Подозреваются в убийстве - [3]

– Простите, – Калашников начал терять терпение. – Я не могу уловить нить ваших рассуждений. Какое отношение все это имеет к Басаргиной?

– Самое что ни есть прямое. Варвара – одна из немногих женщин, понимающих в этом толк. И я, вы знаете, было влюбился в нее. Из-за ее божественной шеи. Я уже не говорю обо всем остальном… Только я вас попрошу, чтобы все это между нами. Семья – жена, дети…

– Можете на меня положиться, – заверил его Калашников.

– Так вот, однажды я, грешным делом, предложил ей… ну, в общем, отдохнуть, повеселиться. Варвара согласилась. Пошли мы в ресторан, понятное дело, на квартиру к ней мне не с руки. После поехали к ее подруге, где-то на окраине города – я был под шафе и, увы, потерял ориентацию. Ну, слегка добавили еще и у подруги. Короче, уснул я на диване, извиняюсь, прямо в костюмчике. С кем не бывает… И вот среди ночи проснулся – понятное дело… Смотрю: на кухне Варвара и какой-то тип. Я решил не мешать им, пусть, думаю, наговорятся. Ну а поскольку они меня не видели, а я их через стекло кухонной двери мог обозревать достаточно хорошо и кое-что, естественно, слышать… В общем, насколько мне помнится, шел у них разговор о каких-то деньгах. Больших деньгах. Подробностей я не запомнил – это было почти год назад, но мне тогда показалось, что этот тип угрожал Варваре. Вскоре он ушел, а Варвара остаток ночи проплакала. Так что, увы, наши отношения тогда не заладились…

Пломба на двери квартиры Басаргиной была цела; Калашников вставил ключ в замочную скважину, повернул…

Альбом с фотографиями был огромный, оправленный в расписную лакированную обложку. Калашников листал его, внимательно разглядывая фотографии мужчин, которых было немного. Нет, все не то… Калашников в раздражении бросил альбом на диван и закрыл глаза. В голове сумбур; обрывки воспоминаний, совершенно не относящихся к делу, фразы из заключения эксперта по предыдущему расследованию… "Надо забежать в школу: опять Колька что-то натворил… Отпечатки пальцев на фужере… Следы…"

Да, наследили изрядно. Только не те, кто нужен. Участковый Байков и домоуправ с понятыми затоптали в квартире все, что только можно было. Черт побери! И чему только учат в школе милиции!

Калашников снова потянул к себе альбом. "Красивая…" – залюбовался фотоснимком: Басаргина в купальнике балансирует на камне среди сверкающих брызг; чуть поодаль, не очень резко, просматривается атлетическая фигура мужчины… Стоп! Лупа! Калашников сунул руку в карман – и со вздохом вытащил обратно: на столе, в кабинете…

Следователь поднялся, прошелся по комнате, остановился возле книжных полок. Да-а, завидно… Вспомнил свои макулатурные, завздыхал… А тут Лев Толстой, Пушкин, Генрих Манн, Горький… И застыл неподвижно с поднятой рукой: Джек Лондон! Где?! Галлюцинации? Нет, ошибка исключается: он видел именно на этой полке полное собрание сочинений, сверкающее позолотой корешков. Теперь вместо Лондона теснились книги других авторов.

Значит, кто-то проник в квартиру… Чушь! Каким образом? Третий этаж, пломба на месте, балконная дверь, форточки закрыты на задвижки, стекла не разбиты… Мистика…

И все-таки полное собрание сочинений Джека Лондона исчезло – в этом у Калашникова не было ни малейших сомнений. Кто-то успел побывать в квартире Басаргиной до его прихода, по всей вероятности, ночью…

3

"…Второй этаж отпадает – двое стариков лет под семьдесят. Квартира на четвертом этаже под охраной милиции – жильцы в отпуске. Дверь заперта, опломбирована, сигнализация в исправности. Пятый и последний этажи – семья Хорунжих. Глава семьи отсутствует в городе более двух недель, проверено. Жена, десятилетняя дочь… Жена Хорунжего? Плоды эмансипации – дама с высшим образованием в роли "домушника". Скорее плоды твоей буйной фантазии, Виктор Емельянович…" – Калашников тряхнул головой, пытаясь собрать обрывки мыслей в единое целое.

Не получилось: бессоная ночь давала о себе знать ломотой в висках и непривычной вялостью в рассуждениях. Тогда Калашников принялся собирать разбросанные по столу бумажные листики, исчерканные, разрисованные смешными человечками, кружочками, вопросительными и восклицательными знаками, которые робко ютились возле многочисленных фамилий. Сложил их в "дипломат", поднялся из-за стола. "Всё. Баста. Спать. Два часа. Могу я себе позволить такую роскошь?.."

Звонка будильника Калашников не услышал – усталость отключила мозг напрочь. Поэтому вместо запланированных двух с половиной часов, он проспал почти до обеда. Бутерброд дожевывал уже в автобусе, который вез его на Тенистую: нужно было обстоятельно расспросить стариков со второго этажа.

– …Какой у нас сон? – симпатичный старичок с профессорской бородкой задумчиво прихлебывал чай. – Чуть что где зашебуршится – глаза, как пятаки. Ворочаешься в постели до утра. А днем? С шести молочница под окнами соловьем заливается – голосистая девка, доложу я вам, мертвого поднимет, в десять машина для вывозки мусора трезвонит, в обед соседи за стеной магнитофон запускают, молотит так, что дом словно пчелиный улей гудит, а там дети из школы возвращаются. Да что я вам рассказываю, – засмеялся старик. – Выходит так, что, вроде, жалуюсь. Вовсе нет: ее величество жизнь продолжается, и это очень хорошо! Лучшие годы давно позади, чего еще остается? Брюзжать? Плакать в жилетку первому встречному? Нет! Жить и радоваться, что тебе отмерено больше, чем твоим друзьям и соратникам.