Путь в неизвестность - [2]

Совершенно естественно, что день накрылся медным тазом, и остаётся только тянуть костыли домой. Спустившись с моего любимого третьего этажа, поспешил к остановке автобуса. Бежать пришлось через пешеходный переход. Прикиньте, я сегодня перехожу на зелёный, как порядочный пешеход, наверное, первый раз в этом квартале. Ну, так он сам включился. Я его специально не ждал.

Так, а вот и мой бусик едет. Успеваю. Как красиво меня пропускают все водилы. Загляденье…

Дальше был слышен писк тормозов. Меня очень медленно положило на лобовое стекло какого-то непонятного автомобиля серого цвета. Интересно, а почему все вокруг стало серым? Ух ты! Как красиво раздавил стекло. И самое интересное, что оно осталось на месте.

Моя голова медленно движется навстречу крыше автомобиля. Хочу увернуться. Не получается. Интересненнько. Темнота…

Глава 1

Как болит голова. Нет, это не реально. Голова так болеть не может. Попробовал поднять руки, что бы сжать голову покрепче. Что-то было не так. Не могу понять, что именно, но что-то явно было не так. Или не то? Или не там?

Сейчас бы съесть какую-нибудь полезную таблеточку. Почему какую-нибудь? Да потому, что знаю несколько. Одна из них пурген. Даже если он и поможет голове, то явно не так, как нужно мне в данный момент. Пробуем собрать всю силу воли вместе. Теперь открываем глаза. Или хотя бы только одни.

— Ваше сиятельство! Ваше сиятельство! Он очнулся, — заорал чей-то голос.

Притом заорал так, что у меня чуть не снесло крышу, напрочь.

— Ну и зачем так орать. Человеку плохо. Дайте что-то от головы, — постарался сказать это спокойным голосом.

Ну, не нравиться мне повышать голос. Не нравиться и всё. Но! Голос был не мой и вообще какой-то писклявый.

— Что он говорит, доктор? — прозвучал чей-то спокойный, почти холодный голос.

— Бредит, Ваше сиятельство, сильно бредит.

Этот голос мне сразу не понравился. Услышав его, почему-то на ум пришёл анекдот, в котором больной с каталки, которую везут в морг, просит, чтобы его подлечили, ибо он жив. Санитар же рекомендует ему не заниматься самолечением, так как это вредно для здоровья, и если врач сказал в морг — значит в морг.

— Вы его исцелите его? — опять тот же холодный и высокомерный голос.

— Сделаю всё, что в человеческих силах и даже больше, Ваша светлость.

Ох, что-то не нравиться мне этот голос. Уж больно подозрительно он звучит. У нас, на фирме, таким голосом говорили некоторые субподрядчики, когда планировали выкачать дополнительную денежку за развёртывание "орбитальных модулей" или при торговле "розовыми слонами".

— Пить… Воды… — попытался произнести высохшими от недостатка жидкости губами.

Это почти удалось. По крайней мере, к моим губам приложили какую-то посудину, и в рот полилась жидкость. Вода… Какое блаженство… Фу-у… Что это за помои? Меня, что решили травонуть? Даже самые отвратительные лекарства, которые пил в своей жизни, и приблизительно не походили на это пойло. Точно решили, но я им не дамся.

Постарался выплюнуть эту гадость, но мне закрыли нос, и пришлось проглатывать всю эту бурду. Всё поплыло, и я отключился.

Когда очнулся следующий раз — голова не болела. Но во избежание разных эксцессов продолжил лежать с закрытыми глазами, создавая видимость больного в отключке. Прислушался. Тихо. Ещё прислушался, на этот раз более внимательно, а то вдруг опять кто-то рядом и меня опять начнут лечить. Всё вокруг было подозрительно тихо. Постарался приоткрыть один глаз. Получилось проделать это, хоть и с большим трудом. Такое ощущение, что меня неплохо обо что-то приложили. Даже покрутил головой в разные стороны и всё равно ничего не увидел. Повторил попытку, но уже с открытием двух глаз. Вокруг было всё также темно. Немного полежал с открытыми глазами. Постепенно начало проясняться. Я понял! Это же нужно быть таким идиотом! На дворе была ночь.

Попробовал приподняться на руках. Опа. Не понял? Это чьи худосочные мощи? Нет, понимаю, что качком я никогда не был, но не до такого же состояния. Ощупал свои руки и сделал два вывода, что мышцы у меня присутствуют и что их состояние не поддаётся разумному осмыслению. И что же это значит?

После небольшого самообследования вообще пришёл в шоковое состояние. Диагностика показала, что мозги мои — это точно, но тело явно маловато. Притом маловато лет на десять. Этим мощам нет ещё и десяти лет, наверное.

— Двенадцать… Почти…

— Что значит почти?… Это кто сказал, — немного офонарел от такой информации.

Откуда знаю, что этим мощам почти двенадцать лет. Где я? Кто я? Говорили о каком-то сиятельстве. И тут воспоминания хлынули потоком. Ага, почти воспоминания. Хорошо вспоминать то, чего никогда не знал, но информация из этого потока завела в тупик. Правда признаюсь, положив руку на сердце, что поток был не очень и большой.

Прежнего владельца этого тела звали Кевин. Точнее Кевин де Сента, сын герцога. Почти двенадцать лет отроду. Ну, ещё полгода осталось. Территориально нахожусь в Империи. Вот так. Просто в Империи. Как она называется — Кевин не знает, или не помнит. Моего отца зовут Артуа герцог де Сента. Вот блин, даже отец с титулом, не просто отец. Мама… На глаза набежали слезы. Хотя почему так происходит не понял. Рефлекс какой-то? Маму звали Катрина Герцогиня де Сента. Она умерла. Не могу сформулировать как давно, но вроде недавно. Нахожусь сейчас в герцогстве де Сента, в родовом поместье моей семьи.