Поэтический спецназ России - [6]

На сегодняшний день вышло восемь книг поэта, вот эта новая — девятая.

Николай Александрович женат, имеет дочь и сына.

В 2005 году В.Г. Распутин пригласил Н. Зиновьева в Иркутск на фестиваль «Сияние России» и, представляя поэта, сказал: «В стихах Николая Зиновьева говорит сама Россия». Поэт печатается в журналах: «Москва», «Наш современник», «Подъём», «Роман-журнал 21 век», «Дон», «Волга-21 век», «Пограничник», «Дом Ростовых», «Сибирь», журнал «Родная Кубань».

В газетах: «Литературная Россия», «Литературная газета», «Российский читатель», «День литературный». В настоящее время живёт в городе Кореновске.

Счастье России, её спасение в том, что во все времена, когда ей было трудно, где — то в её далекой глубинке рождались талантливые люди, способные полезным делом или ярким образным словом посеять в душах людей веру в то, что она не рухнет в пропасть, не даст себя в обиду, рано или поздно обретёт свою истинную дорогу. Николай Зиновьев из тех людей, для которых смысл жизни, прежде всего в том, чтобы была Россия, чтобы она становилась сильнее и чище, чтобы не прерывала связь времён, не теряла того, чем гордилась в прошлом. И этот смысл он сумел выразить в своих оригинальных талантливых стихах, которые ни с чьими другими не спутаешь, (здесь прочитать понравившиеся стихи Н. Зиновьева)

Нет сомнения в том, что за два десятилетия стихотворчества Н. Зиновьев вписал своё имя в русскую поэзию. Но он не останавливается на достигнутом, он продолжает искать себя, обретая всё новых и новых поклонников. Верится в то, что главные его стихи ещё впереди, потому что у его творчества надёжная триединая основа: Россия, православная вера и великий русский народ.

Источник:

http://snegirev.ucoz.ru/index/nikolaj_zinovev_po_materialam_literaturnyj_klub_quotimenaquot/0-222

Стихи — часть I

В степи, покрытой пылью бренной…

                    ***

В степи, покрытой пылью бренной,

Сидел и плакал человек.

А мимо шёл Творец Вселенной.

Остановившись, Он изрек:

“Я друг униженных и бедных,

Я всех убогих берегу,

Я знаю много слов заветных.

Я есмь твой Бог. Я всё могу.

Меня печалит вид твой грустный,

Какой нуждою ты тесним?”

И человек сказал: “Я — русский”,

И Бог заплакал вместе с ним.

В ХРАМЕ

                В Храме

Ты просишь у Бога покоя,

И жаркой молитве вослед

Ты крестишься левой рукою,

Зажав в ней десантный берет.

И с ангельским ликом серьёзным,

Неправый свой крест сотворя,

Вздыхаешь. Под городом Грозным

Осталась десница твоя.

Осталась она не в граните,

Не в бронзе, а просто сгнила…

Стоишь, и твой ангел-хранитель

Стоит за спиной. Без крыла.

РОССИЯ

               Россия

Под крики шайки оголтелой

Чужих и собственных иуд,

Тебя босой, в рубахе белой

На место лобное ведут.

И старший сын указ читает,

А средний сын топор берёт,

Лишь младший сын ревмя-ревёт

И ничего не понимает…

СЧАСТЬЕ

               Счастье

В обнимку с утренним туманом

Течёт под ивами река.

Сиди и тешь себя обманом,

Что счастье есть наверняка.

А что твоё не объявилось,

Ты не труби о том, как лось.

Наверно, где-то зацепилось

И, как блесна, оборвалось…

Молюсь о раненом солдате…

               *** 

Молюсь о раненом солдате,

О горце, ранившем его.

Прошу у Бога благодати

Живущим, всем до одного.

Молюсь о старой проститутке,

Молюсь о банде из юнцов,

Молюсь четыре раза в сутки

По шесть часов.

Молюсь о вышедших в дорогу,

Чтоб с глаз их спала пелена.

…Когда душа взывает к Богу,

Она для зла затворена.

Я гляжу на стожки, на болотину…

                      ***

Я гляжу на стожки, на болотину,

На курган у реки, на поскотину.

И сильнее, чем прадед и дед,

Я люблю свою малую родину…

Потому что большой уже нет.

Я люблю эти старые хаты…

                ***

Я люблю эти старые хаты

С вечно ржавой пилой под стрехой.

Этот мох на крылечках горбатых —

Так и тянет прижаться щекой.

Этих старых церквей полукружья

И калеку на грязном снегу

До рыданий люблю, до удушья —

А за что, объяснить не могу… 

Я не пахарь и не воин…

             ***

Я не пахарь и не воин

У своей родной страны.

Я — поэт, мой ум раздвоен,

Словно жало у змеи.

Я поэт. Счастливой доли

Быть не может у меня.

Как нет запаха у соли,

Как нет вкуса у огня.

ПОЭТ

                 Поэт

Всё мир я спасаю, всё духом скорблю.

Как сбросить мне эту обузу?

Я каждую ночь своим сердцем кормлю

Свою сумасшедшую музу.

О, как я порой ненавижу её!

За что наказанье мне это?

Но Бог и спасенье мне дал от неё –

Огромное сердце Поэта.

СТАРУХА

           Старуха

Кожа рук темней ковриги.

В нитку стёртое кольцо.

Как страница старой книги,

Пожелтевшее лицо.

— Есть ли дети, внуки?

— Что вы? –

Потемнела морщью лба.

— Я из девок да во вдовы.

Вот и вся моя судьба.

Осталась от бабушки прялка…

                ***

Осталась от бабушки прялка

И светлая скорбь на душе.

О, Господи, как же мне жалко,

Что нет её с нами уже.

Никто мне "Мыкола" не скажет,

Но в снах моих, полных тоски,

Я вижу: в раю она. Вяжет

Христу шерстяные носки… 

Не потому, что вдруг напился…

               ***

Не потому, что вдруг напился,

Но снова я не узнаю,

Кто это горько так склонился

У входа в хижину мою?

Да это ж Родина! От пыли

Седая, в струпьях и с клюкой…

Да если б мы её любили,

Могла бы стать она такой?! 

Духом я о России скорблю…

                 ***