И осталась лишь: непамять,
Звёздочки в пыли.
Оставь, пустое… слов поток…
Минута боли… и виток…
За шагом шаг… за следом след…
За днём – недели быстрых лет,
Тоска… оставь, пошли со мной,
В мир светлый, радостный, живой,
Там нет ни старых, ни больных,
Ни всех проблем твоих пустых…
– Так искушением Души,
Нашёптывая мне в тиши,
Врезался голос в дрёмы нить,
Рассудок силясь усыпить.
Я лишь хотела, чтоб он смолк,
Я не вступала в диалог,
И продолжала сказки нить
Из добрых слов с улыбкой вить,
И засыпала, и сквозь сон,
Пытался вновь пробиться он.
Вдруг голос мамы меня звал,
Я вздрагивала, сон слетал.
И все прошедшие года
Наваливались вдруг тогда,
И пахла блёстками зима,
Сводя бессонницей с ума…
Удушьем ночи и старья,
Чужого съёмного жилья.
У меня, в Мирах Фантазий,
Есть и домик, и камин,
И под окнами жасмин,
И магические связи,
С миром всех пришедших в свет…
А в реале, между нами, у меня и дома нет.
Прельститься прелестью мгновения,
Иль отказаться – всё мучения,
Моргана стает в буднях дней,
Едва приблизимся мы к ней.
Нас будет мучать в суете:
«Что всё не то, и все не те,
Мол, зря мы с головою в омут,
И всё могло быть по-другому…».
Сквозь стрелки быстрое скольжение -
Одностороннее движение.
«Что было б, если…» – не узнать.
На то и прелесть, чтоб прельщать.
Чистого неба на всех маршрутах!
Доброй удачи во всех минутах!
Хороших попутчиков, впечатления!
И доброго-доброго возвращения!
След отпечатался в пыли.
И сразу стало ясно,
Года не просто так прошли,
Они прошли напрасно.
Ни дома в них, ни деревца,
Одни сухие ветки,
Жизнь прогорает до конца,
До горького навеки.
– Для чего тебе Жизнь? – Меня Время Бегущее спросит, -
Столько разного было, столько всякого в ней и теперь…
– Понимаешь, – скажу, – Жизнь сама наслажденье приносит,
Просто тем уж, что есть, я попробовала, поверь.
– Но ведь ты же страдала, плыла и почти пропадала,
Так не проще ль однажды сорваться и всё оборвать?
– Да, бывало, и мучилась, и кого-то в ней проклинала,
Но смирялась, подумав, и всё продолжалось опять.
Жизнь – она ведь сама невозможно прекрасная ценность,
Пусть и прелесть, и майя, и вечных иллюзий узор,
Всё в ней тленно: и труд и минутная лёгкая леность,
И влюблённости пыл, и любви опьяняющий вздор,
И похмелье от резких поворотов летящих событий,
От её виражей, от сжигающих Душу немот…
Для чего она, Жизнь?! – Я с ней связана тысячей нитей!
А не связанный с ней, никогда «для чего» не поймёт.
Уже крутит меня буйной осени пляска.
Вдоль по ветру, кружа, новым жизням в запас,
Облетает, шурша, осыпается краска,
Как засохший листочек, вот сорвусь я сейчас.
Мир останется прежним, он не станет иным.
И тогда, вопреки всем законам земным,
Я отправлюсь в полёт над морями, горами…
И приникну к стеклу, напитавшись дождями,
Подсмотреть, как живёт моя Добрая Сказка.
(Утекающей жизни последняя ласка). =)
Нет, зеркал не обману,
Жизнь бежит, спешит проститься.
Птица осень в дни стучится,
Без надежды на весну.
Тихо входит в дом Души
Разноцветными плодами,
И овладевают нами
Тяга к стенам и к тиши.
Сердце радо бы в полёт,
Да только тело не даёт…
Ладно, что ни говори,
Всё уже прошло.
Звёзд угасших фонари
Зачерпнёт весло,
Расплескает по воде,
В каплях водной пыли,
И как будто нет нигде,
Вроде там, где были.
Иллюзорность бытия,
Те же ты и те же я,
Сквозь столетья чистый свет,
Уходящий мир планет.
Для Души не место быт земной.
Толку, здесь искать ей утешения?
Всё, происходящее с тобой,
Лишь ступени Вечного Учения.
Обойдёшь, и всё начнётся вновь,
От нуля стремнины и пороги,
Также падать, расшибаясь в кровь,
Те же боль, и страхи и тревоги…
Вся «свобода выбора» – вперёд,
Слабостям своим не потакая.
Помнишь, куда Путь Земной ведёт?!
Что поделать, коли жизнь такая?!
И нет другой! А значит надо жить!
На ложь и страхи попросту забить!
Ну есть и есть – так целый мир устроен,
В нём каждый зверь по-своему проворен…
Цель далека – а нам куда спешить?
Да, к цели Жизни нам не опоздать,
Смешно спешить к тому, чего не избежать…
Наломала букет черёмухи, и принесла домой,
И мама сказала: «Черёмуха! Как я люблю, Боже мой».
И у кровати поставила, но вскоре меня позвала,
Чтобы букет от кровати я, лучше, на стол забрала.
И всё восхищалась запахом. Но, вскоре, кличет опять:
«Ты на подоконник могла бы цветы забрать?».
Квартира отнюдь не большая, а запах красив, но силён:
Лучше всего с балкона воспринимался он.
Я знаю, что ветер не удержать в руках,
И сердце не будет вечно гореть и пылать,
Терпение буден притупит радость и страх,
Но сказка не хочет в обыденность отпускать.
В закрытых страницах весёлая нежность поёт.
И рвётся, как птица, Душа в запоздалый полёт.
Коль годы б не сплыли… когда бы ни быт, ни семья…
Но это бы были уже и не ты и не я…
Пусть всё ещё волнуется молва,
Шарахаясь от мнения до мнения,
Но всё ушло, и кончились слова,
Смешинки погружая в тень забвения.
И если б не десятки тысяч строк,
Лежащих меж блестящих переплётов,
Наверно ты б и сам подумать мог,
Что не было тех призрачных полётов.
Когда б рабочий стол не так пылал,
Да не Мишутка, с розой за спиной,
Глядящий в Солнца золотой овал,
Я б позабыла диалог с тобой.
Он был мне кратким роздыхом в судьбе,
И рассказал, что я ещё – живая…
Всех наших строк слова перебирая,
