Рисующий зло - [7]

– Чего трезвонишь? – не совсем приветливо поинтересовалась чуть хрипловатым голосом молодая женщина в домашнем халатике. Вид у нее был такой, как будто ее только что разбудили.

– Вы… вы не знаете, где Сана?

Женщина смерила Ника взглядом.

– Ты Никита, да?… Ксюха о тебе рассказывала.

– Что с Саной? – выпалил Ник, все еще тяжело дыша.

– Закурить есть? – спросила женщина. Ее крашеные русые волосы с темными корнями были стянуты в хвост на затылке; некоторые пряди выбились из-под резинки, падая на лицо, и женщине приходилось то и дело встряхивать головой, отбрасывая их.

Пошарив по карманам, Ник протянул ей пачку «Кента», достал зажигалку. Женщина вытянула сигарету, закурила и только после этого сказала:

– Так ты что, ничего не знаешь? В больнице твоя Сана, в реанимации.

– Что?! – Ник порывисто шагнул к ней. – Что случилось?…

Женщина выпустила дым, пожала плечами.

– Ксюха вчера вернулась домой позже обычного… И мать, конечно, не могла упустить возможность устроить ей очередной скандал по накатанному сценарию… Где, мол, была, с кем шаталась, почему от тебя вином пахнет… Скандал был отменный. Я к тому времени уже спать легла – и то проснулась. Через стенку все слышно, стены сам знаешь, какие. Не повезло Ксюхе с предками, да… Папаша еще ничего, женой затюканный, только пьет помаленьку, а вот мамаша, если разойдется, – это какая-то Хиросима и Нагасаки! Вот и вчера до часу ночи орала: «Проститутка! Шлюха подзаборная!» Потом, значит, когда она немного притихла, притомилась, наверное, – Ксюха заперлась в ванной и отцовской бритвой перерезала вены. Вот… К счастью, перерезала неумело, потому что, когда предки через час заподозрили неладное и выломали дверь, она все еще была жива. Плавала в ванне в собственной крови… Короче, скорая забрала ее в больницу. Можешь представить, что здесь творилось…

– Куда увезли Сану? В какую больницу?

– В Четвертую городскую. На Артемьева, знаешь?

Не ответив, Ник бросился вниз по лестнице.

Четвертая городская больница размещалась в безликом здании из стекла и бетона, длинном и сером, как картонная коробка. В приемном покое Ник попытался разузнать что-нибудь у сидевшей за окошком медсестры.

– Да, – сказала медсестра, заглянув в бумаги. – Такая девушка потупила сегодня ночью. Ее перевели в отделение интенсивной терапии. Это на втором этаже.

Освещенный люминесцентными трубками на потолке длинный коридор казался бесконечным, и снующие в этом резком белом свете фигуры персонала больницы тоже казались почти призрачными. Сильно пахло антисептикой и лекарствами. Эти запахи, характерные для любой больницы, у Ника всегда ассоциировались с тоской и безысходностью. Он шел по коридору, не слыша голосов вокруг, не чувствуя кафельного пола под ногами. Внезапно кто-то поймал его за локоть.

– Молодой человек, что вы здесь делаете? – На него строго смотрел усатый мужчина в белом халате и медицинской шапочке.

Ник объяснил, кого ищет.

– Понятно, – кивнул врач. – Она в восьмой палате. А вы, простите, кто ей будете?…

– Друг.

– М-г-м… ясно. Состояние у девушки тяжелое – она потеряла слишком много крови. Эй, постойте, молодой человек, вы куда?!

Ник уже не слушал – он почти бежал по коридору. У дверей восьмой палаты сидели родители Саны: полная женщина, которую даже горе не могло лишить властного вида, и щуплый мужчина, на фоне монументальной супруги выглядевший особенно невзрачно. Ник, впрочем, едва обратил на них внимание. Ворвавшись в палату, он чуть не налетел на медсестру.

– Сюда нельзя! – воскликнула медсестра. Ник молча отодвинул ее в сторону: он увидел Сану.

Она лежала на койке в окружении медицинской аппаратуры, и черные волосы резко контрастировали с голубоватой бледностью лица. Ресницы отбрасывали на щеки лиловые тени. В вену на левой руке был введен катетер капельницы.

Ник опустился на колени, бережно взял Сану за руку, податливо вялую и холодную. Запястье было туго перебинтовано, скрывая недавно наложенные швы. Колючий ком подступил к горлу, но Ник давно уже разучился плакать. За спиной раздался шум: в палату ворвались родители Саны. Ник даже не обернулся. Голоса и звуки отодвинулись куда-то. Они остались в мире одни – он и Сана.

– Прости меня, – прошептал он, касаясь губами ее холодных пальцев, прижимаясь лицом к ее маленькой ладони. – Я знаю, ты меня слышишь… Прости, котенок. В том, что с тобой произошло, есть и моя вина. Я… я рисовал зло. Я создал слишком совершенный его образ… почти живой. Создал Демона. Я чувствовал себя почти всемогущим, демиургом… и не задумывался, что за это ощущение всемогущества придется рано или поздно заплатить сполна, потому что ничто на свете не дается бесплатно… Мы все, чувствующие себя творцами собственных миров, редко задумываемся, что образы, которые мы создаем, воплощая их в картины, написанные на бумаге слова или ноты, обретают свою жизнь, уже неподвластную нам… Я безоглядно рисовал Зло, не задумываясь о цене. Какая разница, вызываешь ли ты Демона в виде злобного духа или компьютерного файла… если Демон пытается отнять самое дорогое, что у тебя есть?… Но я исправлю свою ошибку. Исправлю. Когда я вернусь, все будет хорошо, котенок. Все будет хорошо, слышишь?…