Портреты - [3]

В эти суматошные года.

Не до жиру было: быть бы живу,

От шиша бредя до барыша, —

Слово в рифму не для торопливых, —

Жмется искалеченно душа…

Он творит, а мы его не слышим,

Точно в измерении другом,

Но потом филологи напишут:

«Евтушенко был не дураком.

Знал он века выверты и мели,

Пробуждал хорошее в плохом.

То, что и сейчас бы не посмели,

Говорил он искренне стихом…».

И, не уронив себя ни грамма,

Тихо переходит грань веков

Он, отбивший как-то телеграмму

Автору «Охоты на волков».

Прячутся поэты друг от дружки,

Славу и тетради берегут.

Сам себя вознёс поэт Ватрушкин,

Оказалось: не поэт, а плут!

Только в строчках за людей «радел» он:

«Согревал», «спасал», «творил добро» —

Верили. Когда дошло до дела, —

Выронил от слабости перо.

Не таким Евгений Евтушенко

Был и остаётся на земле.

Совестливость — высшая оценка —

Освещает путь его во мгле.

Визбор

Спой мне, Юрий Осич,

Что-нибудь за жизнь! —

Как нам жить попроще…

Ввысь не торопись.

Там аккорды тише,

Ветер, неуют, —

Даже не услышишь,

Что тебе поют.

Спой мне, Визбор, о метелях,

О томительных неделях,

О любви и о разлуке,

Где ни строчки от подруги;

О глубинах и высотах,

И о том, как плачет кто-то,

В далях брошенный друзьями,

За горами, за долами.

Светлая гитара,

Немудрёный стол.

Здравствуй, друг мой старый,

Славно, что пришёл!

Посидим до ночи,

Путь найдем в ночи.

Пой, когда захочешь,

Только не молчи!

А проститься не успеем, —

И навек осиротеем.

Где искать — в горах ли Фанских,

Или в дебрях африканских?

По лесам, пустыням жёлтым

Спрашивать, куда ушёл ты,

Или ночью в телескопы

След искать на звёздных тропах…

Но пока всё это — шутки,

Сердце бьётся, уши чутки,

Пальцы просятся к гитаре

И сегодня ты в ударе

Там, где мысля не о славе,

Всё же, сердце ты оставил.

Спой мне, Визбор!

Григорий Померанц

Врачуя вывихнутый век,

И тот, что лёг в абзац,

Живёт свободный человек,

Григорий Померанц.

Бесстрашно смотрит в мглу времён,

Отыскивая путь.

Он знает: ежели не он,

То вряд ли кто-нибудь…

Друзья уходят на покой,

Враги — за ними вслед,

А он всё старческой рукой

Строчит на склоне лет.

Но вышло время и ему

Сойти в иной предел,

Оставив нам и свет, и тьму,

И кучу разных дел.

Спешим по суетным делам,

Нас камни бьют с небес,

Куда, покинув сей бедлам,

Он навсегда исчез.

Знать, время замедляло счёт,

Давая миру шанс,

Пока на свете жил ещё

Философ Померанц.