Президент - [5]

— С кем тут можно по душам поговорить?

— Представьтесь, — дежурный поднялся и посетитель увидел совсем молоденького милиционера с лейтенантскими погонами на плечах.

— Киреев Петр Якимович… Мне нужно побалакать с вашим начальником…

— Большая тайна? — лейтенант снова сел и стал «шариком» писать в толстой книге.

— Возможно, — Киреев замотал головой, пытаясь найти дверь с табличкой начальника милиции.

— Ну что там у вас стряслось?

— Пока не стряслось, но может так стрястись, что зубы свои не соберешь.

— Ага, хамство налицо… — однако милиционер снял трубку и кому-то сказал:

— Аркадий Алексеевич, тут какой-то прыткий пенсионер рвется к вам на прием. Есть, хорошо… — Дежурный поднялся и указал рукой, куда идти Кирееву. — Поднимешься на второй этаж, а там сам разберешься.

Посетитель прошел в дверь, за которой сразу же начиналась лестница с обношенными ступенями.

В кабинете начальника Аркадия Быстрова было жарко и накурено, хотя все три окна были открыты. За столом сидел упитанный, с ровным пробором на полулысой голове подполковник и что-то жевал. Он был без мундира, с приспущенным галстуком.

— Фамилия, по какому поводу? — взгляд подполковника равнодушно скользнул по невыразительной фигуре Киреева.

— Присесть можно, а то я весь взмок… Жарища…

— Садитесь и, если можно, покороче, мне тоже жарко..

— Хорошо… Вот какое дело, — Киреев мялся, видимо, не очень веря, что его правильно поймут в этом казенном кабинете.

— Ну и какое же у вас дело?

— На нынешнюю пенсию не проживешь, верно? Ну сами посудите, товарищ подполковник, как человеку прожить на пенсию…

— Можно покороче? — начальник насупился.

— Ладно, короче так короче… Мне кажется, в наш город прибыли террористы. Только вы меня, пожалуйста, не перебивайте… Три дня назад, на рынке, ко мне подошел один кавказец и спросил — не знаю ли я, где можно снять комнату? Для троих человек. Ну я и клюнул. Пошли с ним ко мне, посмотрели… А у меня настоящие апартаменты: две большие отдельные комнаты, огромная лоджия, и все это на одного старого человека… Мы пришли с этим парнем ко мне, он пошнырял, посмотрел и тут же дал аванс…

— Большой?

— Не то слово. Сто долларов, можно сказать, озолотил.

— Так радуйтесь, а при чем здесь милиция? — будь Киреев повнимательнее, он увидел бы, как взбухла на виске подполковника жила и каким напряженным сделался его взгляд.

— Вот в том-то и дело, что при чем, — Киреев придвинулся к самому столу и тихо, почти шепотом, проговорил: — Они порвали на стене обои… сделали тайник… стены у меня обиты регипсом и там вот такое пустое пространство, — Киреев двумя руками показал, какое там пространство. — Они раненько утром куда-то смотались, а я зашел к ним, чтобы попасть на лоджию… Там у меня стеклотара, хотел сдать… Захожу в комнату, гляжу, на стене паутина не паутина, трещина не трещина… Подошел поближе, ага, а это порваны обои. Непорядок, в чужом доме — шкодничать. Я отвернул кусок обоев, а там дыра, я туда — руку, и что вы думаете, товарищ подполковник…

— Пока все путем, говорите, что было дальше?

— По локоть залез и нащупал три целлофановых кулька. Небольших, но только вы не упадите со стула… Во-первых, в первом кульке я обнаружил наган… самый настоящий семизарядный наган… со спиленным номером. К нему — три пачки новеньких патронов. Но только вы не думайте, что я последняя рохля и оставил на пистолете отпечатки своих пальцев… Я держал его за скобу, как в кино…

— Верю, что дальше?

— Во втором кульке… сначала я думал мыло, но на брикетах ясно по-русски написано: тротил, 400 грамм в каждом куске, а всего четыре куска. Таким мылом раз помоешься, умоешься кровью на всю жизнь, верно?

Подполковник нажал на клавишу селектора и проговорил:

— Витя, зайди… Так, — подполковник снова взглянул на посетителя. — А что было в третьем кульке?

— Какая-то паста, может, оконная замазка… я так поначалу подумал. Липкая, как пластилин, желтовато-коричневого цвета. Но в том же мешке, тоже в целлофане, лежало несколько МУВов, ну универсальных минных взрывателей… Такого добра я еще в армии насмотрелся… Вот, пожалуй, и вся сказка…

— Довольно увлекательная, Петр…

— Петр Якимович, пенсионер, ветеран труда… Сорок лет отдал родному ВТЗ…

Подполковник поднялся и с незажженной сигаретой подошел к окну.

— Где вы живете, Петр Якимович?

— Да тут рядом, в двух кварталах от вашей управы. Улица Павлова, дом 58, квартира 12. Мне эту квартиру, как ветерану труда… по льготной очереди…

Но подполковник молчал. Он кого-то ждал. И действительно, не прошло и пары минут как в дверь постучали.

— Заходи! — в кабинет вошел моложавый, крепко сбитый человек в гражданской одежде. — Майор уголовного розыска Виктор Мороз, — подполковник представил его Кирееву. — Виктор, не приглашаю садиться, дело срочное… Возьми своих людей и смотайтесь на улицу Павлова… Этот человек… Петр Якимович, вас проводит, он там живет, — Выразительный взгляд на Киреева. — Кажется, к нам в гости пожаловала «пиковая масть» , — так правоохранительные органы южного региона страны прозвали людей с Кавказа… — Но будьте осторожны, там у них взрывчатка и, возможно, порядочной мощности… Пока вы добираетесь, я свяжусь с УФСБ и РУБОП, ибо нам одним тут делать нечего…