Прогулка средь могильных камней - [8]

— Ну, примерно так…

— Но я имею в виду, что это будет в своем роде мальчишник, а кто же берет на мальчишник свою девушку? Нет, серьезно, я не очень хочу ехать, а ты в последнее время нервничаешь, и поездка пойдет тебе только на пользу. Ты ведь в Европе вообще не был?

— Никогда.

— А сколько Мик уже там? Месяц?

— Что-то около.

— Думаю, тебе надо ехать.

— Может, ты и права. Подумаю.

Франсин не было.

Нигде в доме. Кенан обошел все комнаты, зная, что это совершенно бесполезно, потому что она не могла войти в дом, не отключив сигнализацию. Обежав комнаты, Кенан вернулся на кухню, где Питер варил кофе.

— Пити, похоже, дрянь дело.

— Знаю, малыш.

— Кофе варишь? Нет, я пожалуй, выпью что-нибудь покрепче. Не возражаешь?

— С чего бы? Не я же собираюсь пить.

— Я просто подумал…Ладно, неважно. Пожалуй, не очень-то и хочу.

— В этом-то и разница между нами.

— Да, пожалуй. — Кенан огляделся. — Какого хрена они так меня мурыжат, Пит? Сказали, что она будет в машине, но ее там не оказалось. Сказали, что она будет дома, но ее нет. Что за дьявольщина?

— Может, застряли в пробке.

— А нам что делать, старик? Просто сидеть и ждать? Но я даже представления не имею, чего мы ждем. Они получили бабки, а мы что получили? Ни хрена. Я не знаю, ни кто они, ни где они. Я ни черта не знаю, и что нам теперь делать, Пит?

— Понятия не имею.

— Мне кажется, она мертва.

Питер промолчал.

— Что им мешает ее убить, ублюдкам? Она ведь может их опознать. Гораздо безопаснее ее убить, чем отпустить. Убить, закопать где-нибудь, и дело с концом. И вопрос закрыт. Я бы на их месте так и поступил.

— Нет, не поступил бы.

— Я сказал, будь я на их месте. Но я бы в первую очередь никогда не стал бы похищать женщину, невинную милую леди, которая в жизни никому не причинила зла, никому не желала зла…

— Успокойся, малыш.

Они некоторое время молчали, затем разговор возобновился, поскольку делать все равно было нечего. Примерно через полчаса зазвонил телефон. Кенан рванулся к трубке.

— Мистер Кури?

— Где она?

— Приношу свои извинения. Произошли кое-какие изменения в плане.

— Где она?

— Недалеко от вашего дома, на углу — э-э — Семьдесят девятой Стрит. По-моему, на южной стороне улицы, в трех-четырех домах от угла…

— Что?

— Там в нарушение правил припаркован автомобиль возле пожарного гидранта. Серый «форд темпо». Ваша жена находится в нем.

— Она в машине?

— В багажнике.

— Вы засунули ее в багажник?!

— Там достаточно воздуха. Но на улице холодно, так что вам лучше поторопиться.

— А ключи где? Как я…

— Замок сломан, так что ключи вам не понадобятся.

Братья понеслись к указанному месту.

— Что он имел в виду, сказав что замок сломан? Если багажник не заперт, почему она не может просто вылезти оттуда? О чем он толковал? вопрошал на бегу Кенан.

— Не знаю, малыш.

— Может, она связана. Клейкой лентой, наручниками — чем-то, что не может снять.

— Возможно.

— О,господи, Пит…

Машина стояла там, где сказал похититель. Побитый старый «темпо» с потрескавшимся лобовым стеклом и сильно помятой передней дверцей. Замок на багажнике отсутствовал вовсе. Кенан откинул крышку.

Никого. Лишь какие-то пакеты, разнокалиберные свертки. Аккуратно упакованные в черный пластик, закрепленный клейкой лентой.

— Нет! — воскликнул Кенан.

Он стоял, повторяя «Нет! Нет! Нет!». Питер вынул один из свертков, достал из кармана перочинный нож и срезал ленту. Он развернул пластиковую упаковку, сильно смахивающую на мешок для мусора, и вынул оттуда человеческую ногу, отрубленную чуть повыше щиколотки. На ногтях трех пальцев сохранился красный лак. Два пальца отсутствовали вовсе.

Кенан запрокинул голову и завыл, как собака.

Глава 2

Это все произошло в чертверг. а в понедельник я пришел с обеда и в регистратуре меня ждала записка. «Позвонить Питеру Карри», гласила она, а ниже номер телефона с кодом 718, то-есть либо Куинс, либо Бруклин. Я не был уверен, что знаком с Питером Карри из Куинса или Бруклина, Да и вообще откуда угодно, если уж на то пошло, но мне не привыкать получать звонки от незнакомых людей. Поднявшись к себе, я набрал указанный номер. Подошел мужчина.

— Мистер Карри?

— Да?

— Меня зовут Мэттью Скаддер. Я получил записку с просьбой позвонить вам.

— Записку с просьбой позвонить мне?

— Совершенно верно. Здесь написано, что вы звонили в 12.15.

— Повторите, как вас зовут?

Я еще раз назвался.

— А, погодите минутку! Вы, должно быть, детектив, верно? Вам звонил мой брат. Мой брат Питер.

— Здесь написано Питер Карри.

— Подождите.

Я подождал и через минуту услышал другой голос, похожий на предыдущий, но чуть ниже и мягче.

— Мэтт, это Пит.

— Пит, — повторил я. — А я тебя знаю, Пит?

— Ага, мы знакомы, но ты можешь не знать меня по имени. Я регулярно хожу в Св. Павла и как-то вел встречу, недель пять — шесть тому назад.

— Питер Карри.

— Фамилия Кури. Мои предки из Ливана. Дай-ка попробую себя описать. Я не пью уже примерно года полтора, живу в доме гостиничного типа на Пятьдесят пятой Стрит, работал посыльным, но моя специальность фотография, хотя не думаю, что смогу веруться к своей профессии…

— Попахивает наркотиками твоя история.

— Совершенно верно, но практически доконал меня алкоголь. Сообразил, кто я такой?