— А тебя били? — Рыжий старался не спугнуть тему.
— Да, и больно. Но я знал за что. А мать не знает, всегда спрашивает: «За что?»
Рыжий промолчал. Поплавок легко упал на воду. Он достал стаканчик, бутылку, кусок колбасы. Налил. Выпил. Стало легче. Ветер тихонько шевелил волосы. «Хорошо, очень хорошо», — Рыжий закрыл глаза вспоминая...
...Позвонил Валера:
— Привет! Твою пассию как звали? Маргарита? Приезжай. Всё объясню.
Рыжий метнулся. У проходной его остановил дежурный: «Куда?» — «К Дмитриеву, в 28-й». — «Понял, проходи».
— Что там, Валера, не тяни?
— А что тянуть. Наехали на них, хорошо так, знаешь ли, наехали.
— Как? — у Рыжего отнялась речь. — Я... Мы... Что-о-о-о?
— Через плечо... Грохнули и всё. Не ной. Сама подставилась, прости, глупо подставилась.
— Кто? Да я...
— Да ладно, не прыгай, — Валера взял его за руку. — Разборка у них была, вот тут и всё... На-ка выпей, полегчает.
Рыжий выпил стакан водки. Ему стало еще хуже. Ноги подкосились. Однако, собрав силы, молча побрёл. Дошёл до ближайшего магазина, потом, как-то до- плетясь до мастерской, упал. Лежал пару часов. Потом поехал.
Страшно было видеть всё. Гроб. Портрет. Толпу. Её. Никто не знал, что он один любит её. Все вокруг были какие-то не те. В голове шумело одно: «Почему, как?» На кладбище Рыжий стоял очень далеко. Он попрощался с нею в ту ночь, последнюю ночь. А сейчас... Рыжий понимал, что не подойдет к ней.
Она погибла вместе со своим шефом. Их разборки... Рита выскочила, когда бандиты достали оружие. Она наивно верила, что кого-то может остановить вмешательство женщины.
«Помеха — огонь! Уничтожить» — вспоминал Рыжий Афган. Там тоже не приходилось выбирать, считаться. Но её, Марго, за что? Помпезные похороны закончились. Рыжий дождался момента, когда все уйдут. Вечерело. Он присел у свежей могилки. Достал бутылку. Сделал один глоток из горлышка. Больно. Как, зачем, почему? Сволочи, за что?! Рядом возник маленький мужичонка и стал пристально смотреть на Рыжего.
— Выпей со мной, хочешь?
— Отчего же не помянуть, — щуплый бродяга боязливо потянулся к бутылке. Кося глазами, он жадно глотал.
Рыжий смотрел на могилу и плакал. Он понял, что Маргариты никогда больше не будет. Он никого никогда не сможет полюбить, как ее, и вообще никого и никогда не сможет полюбить. Это там, в далёком Афганистане, он верил, что так много ещё впереди...
— Дяденька, у вас же поплавок лежит. — Мальчишка тронул за его плечо. — Дядя, может, это лещ взял, подсекайте! Папа говорил, если поплавок ляжет — надо подсекать. Тяните! Тяните!..
Мальчишка кричал, не понимая, почему он не отвечает. А Рыжий летел уже очень далеко. Он давно уже улетел от рыбалки, от города, где жил и страдал. От всех, с кем пил. Он летел, ему было хорошо. Он догонял Маргариту. И ничто не могло остановить его полет.
И не было уже ничего, что могло бы соединить его с этой землёй.
Рыжий просто умер.
1996-1997 гг.
