Путь в Зону - [5]

Высказанное предложение было встречено самым общим одобрением, но на столь «опасную» миссию отрядили подавшего идею молодого паренька. Инициатива тут бывает наказуемой. Через двадцать минут сталкер вернулся и я расслышал стук сдвигаемых кружек.

— Ну, хоть по десять капель… — кто-то радостно отметил столь удачно начавшееся утро.

«Что-то здешняя обстановка мне перестаёт нравиться…» — я совершенно бесшумно поднялся с грязного пола, собираясь отсюда свалить по-тихому. Сталкеры квасят, какого-то кабана боятся. Но по идее стоит навестить тех самых «опытных» и Сидоровича, вдруг какое задание получу. В игре я или как?

— Ты хто? — Вылупил на меня свои зенки сильно помятый мужик с синюшной мордой алкоголика, судорожно пытаясь нащупать трясущейся рукой прислонённую к стулу потасканную двустволку.

Мужик просто огромный, выше меня на целую голову, а уж в ширину так чуть ли не в полтора раза. Косматый, в голове куча грязи и сухих листьев, морда небритая. И несёт от него… Походу пару раз облегчился прямо в свои штаны. Ну да, выбираться по крутой лестнице из провонявшего погреба на улицу ему явно не хватало сил. Погреб, кстати, удивил меня горящей под потолком самой обыкновенной электрической лампочкой.

— Кто-кто, дед Пихто! — нагло ответил вонючему алкашу, легонько подталкивая ногой стул и роняя прислоненное к нему ружьё на пол. — Совсем допился, ханурик чёртов!

— Да я щас тебя!!! — Решительно дёрнулся он в мою сторону, явно желая схватить за грудки и вмазать со всей дури молодецкой, но лишь завалился на пол. — Ыыы… — простонал он, снова пытаясь потянуться к валяющемуся ружью.

Я толкнул оружие ногой, и оно залетело под продавленный и чёрный от грязи диван, откуда его будет весьма непросто достать. Особенно в таком вот свинячьем виде. Поняв, что тут мне делать нечего, просто развернулся на месте и полез наружу. В сортире, знаете ли «пахнет» куда приятнее, чем здесь.

— Новенький? — Спросил меня другой помятый мужик с замотанной бинтами правой рукой и двустволкой на ремне, едва я выбрался на поверхность.

Примерно моей комплекции, давно небритый, одет в брезентовые штаны туристические и плащ-палатку поверх серого свитера. Тоже с подпитья, но выглядит гораздо более адекватным, чем предыдущий кадр.

— Ага, — улыбнулся ему во весь рот. — Только не нравится мне что-то у вас.

— Ты это… не смори так строго, горе у нас, — тот явно смутился моей отповеди. — Старого товарища Зона забрала, вот и…

— И это разве повод превращаться в свиней? — Я не собирался делать ему скидку на обстоятельства. — Или вы хотите, чтобы она сегодня или завтра забрала вас?

— Ты прав, сталкер, — тяжело выдохнул Гриня Охотник, которого я сразу узнал, подслушав разговоры других сталкеров и прикинув хрен к носу. — Хочешь помочь всем нам с одним делом, а с меня не заржавеет? — Его тон приобрёл отдельные деловые интонации.

— Что нужно? — Также хмуро спросил его, хотя внутри прям возликовал.

Вот и первое игровое задание наклёвывается!

— Тут это… — чуточку замялся Охотник, но продолжил: — Зверюга крупная к нам откуда-то забрела, всю мелюзгу и наших мальцов распугала. Вот, сидят который день тут, носу высунуть бояться за околицу. А я вот… — он поднял криво забинтованную руку. — Зоной заклинаю, помоги, а? Убей этого проклятого кабанюгу, я тебе патронов сейчас дам… ну… пяток точно дам, у меня больше не осталось, — он виновато потупил свой взгляд.

— И как вы дошли до жизни такой… — задал я риторический вопрос в окружающее пространство. — Давай патроны, постараюсь справиться.

— Держи, — левой рукой Гриня стал вытаскивать красные картечные патроны из своего кармана. — Два три, пять, — пересчитал он. — В лоб ему стрелять бесполезно, бей только под лопатку, причём сразу дуплетом. Выстрелишь — и сразу беги, когда он промахивается при броске, то не сразу разворачивается. А после ты ему ещё дуплет всади, тогда ему точно хватит, — напутствовал он меня, показав в какую примерно сторону идти на охоту.

Сразу за деревней начиналось редколесье. Помня об аномалиях, набрал в карманы пару горстей мелких камешков и кидал их по ходу своего движения. Пока всё чисто, ничего подозрительного. Наверное, здесь есть ещё и радиация, однако без прибора её хрен почувствуешь. Зарядив стволы своими пулевыми патронами, стал внимательно прислушиваться и присматриваться. Трава уже пожухла и пригнулась к земле, высматривать следы достаточно легко. Грибы торчат то тут, то там, красные шапки подосиновиков, а вон и крепкий осенний боровичок в траве. Обкусанный слизняками пятнистый мухомор выглядывает из-под ещё зелёного листа какого-то лесного лопуха. Ага, вот и хорошо знакомые следы кабаньих копыт. Совсем свежие, кстати. Движенье слева, треск опавших веток, большая стремительная чёрная туша несётся ко мне, а я вдруг на секунду ловлю ощущение дежавю, одной контрастной картинкой вспоминая вчерашнюю неудачную охоту. Тело и руки работают на одних рефлексах, два шага в сторону, приклад к плечу. Два громких выстрела слились в один, и я уже вижу сдвоенное попадание. Рёв, переходящий в утробный рык смертельно раненного животного, от которого мурашки бегут по спине, его последняя попытка достать меня своими здоровенными кривыми клыками. Тщетно, я ловко отпрыгнул дальше, одновременно перезаряжая своё ружьё. Но больше стрелять не потребовалось, громадный кабан пробежал по инерции ещё метров пять и завалился на бок. «Готов!» — мысленно отметил про себя, перекидывая ружьё на спину и осматриваясь по сторонам. От деревни тут всего-то метров двести, там наверняка слышали выстрелы и рёв подранка. Но опасаться подхода бестолковой «подмоги» совершенно бесполезно, там все скорее по крышам и подвалам попрятались. Постояв в тишине минут десять, прислушиваясь и присматриваясь к окружающему пространству, подумал, что делать дальше. Бросать тушу в лесу как-то не хочется, а тащить её… «Да в ней пара центнеров, а то и больше!» — подсказал внутренний голос. Достав из рюкзака пилу-ножовку, спилил парочку тонких деревьев, сделав из них волокуши с помощью верёвки.