Так вот, чтоб ты не придумывал себе всякого, высылаю тебе фотографии, на них я за месяц до аварии. Запомни меня пожалуйста такой.
А.
P.S. Кстати, раньше меня звали Евгения, но та девушка погибла. Имя я себе выбирала, чтоб было максимально несозвучно с тем, прежним. Да и имя Аня, мне теперь нравится больше.»
К сообщению оказался приложены пара фото и маленький видеофайл. Открыл первую фотку, и поймал себя на том, что почему — то волнуюсь.
На фоне аллеи из пальм, в изумрудном платье в греческом стиле стояла молодая девушка. Высокая, «модельной» внешности, с копной светлых волос. Ее платье немного терялось на фоне сочной зелени, я открыл другую. Она же, на фоне какого — то здания, с лепниной, в светлом брючном костюме, с сумочкой — клатчем. Чуть ближе к камере, так что коленки оказались обрезаны, зато лучше смог рассмотреть лицо. То самое, уже знакомое лицо.
Открыл видео. Оно оказалось коротким, секунд десять не более. На нем, в уже знакомом зеленом платье Анахита шла все по той же пальмовой аллее на оператора. Шаг от бедра, поднятый подбородок и взгляд в пространство. Ну чисто манекенщица. И вдруг, за три секунды до окончания, девушка на видео сбивается с шага, каблук подворачивается, и вся строгость ее слетает. Она чуть склоняется, прижимает руки к груди, и знакомая задорная улыбка озаряет ее лицо. Стоп — кадр.
Дальше мои руки действовали как будто сами: поиск по фото, поиск по видео. Не то, не то, вот. Есть!
Сухие справочные строчки. «Евгения Савушкина, подающая надежды модель северо — западного агентства. Год рождения…». Так, ей сейчас сколько? 21 год? Дальше: «Выиграла местный конкурс в 17, предложили работу…», так, все не то. Фото, фото, фото. Дальше. Вот: «23 сентября, …года», понятно, полтора года назад, «по пути в свадебный салон, вместе со своим женихом, сыном известного бизнесмена…» так, «не справился с управлением, … совершил столкновение с припаркованным…», так жених наглухо, она: «получила тяжелую черепно — мозговую травму, … кома … доставлена…» Ага. Что еще? Вот: «родители погибли, … шесть лет, … на попечении бабушки». Место рождения, ага, школа, так не то, бабушка… вот: «проживает по адресу…»
Откинулся. Рядом остывало «Бонезино». Нехотя поковырял вилкой. Мне это надо? Открыл на компе другую фотку: кабина легкомоторного самолета, улыбающаяся девушка, снимающая солнцезащитные очки. Один в один — Анахита, только старше лет на десять. Механически подцепил кусок тушеного мяса, повертел на вилке перед глазами. Черт, капнул на колени! Выругался вслух. Полез за салфеткой.
Потом снова взглянул в экран и сам себе сказал: «Надо».
Ранним утром, когда большинство жителей еще нежились в постелях, в предвкушении воскресного дня, по еще незагруженной развязке я свернул на трассу, тянущуюся в направлении далекого северного города. Там, где на руках пожилой одинокой женщины семидесяти двух лет находилось тело девушки в коме, подключенной не только к аппаратам искусственного жизнеобеспечения, но и к миру виртуальной реальности, с нашим общим небом.
Я не имел никакого представления, что скажу ее бабушке, и зачем мне вообще все это нужно, это все потом. А пока меня ждала дорога, пролетающие мимо встречные машины, столбы, заправки, города. На пассажирском сиденье валялся легкий перекус и бутылки с водой, салон заливала музыка. Шелестя шинами, машина набирала ход, и летела вдаль над дорогой.
Я был счастлив и свободен.
