Полосатые дьяволы - [33]

Макаров вместе с механиком обсуждали проблему не очень долго.

– Проблема, товарищ командир, в нефтяных сгустках. Они не проходят через ячейки водозаборных фильтров.

– Значит, технику не устраивает вязкость сырой нефти, – Макаров тер лоб. – Чем ее можно понизить?

– Есть два способа. Температура – при нагреве вязкость падает. И растворитель – смешавшись с сырой нефтью, он понизит вязкость, и помпы сумеют продавить нефть через фильтры.

– Следовательно, ты предлагаешь промыть фильтры или нашим топливом, или горячей водой?

– Другого варианта я не вижу.

– И то и другое снизит запас нашего хода. Вот что, каплей, прикинь-ка, какой из них менее затратный. Нам еще предстоит вернуться.

Пока механик со специалистом по теплотехнике занимался обсчетом предстоящих расходов топлива, командир вернулся к Даргелю. У обычно мрачного старпома на лице читалось явное просветление, он стоял на четвереньках возле спутника. На полу лежало устройство размером с кирпич – электронная плата, наглухо залитая эпоксидной смолой.

– Он? – поинтересовался Макаров.

– Нет. Эта дрянь мешала добраться до маяка. Пришлось снять. А он внутри, его так просто не открутишь. Хотите глянуть?

– Нет, уж лучше ты работай. А я посмотрю со стороны. Собираешься отключить ему питание?

– Он, как и вся электроника на космической технике, залит термостойкой эпоксидной смолой, – объяснял Даргель, продолжая ковыряться в недрах спутника, – и у него автономный источник питания.

Макаров разглядывал снятый электронный блок, представляя, сколько с ним придется повозиться специалистам. Сперва снимут все параметры, скачают информацию, содержащуюся в картах памяти, а затем слой за слоем примутся удалять эпоксидку, чтобы выяснить его устройство.

Размышления командира прервал Даргель, он вытащил из глубокого кармана комбинезона сверток обычной фольги, отмотал чуть больше метра.

– Что, запекать собрался? – улыбнулся Илья Георгиевич.

– Запекать? Что-то вроде. – Старпом просунул руки в недра спутника и принялся шуршать фольгой. – Если металлический корпус подлодки экранирует сигнал, то и фольга должна. Так он и замолчит. Тогда и люк можно будет отдраить.

Под ногами тихо заурчала помпа, свидетельствуя, что как минимум один из фильтров для забора уже промыт и исправен. Макаров ждал. Вскоре Даргель уже трещал скотчем, приматывая фольгу к маяку. Работа была окончена. Естественно, дожидаться, пока американцы дадут еще один сигнал, никто не собирался. Сигнал-запрос, записанный с эфира, хранился в памяти бортового компьютера.

– Работает, – наконец-то поверил Даргель, когда радиомаяк не отозвался.

– Русская смекалка всегда работает, – улыбнулся Илья Георгиевич, – кажется, ребята уже сумели прочистить фильтр.

Но радоваться, оказалось, было еще рано. Нефть не только забила фильтры, но и проникла в сами балластные цистерны. Горячую воду заливали раз за разом, продували. Лишь к самому вечеру, когда уже смеркалось, система заработала. Субмарина выровнялась и вышла в штатное надводное положение.

Старпом с командиром стояли на палубном настиле, над их головами сияли огромные экваториальные звезды. Тропическая ночь полнилась звуками.

– Ну вот. Считай, половину топлива мы истратили на подогрев воды. Это тебе не чай вскипятить, – с сожалением промолвил Илья Макаров. – Осталось, в лучшем случае, дойти до базы. А расклад пока не в нашу пользу. Выход из реки перекрыт эсминцем. Американцы вовсю продолжают поиски. Так что теперь главная наша задача – где-нибудь укрыться. До рассвета надо сменить положение.

Даже тяжелый влажный воздух после удушливой тесной подлодки казался подарком судьбы.

– Близко к берегу подходить опасно. Река мелкая, повсюду многометровый слой ила. Не хотелось бы прилипнуть ко дну, – сказал Даргель, вслушиваясь в таинственные звуки ночи.

– Да, и подумай, как можно снять радиомаяк-ответчик со спутника, – напомнил командир.

– Это зачем, товарищ командир? – не увидел в этом предложении скрытого смысла Даргель.

– Есть кое-какие соображения, – прищурился Макаров, – скоро сеанс связи. Надо же сообщить, что мы основную часть задания выполнили. Осталась самая малость, выбраться отсюда.

– Может, в штабе Балтфлота что-нибудь придумают?

– Вряд ли. Хотя всякое может быть. Но рассчитывать надо только на свои силы.

* * *

Низкое вечернее солнце крошилось в стеклах. Вертолет заложил круг над эсминцем «Джон Маккейн», застывшим в заливе неподалеку от порта Сан-Мигель, прошелся над еще дымящимся танкером, борт и палубу которого поливали из брандспойтов пожарные корабли. Адмирал Лоуренс глубоко вздохнул, удача, казавшаяся совсем близкой, испарилась. Спутник явно находился где-то здесь, но почему-то молчал.

– И где его теперь искать?

На эсминце адмирала уже ждали, за час до него на борт поднялись аналитик флотской разведки, прибывший в Картахену из Пентагона, и порученец контр-адмирала Кортеса. После грохота вертолетных турбин адмиралу показалось, что на эсминце царит почти полная тишина. Аналитик оказался сухопарым молодым человеком с внешностью типичного «ботаника». Несмотря на то что они с адмиралом Лоуренсом пару раз сотрудничали и раньше, аналитик представился: