Прекрасный закат - [14]

– Знаете, не очень убедительно, – струя дыма отправилась в потолок, а окурок в пепельницу, – ну, да ладно. Давайте посмотрим, чем я вам могу помочь. Что именно вы хотите и в какие сроки?

– Ну, я бы хотел паспорт новый, так как без него мне не поехать в рейс. Когда? Ну, думаю, что чем быстрее, тем лучше. А там… Ну, это зависит от вас. Надеюсь, что сможете мне помочь в этом как можно быстрее.

– Угу... – промычала она, посмотрев в окно, – послезавтра вас устроит? Если да, то пишите данные.

И она протянула мне маленький листочек бумаги.

Устроит ли меня послезавтра? По правде сказать, мне хотелось бы получить паспорт уже сегодня, но… Это тоже вариант! Ведь, в принципе, я не очень-то и верил в успех данного мероприятия. Так что, мне оставалось только одно:

– Конечно, я согласен.

А рука уже выводила на листочке: Захаров Пётр Михайлович, 25 января 1983, улица Мира, дом 15, квартира 3. Фотографию я положил сверху. В душе я боялся, что она попросит свидетельство о рождении или ещё что-то из документов, но нет, ловким и отработанным движением она закинула листочек в ящик стола, фотография последовала следом за ним, и пододвинула мне другой. На нём аккуратным почерком было выведено: 700$. Я кивнул и увидел, как этот листок моментально исчез у неё в рукаве. Взглядом я спрашивал, что-то типа: «Когда?». Она же, взглядом, ответила: «Потом».

– Приходите послезавтра. Ко мне ещё вопросы есть? – и её рука достала новую сигарету.

– Нет. А как потом? – я старался делать голос как можно более потерянным.

– Зайдёте ко мне. Всё остальное узнаете позже. До свидания.

И мне ничего не оставалось, кроме как покинуть её кабинет.

***

Эти два дня прошли так же, как и предыдущие. Мне пришлось провести их в том же доме, в той же консьержке, на той же кровати. Знакомую девочку я больше не видел, что меня порадовало, так как обещание вернуться по завершению своих дел, всё ещё волновало меня.

В среду утром я направился к Дарье Алексеевне Маюровой, преодолев тот же самый маршрут, что и в понедельник. Тот же троллейбус, те же двери на входе в миграционную службу, та же дверь в кабинет.

Я постучал в неё и стал ждать ответа.

– Войдите, – знакомый певучий голос раздался из-за двери.

Мне удалось только заглянуть туда, как я услышал:

– Выйдите на улицу и ждите там.

Ну, что делать? Пришлось идти и ждать. Вот только чего?

Прошло десять минут, прежде чем ко мне подошли. Это был мальчик, по виду лет десяти. Одет неплохо, но вид одежда имела очень замученный. Он подошёл ко мне на расстояние в три метра и сказал:

– То, что вы должны, занесите в этот дом, – рука показала на подъезд соседнего дома, – и положите в почтовый ящик с номером 17. Дальше вернётесь сюда и ждите.

Не задавая лишних вопросов, я направился в подъезд. В голове стучала мысль, что это может быть опасным, но другого варианта у меня пока просто не было. В подъезде было темно, но почтовые ящики я увидел сразу. Подойдя к ним и найдя нужный, я выудил из кармана пакет с подготовленной суммой и опустил его в щель. Когда я вышел на улицу, то мальчика там уже не обнаружил.

Чувство обмана зрело в душе, но я продолжал ждать на том же самом месте. Тот же самый мальчик через пять минут, длившихся просто целую вечность, появился из-за угла дома. Снова подойдя на несколько метров, он сказал:

– Там же, только номер 27. Потом ещё подождёте.

Мне пришлось наблюдать, как он уходит за угол, в то же самое время раздумывая: чего ещё ждать после посещения подъезда? Зачем он попросил меня подождать? С этими мыслями я доставал из почтового ящика номер 27 свой билет в новую жизнь. А точнее новенький паспорт. На улице я его немного порассматривал, надеясь, что человек с паспортом у паспортного стола не вызовет подозрений, как вдруг меня позвал всё тот же мальчик.

– Дяденька, вас просят снова зайти в кабинет.

Почему-то, я сразу понял, кто меня зовёт и о каком кабинете идёт речь, но спорить не стал, понимая, что наше общение с «Начальницей», по какой-то причине, ещё не закончено.

***

– Входите, – услышал я уже знакомый голос из-за двери, в ответ на мой стук.

Ну что же, как говорится, двум смертям не бывать. Открываю дверь и снова попадаю в царство сигаретного дыма, но сегодня сдобренного порцией духов. Почему-то мне показалось, что очень дорогих духов, ну да ладно. Дарья Алексеевна сидела в своём кресле. Она рассматривала какие-то документы и, естественно, курила. Увидев, что я уже здесь, она убрала их в ящик стола и посмотрела на меня с улыбкой. Не очень доброй улыбкой…

– Здравствуйте, Пётр Михайлович. Ну что, как документы. – Взгляд огромных глаз протыкает меня насквозь. – Надеюсь, вам всё понравилось?

– Ну, конечно. – Я пытаюсь улыбнуться, но под её взглядом это получается как-то кривовато, – Я полностью доволен.

– Это хорошо. У меня только возник такой вопрос к вам: зачем зомби паспорт?

Что-то не очень хорошо сжалось внутри меня, но я постарался не подавать виду. Мысли летали, как сумасшедшие: какому зомби??? Мне??? Это что, угроза??? Или… И тут я понял. Имя, адрес и дату рождения я прочитал в газете у какого-то мужчины, сидевшего на лавочке под освещением киоска, где последнее время мне пришлось делать все свои покупки. Что это была за статья? Думай, думай, думай… Точно! Там рассказывалось о розыске пропавшего человека, и были приведены его данные. Почему-то я тогда решил, что это судьба. Что мне не зря попалась на глаза статья с данными совсем незнакомого мне человека, причём без вести пропавшего. Но, похоже, я поспешил…