— Ты должна, — с мукой в голосе повторяет Адам и отступает от меня.

Мои пальцы отрываются от его рубашки, а он снова начинает оглядываться. Проверяет свой телефон.

В моей груди слишком тесно, сердце слишком большое. Что бы я ни чувствовала к нему, это слишком. Ненавижу это чувство. Оно затмевает всё, что я чувствовала раньше, и я не думаю, что готова. Я не знаю, как мы до такого дошли.

Нет, возможно, знаю, но кто-то украл у меня все воспоминания.

Слёзы прочерчивают горячие дорожки на моих щеках, и я не могу остановить их.

— Кто-то сделал это со мной, Адам. Кто-то сделал так, чтобы я забыла, и я знаю, что это каким-то образом связано с учебной группой. И с доктором Киркпатрик…

— Хлоя, я не могу, — обрывает он.

Я вижу боль в его глазах, но он качает головой и отходит назад. Он как будто связан по рукам и ногам. Молчит, бегло проверяя улицу.

— Отлично, тогда не надо. Но дай мне зацепку, Адам! По крайней мере, расскажи о том, что произошло между нами.

— Ничего, — отвечает он, но выражение тоски на его лице говорит мне об обратном.

— Лжец.

Я подбегаю к нему, беру за обе руки и притягиваю к себе. Чувствую запах свежести, мыла и корицы. Вижу, как его тело напрягается под моими прикосновениями.

— Ни один из тех моментов, что я вспомнила, нельзя назвать «ничем», и ты это знаешь.

Он закрывает глаза и тяжело сглатывает. Ещё никогда в своей жизни я не хотела так сильно поцеловать кого-то. И даже гораздо больше, чем просто поцеловать.

— Иди домой, Хлоя, — говорит Адам, и каждое слово как будто причиняет ему физическую боль. — Пожалуйста, просто… уйди.

***

Я пялюсь на фото на холодильнике и со злостью насыпаю овсяные хлопья в миску. Мама предлагает мне кружку чего-то горячего, но я качаю головой.

Она вздыхает и ссутуливается на стуле напротив меня.

— Ты разобралась с Блейком вчера вечером?

Разобралась? Ох. Точно. Моя вчерашняя уловка, чтобы выбраться из дома, заключалась в том, что я якобы бросилась за своим расстроенным парнем.

Снова качаю головой. Это, наверное, единственное движение, которое мне даётся этим утром.

— Возможно, ему просто нужно немного времени, — говорит она, предполагая, что Блейк был инициатором расставания.

Вся эта ситуация с Адамом прошлым вечером заставила меня почувствовать себя на грани, поэтому её комментарий становится последней каплей. Моя голова подскакивает, как возведённый пистолет.

— Блейк не единственный, кому понадобилось время. Мне тоже.

— Тебе? — уточняет она, смотря на меня с лёгким испугом. — Ты порвала с ним?

Я потираю лицо руками, потому что всё это просто смешно. Как я могу продолжать такой разговор? Как я могу порвать с тем, с кем я даже не помню, как встречалась?