Последнее слово за мной - [48]

— Ага, — хмыкнул Леха, видимо, вкладывая в слово «портрет» свой собственный, мне неведомый смысл.

— Пойдешь со мной? — вздохнув, спросила я.

— Ну… если не помешаю… портрет писать.

— Идем. — Я кивнула и даже взяла его под руку. Места для меня здесь небезопасные, не ровен час нарвешься на дружков Кирилла, а с новой прической, да еще под руку с этим неандертальцем, они меня вряд ли сразу узнают. Так что польза от родственника может быть ощутимая. Он покосился на меня с некоторой подозрительностью, прибавил шагу и опять засвистел.

До Дома творчества я решила добираться пешком, в конце концов, Леха хотел посмотреть местные достопримечательности, это как раз подходящий случай.

— Симпатичный город, правда? — спросила я, соскучившись по звукам его голоса.

— Казань лучше.

— Чем это?

— Она больше.

— Ну и что? Больше не значит лучше.

— Это кто так сказал? По мне, чем больше, тем лучше. Вот бабки, к примеру, тут уж дурак спорить не станет. Их чем больше… тем чаще не хватает. Вот почему так, а?

— Откуда мне знать? Мне лично всегда хватало, хотя жила скромно и… — Тут он хихикнул, а я прикусила язык.

— Ну ты заливать, — покачал он головой. — Поди, по всему саду банки с бабками зарыты.

«О господи, только этого мне недоставало, а ну как он, уверившись в своих словах, вздумал в саду банки с бабками искать? С него станется. А домик у нас уединенный, место на редкость тихое, затеет допрос с пристрастием — и поминай как звали…»

— Ты не думай, я чужие бабки считать не охотник, — точно угадав мои мысли, заверил он.

— Надеюсь, — кивнула я.

Мы подошли к Дому творчества, и я с некоторым опозданием сообразила, что Морозов знает меня как Наташу, и как-то придется это родственнику объяснять. Мы вошли в холл, и я, помявшись, предложила:

— Подожди меня здесь, а?

— Ладно. Буфет тут есть? — хмуро спросил он проходящую мимо женщину.

— Что? — испугалась она.

— Буфет, говорю, есть?

— Бар, вот по этому коридору. Но вам лучше бы с улицы зайти, у них свой вход…

— Я и здесь зайду. Так, значит, я сижу в баре и тебя жду, а ты позируй, или как там это называется, короче, пиши портрет.

— Я недолго. — Вздохнув с некоторым облегчением, я поднялась на второй этаж, услышала стук молотка и направилась в ту сторону.

В большой комнате прямо на полу сидел Морозов в компании двух мужчин в рабочих комбинезонах и курил.

— Здравствуйте, — громко сказала я.

Морозов поднялся и пошел мне навстречу, улыбнулся, потом, точно спохватившись, убрал улыбку и сказал со вздохом:

— Кто бы мог подумать? Я имею в виду эту аварию…

— Да… — Я тоже погрустила немного и сказала, кашлянув:

— А когда похороны?

— Похороны? — Вопрос явно застал его врасплох. — Честно сказать, даже не знаю. Вы были у нее дома?

— Я нашла тот самый особняк возле церкви, — ответила я. — Только там никого, и вообще впечатление такое, что он давно пустует. Я хотела бы присутствовать на похоронах и подумала, вдруг вы знаете?

— Ничем не могу помочь… — Он растерянно пожал плечами. — Я же говорил, мы с Полиной не были друзьями, так, виделись от случая к случаю. Вам к родственникам надо или в милицию, — обрадовался он пришедшей в голову удачной мысли. — В милиции должны знать.

— А куда мне стоит обратиться, как считаете?

— В ГАИ, наверное.

— Хорошо, я попробую… У Полины была подруга Светлана, — еще раз решила я попытать счастья. — Художница, вы, должно быть, ее знаете. Высокая шатенка, одевается элегантно, у нее красный «Опель».

Морозов хмурился, и чувствовалось, что изо всех сил старается вспомнить неведомую Светлану.

— Среди художников такой точно нет, — заверил он. — Знаете, город небольшой, тут все на виду. И если б я хоть раз ее увидел или просто слышал о ней… Конечно, может, она и занимается живописью, но нигде не выставлялась.

— А что за выставка будет в областном Дворце культуры? — Кажется, мой вопрос его по-настоящему удивил.

— Я не помню, чтобы в областном Дворце культуры когда-нибудь проходили выставки, и не слышал, чтобы что-то намечалось, но я могу узнать. Подождите здесь, пожалуйста. Это не займет много времени.

Он скрылся в одном из коридоров и вернулся минут через пятнадцать. На лице читалось недоумение.

— Там ни о какой выставке тоже не слышали, — покачал он головой.

— Странно, — нахмурилась я. — Выходит, эта Светлана меня попросту обманывала.

— Сейчас все кому не лень называют себя художниками. Набрызгают краски на холст, и уже гений…

— Да, наверное. У нее еще были друзья, которые тоже называли себя художниками и тоже готовились к выставке. Игорь и Виктор. — Я дала подробные описания внешности каждого, напряженно наблюдая за выражением лица Морозова.

— Никогда не встречал, — расстроился он вполне искренне, наверное, в самом деле очень хотел помочь. — Вы знаете, все эти так называемые художники в выходные возле Рождественского собора тусуются. Там туристы, кто-то что-то покупает. Публика в основном от искусства очень далекая, самодеятельные художники, по большей части спившиеся и таким способом зарабатывающие на бутылку. Есть смысл у них поспрашивать. Либо ваши Игорь и Виктор из той команды, либо вас попросту разыграли, правда, непонятно зачем. Впрочем, у людей бывают странные фантазии.