Плохой американец. Том II - [25]

— Обо всем, что случилось — молчи. Если родаки будут докапываться — говори перепил. Ясно? — мы беспрепятственно прошли больничный «шлюз» на улицу — Про кокс ни полслова!

— Не дурак… А кто за рулем?

— Шакил.

Домой в Балтимор тоже ехали караваном. Я впереди, за мной пикап Джона, замыкал нашу процессию Кен на своем Шевроле.

Пока тащились, я слушал радио. Скакал по новостным станциям, пытаясь «напитаться» повесткой дня перед встречей в вашингтонском соборе Петра и Павла. Мне нужно было дать Андропову что-то «долгоиграющее». Но что? А главное, что попросить взамен? В мире идет холодная война. США борются за мировое господство с Союзом. Последний гадит Штатам где только можно — во Вьетнаме советские расчеты ПВО сбивают американские самолеты, совсем скоро начнется новая арабо-израильская война. Оружие для Сирии и Египта опять будет поставлять СССР. А евреев поддержат США.

Радио тем временем вещало об инфаркте, который только что перенес еврейский премьер Леви Эшколь. Его я не помнил, зато помнил Голду Меир, что станет новым премьером. Еще есть время наладить связи с тем, кто будет нагибать арабов. Конечно, если Андропов захочет.

Что еще? Разумеется, Даманский. Эту историю можно слить под соусом разведывательной информации. Китай ищет конфликта, а в Белом Доме потирают руки — чем дальше Поднебесная от СССР, тем больше маневра. А куда ведет маневр? Очевидно куда. Эту тему я знал хорошо. Мировой капитал хочет снизить издержки и вынести производство в огромную страну с миллиардным населением, готовым работать за плошку риса. Профит Запада понятен — дешевая всемирная фабрика. А в чем выгода для СССР?

Я тяжело вздохнул. Нет, геополитика — не мой конек. Но предупредить о скором сражении за остров — я должен.

Спустя пару часов, мы уже были на въезде в Балтимор. Наш кортеж остановился на заправке. Рядом стояло большое кафе для дальнобоев. Впрочем, достаточно приличное. Шакил с Кеном повели покачивающегося барабанщика внутрь, я придержал Бониту за локоток.

— Надеюсь, ты понимаешь, что о наших невинных шалостях распространяться перед Джоном не надо?

— Я похожа на дуру?? — девушка вырвала локоть — Нет, Питер, ты все-таки сволочь!

— Какая муха тебя укусила? — удивился я в спину Боинте — Месячные на подходе?

— Да пошел ты…

Девушка махнула хвостом из волос и скрылась в кафе. Я тяжело вздохнул, потопал следом.

Через час, после сытного американского завтрака — сосисок, жареного картофеля, яичницы, булочек, бекона и тостов — я дал команду выдвигаться по домам. Перед этим отозвал Кена и Джона в сторону, расплатился с ними за «квартирник» шакиловскими деньгами.

— Ого сколько! — удивился Джон.

— Следующий раз буду вас штрафовать за косяки!

Пока довольный Кен рассовывал купюры по карманам, я внимательно посмотрел на барабанщика. Тот уже пришел в себя, на щеках даже появился румянец.

— Да понял я, понял — покаянно произнес Джон — Со мной больше проблем не будет!

— Очень на то надеюсь.

* * *

У крыльца моего дома был припаркован черный лимузин. Стоило мне выйти из машины, как из него вылез грузный мужчина с густой бородой и усами. Глаза его смотрели на меня равнодушно, но цепко. Рядом объявился вертлявый парень с рыжими волосами, весь в веснушках.

— Эй, ты — крикнул он мне — Подойди сюда.

Спешу аж падаю.

Я принялся закрывать Форд, остро жалея, что под рукой нет Узи. Нет, надо было все — таки брать пистолет. Он бы всегда был под рукой.

— Ты что? Глухой? — рыжий подошел ближе, засунул руку в оттопыренный карман куртки — Иди в лимо, поживей.

Я подчинился. Оглядываясь по сторонам, дошел до машины. Вокруг было пусто, некого даже было позвать на помощь.

Бородатый уже сидел внутри, я тоже забрался на соседнее сидение. В лимузине было просторно, пахло кожей.

Мы молчали, рассматривая друг друга.

— Ты Питер Уолш? — с сильным ирландским акцентом спросил бородатый.

— Я.

Судя по ирландскому акценту ко мне пожаловала «Адская кухня». Та самая, в которой состоял Карл Брэкстон — пусть земля ему стекловатой будет.

— Ты бывший хахаль Тэмми Брэкстон — не спросил, а утвердительно произнес бородатый.

— А вы кто?

— Зови меня Мясником.

Хорошая кличка. Жизнеутверждающая.

— Да, мы встречались с Тэмми — не стал отрицать очевидного я.

— Жена Карла мне кое-что рассказала про тебя…

Мясник внимательно изучал мое лицо, а я старательно держал «покерфейс».

— И что же?

— Ты стал причиной ее гибели. А Карл решил тебя наказать. Теперь Карл пропал. А он был нашим… хм… представителем. На Западном побережье. Через него шли большие деньги. А теперь отвечай — где он?

Гниет в лесу, вот где он!

— Все это ложь — твердо произнес я — Причиной смерти Тэмми стал неудачный аборт. Мистер Брекстон винил врача. Он разыскал меня, спрашивал, где Тэмми «чистили». Но я честно, не знал!

Мы помолчали.

— Карл пообещал разыскать этот подпольный абортарий и порешить там всех — продолжил врать я.

— Пиздёшь. Какому то пацану он бы не стал рассказывать про свои мокрушные планы — покачал головой Мясник — Ты что-то темнишь!

— Да он датый был! Весь на нервах из-за смерти дочери. Орал на меня…

Поверит?

— Смотри сюда — мафиози достал из кармана длинную леску — Если ты врешь, то я вернусь и подвешу тебя на этом. Сразу ты не умрешь. Будешь плясать на кончиках пальцев пытаясь вдохнуть лишний глоток воздуха.