Похитители мудрости - [8]

— А что анализ шприца показал? — поинтересовался Кириков, кладя рядом с собой на стол снимки. — Удалось выяснить, чем он был наполнен?

— Если бы… — с сожалением отозвался Друян. — Мы, говорят, с таким соединением еще не сталкивались. И остатка мало, качественных анализов сделать нельзя. Мне кажется, они просто не знают, с какого конца приступать… Но признаваться им в этом не хочется.

Сергей Викторович помолчал немного и с надеждой спросил:

— Ну что, Денис, ты ничего не придумал?

— Насчет чего? — удивился майор.

— Как мне прокурору об этом доложить? Чтобы он меня раньше времени за идиота не принял.

— Да-а, задача… — качнул головой Кириков. — По-моему, тебе надо на доклад к нему идти вместе с судмедэкспертом. Не могут же сразу два человека на одном пункте помешаться. Может, тебе еще коньяка налить? — участливо спросил майор. — Я сейчас прикажу, чтобы тебя домой отвезли. Поспишь, продумаешь все, созвонишься с Шатровым и вместе пойдете к прокурору.

Друян не успел ответить: мягко щелкнула дверь, и в кабинет вошел подполковник Артамонов.

— Фф-уу, слава Богу, с души камень свалился! — шутливо заявил подполковник.

— А я подумал, что у тебя в кабинете пожар. Иду по коридору, а из-под двери гарью тянет. Ну, думаю, пропал мой помощник. Вы хоть бы форточку открыли, — упрекнул Артамонов, — а то на дворе липы цветут, а вы тут сидите взаперти, коптитесь.

Подполковник прошагал по ковровой дорожке к окну и, распахнув форточку, заметил:

— Что-то у вас вид скучный. Случилось что-нибудь?

— У Сергея Викторовича труп пропал, — бесстрастно сообщил майор, гася в пепельнице сигарету. — Теперь вот сидим и думаем, как ему об этом прокурору города доложить.

— Шутники! — хохотнул подполковник, садясь на стул возле стены. — Вообще-то молодцы, что у вас чувство юмора не угасло, — одобрил он друзей. — С нашей работой, если иногда разрядку не делать…

— Я вполне серьезно говорю, — откинулся на спинку стула Денис Николаевич. — Хорошо, что вы сюда зашли, Павел Семенович. Может, посоветуете что-нибудь… Расскажи, Сергей, вкратце, как дело было, — попросил Кириков следователя.

— Да как? — нехотя начал Друян. — Позвонил мне прокурор города…

Подполковник внимательно выслушал рассказ следователя и задал единственный вопрос:

— А ты, когда ехал к месту происшествия, действительно не знал, кто такая Шарфина и чем она занимается?

— Конечно, нет, — искренне ответил Друян. — И сейчас толком не представляю, хотя домработница и старалась меня просветить.

— Жалко! — с сожалением заметил Павел Семенович. — Таких людей надо знать лучше, чем своих ближайших родственников! — назидательно поднял палец вверх подполковник.

— Вы это серьезно? — недоверчиво спросил Друян.

— Вполне! — заверил его Артамонов.

— Если я буду знакомиться с биографиями гадалок, мне придется изучить родословную всех городских цыганок, — насмешливо заметил следователь. — У них ведь другого ремесла нет, кроме как будущее предсказывать. Ну, еще подворовывать по мелочам, — закончил он.

— Шарфина была не цыганка, — пересел подполковник вместе со стулом ближе к столу. — Она была…

— Экстрасенс? — опередил его майор.

— Да, — кивнул Павел Семенович. — К тому же еще и астролог. Причем клиентами у нее были не случайные прохожие с улицы, а люди, ворочающие огромными деньгами или… — помедлил подполковник, — обладающие большой властью. Вот так-то, друзья!

Сергей Викторович припомнил многочисленные гороскопы, печатающиеся в солидных газетах и журналах, интервью с колдунами и недоверчиво сказал:

— Насчет людей с большими деньгами понятно. Они хотят еще больше иметь и боятся все потерять. Потому и ездят к гадалкам. А политики… Это же серьезный народ, аналитики. Как они могут верить в такую чертовщину?

— Да при чем тут чертовщина? — вспылил подполковник. — Любому политику нужна уверенность, что он принял верное решение. А Шарфина любого аналитика могла за пояс заткнуть! Если бы ее советы не помогали, люди бы не прибегали к ее услугам. И я не понимаю, почему ты боишься докладывать, что Шатров не смог определить, жива она была или нет? — с недоумением спросил подполковник. — Не он первый и, наверное, не последний. Вот, например, Николай Васильевич… Всю жизнь боялся, что его похоронят живым, — начал приводить пример Артамонов.

— Кто это — Николай Васильевич? — простодушно поинтересовался майор.

— Гоголь, — пояснил подполковник, недовольный тем, что его прервали. — Слышал про такого писателя?

«Ну, это теперь надолго, — уныло подумал Денис Николаевич, поняв, что его начальник оседлал своего любимого конька и теперь не слезет с него до тех пор, пока подробно не поделится очередным сюжетом из своих литературных курьезов. Хорошо еще, если каким-нибудь анекдотом ограничится, а то может целиком «Вечера на хуторе близ Диканьки» пересказать. Там с каждой страницы нечистая сила выглядывает». Но, к удивлению и радости Кирикова, рассказ оказался коротким.

— Да-а… — продолжил Артамонов, почесывая пальцем высоко вздернутую левую бровь. — Его тоже однажды утром обнаружили мертвым. Ну, похоронили на Даниловском кладбище. А сто лет спустя какому-то умнику пришло в голову перенести его останки в Новодевичий монастырь. Решили перенести — переносите. Так нет же: им интересно в гроб заглянуть! — обронил подполковник горький упрек в адрес неизвестных могильщиков. — Вскрыли, — помедлил он, — а Николай Васильевич лежит в гробу лицом вниз. Вот так! Человек за много лет вперед предвидел, что его ждет. А ведь его, прежде чем похоронить, наверняка врачи осматривали. Да и людей вокруг толклось! — сокрушенно качнул головой Павел Семенович. Поправив темную, седеющую прическу, продолжил: — И никто не заметил, что человека живым в гроб кладут. Я вообще не понимаю твоих страхов, — обратился Артамонов к следователю. — Ты же не врач! Пусть у Шатрова голова болит, куда труп делся. Твое дело установить, что украли и кто украл, — подчеркнул подполковник. — А Шарфина сама объявится, когда сочтет нужным, — успокоил он Друяна. — Тут только может быть такой вариант, что тебя обскачут, — задумчиво предположил подполковник Артамонов.