Приключения в мире «Готики» - [4]

— Меня зовут Диего! — отрекомендовался он.

Ну, конечно! Если бы вот скрестить Дона Кихота с Шарлем д’Артаньяном, да прибавить самую малость порочности — получился бы как раз портрет незнакомца. Одет Диего был в казацкие шаровары и кафтан, с нашитыми в уязвимых местах полосками стали. А на ногах его, чтоб мне провалиться, красовались офицерские берцы из моей прежней среды обитания. Мой спаситель выжидающе смотрел на меня.

— А я — Мартин, — скромно представился я.

— Да мне пофигу! — равнодушно заявил Диего, — хотя таких имен отродясь не слыхал. Мой тебе совет: если уж хочешь иметь оригинальное имя, назовись Марвином — меньше вопросов будет возникать. Я знал троих Марвинов: одного повесили на праздник тыкв, другой живет в Варранте (если его не прикончили орки), а третий моет пустые бутылки в Старом лагере на кухне у Гомеза.

Сравнение меня с мойщиком бутылок несколько покоробило, но возникать по этому поводу я не стал. На поясе у Диего болталась тщательно наточенная сабля, а за спиной висел настоящий йоменский лук высотой в два метра. Владел им Диего, судя по всему, мастерски.

— Тем не менее, — продолжал мой спаситель, — я должен заботиться обо всех новичках, прибывающих в колонию.

— Какую колонию? — не понял я.

Не успел воплотиться в новом мире, как уже в колонию. Мне это показалось, по крайней мере, несправедливым. Хотя мог обрести сознание и на краткий миг под топором палача. Ничего не попишешь, колония, так колония. Марвин, так Марвин. Хотя бы похоже не прежнее имя.

— Ты откуда взялся? — удивился в свою очередь Диего, — о Хоринисе известно во всех бывших Четырех Королевствах, не только в Миртане.

— Я из Конотопа, — скромно произнес я.

— Это где? — хмыкнул мой собеседник, — я вроде неплохо карту знаю… и побывал везде, аж до Южных островов. Ладно. Колония — это место, где добывается магическая руда для войны с орками.

Медленно мое сознание начало прояснятся. Черт меня побери! Ведь это так похоже на ту историю, что мне рассказывал компьютер, провожая меня в загробный мир. Неужели близость этого электронного оракула сыграла роль в моей дальнейшей реинкарнации!

— Вспоминаю! — прояснилось мое лицо, — Робар Второй, Варрант против Миртаны и матч против орков в финале!

— Теперь уже я ничего не понял, — признался Диего, — Варрант давно захвачен орками, да и все более-менее крупные города. Только столица пока сопротивляется оркам, и сколько она продержится — зависит от нас. Мы держим старого дурака за яйца, но нам от этого не легче.

— А барьер? — вспомнил я еще одно откровение компьютера.

— А что барьер? — пожал плечами Диего, — барьер не выпускает нас из долины, но эти твари орки — они ведь пройти могут. Маги настроили барьер против живой человеческой плоти, против созданий Инноса. А орки — создания Беллиара, так что наш барьер им по барабану. Прости меня Иннос, но когда орки возьмут столицу, им ничего не стоит вырезать всю нашу колонию. Ты вообще про колонию будешь слушать, или рассказы о войне?

— Извини! — виновато глянул я, — а ты что, нечто вроде местного гида?

Диего (я мог бы побиться об заклад) вновь ничего не понял. Но по моей интонации безошибочно соорудил правильный ответ.

— Нет. Моей задачей является убедить новичков, что наш Старый лагерь — самое безопасное место для них.

— А кто не согласится? — осторожно поинтересовался я.

— А кто не согласен, может валить в Новый лагерь, либо присоединиться к придуркам на болоте.

Про людей на болоте я кое-что помнил из школьной программы, но это были ложные воспоминания. Героям Ивана Мележа здесь было не место, ровно как и мне — отставному оператору насосной станции. Внезапно я вспомнил о радушной встрече, оказанной мне по прибытии сюда, и спросил:

— А что это за отморозок, что набросился на меня?

— Это Буллит, большой шалунишка, — рассеянно отозвался Диего, — он таким образом привечает всех новичков. Называет это «боевое крещение». Можешь ему, конечно, надрать задницу, но он неплохой боец. А, судя по тебе, то я не поставил бы на исход боя и глиняного черепка. Тебе еще многому предстоит научиться.

— Он тоже из Старого лагеря? — переспросил я, — ты мне не можешь показать дорогу к Новому лагерю? А то мне это ваше безопасное место внушает опасение. У вас там гомики не водятся?

— Случается что и растлят смазливого мальчонку, — пожал плечами Диего, — с бабами у нас полный облом.

«Угу, полный!» — подумал я, — «в моей партии одна была, по моему».

— Но пока ты платишь за охрану, — продолжал тем временем Диего, — тебя никто не тронет.

— А чем же мне платить? — спросил я, — задницей? При мне только драные карманы, да письмо к Верховному магу Круга огня.

— Правда? — живо переспросил мой спаситель, — это тогда меняет дело! Хотя после вчерашнего Корристо на порог меня не пустит… жаль! Ладно, замнем, а вот ты чуть было не простился с жизнью.

— Чего? — не понял я.

— Маги очень щедро платят гонцам. И узнай кто-нибудь, что ты несешь письмо — тебе каюк. Твое счастье, что я нынче в ссоре с магами огня. Запрячь этот свиток подальше, и никому не показывай его, если хочешь жить.

Мне внезапно стало страшно, аж затряслись колени. Что же мне подсунул проклятый маг? Теперь я понял. Что красная ряса обозначала мага высшего круга (Красно-серая — высший круг, красно-черная — низший). Что же это за письмо такое, что башке тесно на плечах? С другой стороны, не доставить весточку — наверняка, маги сделают со мной кое-что похуже усекновения головы. Превратят в трансвестита, свисти потом, сколько хочешь…