Самоучка. Мутанты тоже люди - [10]

- Ну, не такой уж и мощный, больше картину гоню...

Серега криво улыбается, и я настороженно замолкаю. А вот теперь и мой инстинкт самосохранения завопил! Узнавал он... у кого?!

- Док, я же поэт. А поэты мир остро видят. Думаешь, не заметил, как всякую шушеру сдувает, когда ты приходишь? Спасибо, кстати, меня от них реально потряхивало...

Потряхивало его. Убили б уже пару раз, если б я не отпугивал. А все его девочки. Что, не понимает, что у красивых богатых девочек имеются и телохраны, и здоровые богатые дружки?

- Влюбился я, Док.

В глазах Сереги острая тоска. С чего бы, если влюбился? Он, когда влюблен, так и светится самодовольством.

- Ребенок у нее будет, - шепчет Серега. - Мой ребенок. А ей даже шестнадцати нет...

- Дур-рак! - вырывается у меня.

- Сам дурак! Что б ты понимал в женской красоте, клистир! Она, когда идет, тоненькая, стройненькая, вокруг нее аж воздух звенит и светится!

Я смотрю угрюмо и не отвечаю. Может, я и не понимаю ничего в женской красоте. Да без всяких "может" - не понимаю, чего уж там врать себе. Но что я понимаю точно - Сереге конец. Была б еще девочка с окраин, можно б замять, но он же, мутант чокнутый, вокруг элиты охотится!

- ... она сама запретила предохраняться, ребенка хотела! - давится слезами Серега. - А мы с ней даже встречаться не можем! В универе с ней разговариваю тайком! Иду сзади как бы случайно, так и переговариваемся! Ты бы видел, Док! Идет такая крохотулька на столбиках, гордая, а у самой в глазах слезы! И шепчет тихонько, что любит меня и не бросит! Док, помоги!

- Я тебе не президент, чтоб помилования оформлять, - хмуро замечаю я.

- Не надо помилований, - бормочет Серега и снова смотрит с тоской. - У нее денег много. Она меня за границу увезет, там законы другие. И сама уедет.

Я не понимаю. Серега вытянул счастливый билет. Похоже на чудо, но чего только не бывает в жизни? Вот и славно, все живы и счастливы, я тут при чем?

- Я сам хочу... - шепчет Серега и сникает. - Она не знает, что я по девочкам ходок. А я ж не удержусь... Я люблю ее, Док! Сделай со мной что-нибудь! Я как ей в глаза буду смотреть, если что?!

- Как и раньше смотрел! - огрызаюсь я. - Невинно, блин!

Серега смотрит на меня с жалостью.

- Я люблю ее, - объясняет он мне, как маленькому. - У нее будет ребенок. Мой ребенок. А за моего ребенка я весь мир готов порвать, не то что себя... поможешь, Док?

У меня щелкает в голове. Вот оно что. Незадокументированная особенность "гипер-с". Гипертрофированное отцовство. Просто "гипер-с" до этой стадии обычно не доживают, потому я и не знал. Но теперь знаю.

Серега смотрит с надеждой, и мне становится неуютно. Я не бог, чтоб отменить мутацию!

- Я понимаю, ты не хочешь афишировать свою силу! - шепчет Серега. - Понимаю, для тебя это опасно, не дурак! Но я прошу тебя!

Смотрю на него с сомнением. Не дурак, да? А понимает ли он, на что меня толкает? Я-то понимаю.

- Док, помоги! Неужели ты сам никогда не любил?!

Вспоминаю Риту и морщусь.

- К вашему сведению, большинство людей не знает, что такое любовь, - сухо отвечаю я. - Я в их числе. К вашему сведению, у таких, как ты, творческий потенциал завязан на сексуальную гиперактивность. Неразрывно завязан. И если я что-то с тобой сделаю, здесь и сейчас умрет величайший, последний бард нашей эпохи!

- А я знаю.

Серега смотрит в окно. Мне не по себе. Такое я уже не раз видел. С таким взглядом самое то уходить из жизни.

- Я больше не могу писать, - шепчет Серега. - Что-то со мной случилось. Постоянный шум в голове. Включаю синтезатор - а образы бле-едные... Так что я расстанусь с тем, что уже потерял. Действуй, Док, не сомневайся.

- Я не смогу избавить тебя полностью, только купировать! - предупреждаю я на всякий случай. - Дальше все будет зависеть только от твоей воли!

- У меня есть воля, - бледно усмехается Серега. - Не сомневайся.

Я усаживаю его в кресло. В принципе, не так уж сложно купировать гиперсексуальность. Другой вопрос, нужно ли. Я и сейчас не уверен, правильно ли поступаю. И если б Серега не потерял способность творить... а почему, кстати?

- Тебя по голове, что ли, били?

- Да подходил один недовольный...- бормочет Серега и отводит глаза.

Понятно, все же напросился.

Сеанс проходит штатно. Можно гордиться: убил великого поэта безукоризненно точно. Просто Дантес какой-то.

Серега встает, словно прислушивается к себе какое-то мгновение, потерянно оглядывается и молчком движется к двери.

- Синтезатор на забудь, - напоминаю я неловко.

Он жалко улыбается.

- А это тебе, - говорит он. - На память. Поплачь за меня о великом поэте. Мне-то он теперь и не нужен, так ведь?

Серега уходит. Задумчиво смотрю ему вслед. Что-то как-то он не то сказал...

Серегин синтезатор - мощная, профессиональная вещь. И сложная, с наскоку не разберешься. Но хозяин мне как-то показывал, как воспроизвести записанную мелодию. Жму нужную кнопку, и после секундной паузы кабинет заполняют могучие созвучия. Вот это мощь!

Музыка рвет сердце. Реквием, понимаю я. Он написал реквием. Себе. Ничего себе сила! И это называется - потерял способность творить?! Я не очень разбираюсь в музыке, но эта вещь пробирает меня до костей. Он меня обманул. Ничего он не потерял...тогда.