Праздник лишних орлов - [68]

С трудом, едва не кувырнувшись за борт, плешивый «друг» перегрузил мотор.

– Ну что, теперь прыгай! – Ерема мотнул стволом ружья в противную берегу сторону. – Сам давай. Доплывешь – молодец…

Вор застыл.

– Пусть живет, – сказал Фома.

Ерема плюнул в лодку.

– Ладно, – помедлив, согласился он.

– Весла снимай и кидай подальше, слышь? – громче добавил Фома.

Весла нырнули по разные борта и закачались в волнах, их понесло от лодок.

Ерема перескочил обратно.

– Все! – отрезал Фома и толкнул чужую лодку своим веслом.

Плешивый мужичина в плаще покачнулся и остался стоять в ней, глядя куда-то вниз, взлетая на волнах и проваливаясь меж ними.

– Поехали хоть сети доглядим, – проворчал Ерема, ища глазами кубас[15].

Фома кивнул и оторвал взгляд от вражьей лодки.

Молча, не оглядываясь, догребли до своих сетей. Ерема подхватил поплавок и стал похожать с носа лодки. Фома веслами держал натяжку, сидя спиной к корме. Уключины скрипели, сеть гудела от напруги, так что пыль водяная летела с ячей.

– Пусто, – констатировал Ерема. – Этот плешивый почти все уже проверил.

– Как думаешь, выплывет? – спросил его Фома.

– Сам знаешь, такие не тонут. Жить захочет, скамейкой догребет. Или искупается за веслами. Эх, зря ты его пожалел! Ладно, тебе виднее… Хорошо, ветер сильный, подальше унесет гада… Пусто! Последняя сеть началась.

– Дай-ка я, Еремей-брат, сядь на весла. – Фома поменялся с Еремой местами и взял в руки тугую подбору.

Губы его беззвучно шевелились. Далеко под концевым поплавком в темной глуби померещилось ему светлое пятнышко.

– Кажись, есть! – неуверенно пробормотал Фома.

У Еремы лицо посветлело.

– Ну ты даешь, бродяга! – обрадовался он. – Чё там?

– Лососка… Хорошая… – Теперь Фоме уже ясно был виден белый бок крупной рыбины.

– Ну вот, отнесешь тестю с тещей, авось простят тебя, – серьезно сказал Ерема.

– Погоди, дай хоть достану ее… – Кряхтя, Фома выпутал бьющуюся лососку и тут сообразил: – А ты как?

– Мне что? Вот теперь у нас и мотор есть, и ружьишко запасное, все сгодится. Да и греха большого на душу не взял. Тоже хорошо. – Ерема оглянулся.

Воровской лодки было уже не видать за волнами. Небось далеко унесло.

– Слушай, Фома-брат, – вдруг спросил он, – что ты там все шепчешь себе, а? Хозяину хитрые слова говоришь, что ли? Скажи! Ты же знаешь, я никому.

– Да не, ничего, – смутился Фома, – так…

– Нельзя, значит… Понимаю. На пятьдесят первой сидишь?[16] – Ерема улыбнулся.

– Конечно можно, братан, – улыбнулся в ответ Фома. – Богородицу читаю. Богородице Дево, радуйся…

То, что меня раздражает рассказ

Ничто и никто не раздражает меня так, как раздражаю себя я сам. Как Улисс, начну с утра.

Проснувшись и восстав ото сна, я раздражаю себя тем, что не соответствую собственным представлениям об идеальном человеке. Раздражает то, что у меня болит спина, болят ноги, руки и даже голова! Хотя с чего бы ей-то? Подумаешь, двести пятьдесят коньяка. То, что не могу вскочить, как двадцать, а лучше тридцать лет назад и бежать… нет, не на работу, а кататься на велике или играть в футбол. Лето же!

Потом меня раздражает то, что сразу я не могу возрадоваться погоде за окном, а медленно заставляю себя это делать. Даже если там солнце. А вот раньше, помню, когда мне было лет тринадцать, я очень любил пасмурную погоду без дождя, приглушенный облаками дневной свет. Любил в такое время крутить на велике педали в библиотеку, когда она только открывается, в десять или в одиннадцать, и брать там книжки об индейцах или пиратах. Еще о динозаврах или иноплатенянах. Иноплатеняне, а еще веселопедисты – так говорил один мой друг, он был веселый, ироничный, юморной, потом много пил и умер. И эта боль тоже раздражает, вернее, то, что я не могу к ней до конца привыкнуть.

Дальше меня раздражает то, что надо ехать по городу в машине, за рулем, делать какие-то сопутствующие дела, например закинуть жену на работу или погрузить в багажник сто кирпичей, а мне бы хотелось, чтобы они уже были сделаны. Раздражает собственная лень. И того не понимаю, что должен бы я быть доволен отсутствием в моей жизни начальников, наличием любимой жены, любимой работы и даже просто машины, а еще возможностью обо всем этом написать.

Я недоволен тем, что не могу уделить своей писанине столько времени, сколько желаю, а на работе недоволен тем, что у меня иногда не получается так же лихо лепить кирпичи, как у моего напарника Паши. Да он еще и курит каждые двадцать минут, а я вот бросил, и все равно он быстрее и ровнее кладет печь, и дым сигаретный меня волнует и раздражает.

А уж если у меня что-то не получается, то тут я не раздражаюсь, а просто выхожу из себя, матерюсь, пинаю сапогами картонные коробки, зарекаюсь больше так не делать и все равно делаю, и это ужас как меня раздражает.

Вечером я приезжаю домой уставший, как охотничья собака, и толкаю внутрь себя еду (очень, кстати, ничего… да чего там, вкусную). Жена предлагает, видя, что я раздражен: «Может, по бокальчику винца?» – «Нет, – говорю я, – вина не хочу, осталась ли там водка?» – «Есть одоночек», – улыбается она, и я раздражаюсь, что очень этому рад. Зарекался же не выпивать на неделе!