Плохая примета – на счастье - [3]
Вика давно уже придумывала истории. Первые записывала в тетрадку, даже иллюстрации пробовала к ним рисовать. Никому не рассказывала и не показывала. Потому что один раз решилась, поделилась с Танькой, а та не оценила.
– Да ну, Вик. Тебе чего, сочинений и рефератов в школе не хватает.
Ну как можно сравнивать?
Вот и получилось, что у Вики тоже есть своя тайна, скрываемый от окружающих дар. Пусть и не ужасный. И двойная жизнь. С одной стороны, обычная девушка, с другой стороны, писатель.
Только вот не пишется никак.
Экран у ноутбука разочарованно потемнел, пока Вика перебирала в мыслях перипетии сюжета, переключился в спящий режим. Не дождался новых строчек шедевра.
Если честно, Вика еще даже имя для главной героини не придумала. Хотелось чего-нибудь красивого и необычного. Может, Аурика?
Нет. Звучит слишком твердо, острые углы во все стороны выпирают. У самой Вики с именем та же история, если произносить полное – Виктория. А вот фамилия гладкая, плавная. Полетаева. И героине надо что-то похожее. Нежное. Непременно с буквой «л».
Лигия. Или лучше Дэлия. Очень мило. Так и оставим. А главного героя будут звать…
Да что ж такое? Опять этот приторный йогуртово-дынный аромат. Взялся ниоткуда. Вика ощутила его, и все вдохновение мгновенно улетучилось.
Вот ведь засада. Преследует. Неужели Вика настолько его нанюхалась, что теперь он невольно всплывает в памяти, становится реальным.
Ничего подобного. Вика оттянула подол футболки, уставилась на бледно-желтые пятна. Ясно, и ей досталось.
Отложила ноутбук, слезла с кровати. Пока шла до шкафа, сдернула испачканную футболку, швырнула на стул. Потом отнесет в ванную и засунет в стиралку. А еще…
Больше никогда в жизни Вика не станет пить йогурт с ароматом «дыня – манго».
Глава 2
С обустройством на новом месте разделались на целую неделю раньше, за что и решили себя вознаградить. Папа купил горящую путевку в Черногорию.
Правда, получалось, что возвращались домой они только второго сентября, но родители посчитали некритичным, если Вика опоздает на два дня на новый учебный год. Мама сама позвонила будущей классной, договорилась, а та не возражала. Оценки в аттестате, выданном после окончания девятого класса, у Вики было более чем приличные.
В общем, без проблем. И для создаваемого имиджа даже дополнительный плюс. Явиться в школу не вместе со всеми, а позже. Потому что Вика особенная, общие законы ее не касаются. Хотя и волнительно чересчур. Не затеряешься в толпе. Типа: да я тут всегда находилась, вы просто не обращали внимания.
Хватит. Теперь пусть обратят.
Мягкий загар, макияж, прическа, форма (в смысле школьная) – все на высшем уровне. Осталось только задавить тревожную дрожь в груди. И в коленках.
До школы Вика добралась без приключений. Отлично. Как было договорено, отыскала в учительской своего теперешнего классного руководителя Валерию Михайловну. Высокая, статная, довольно молодая, она подошла к Вике, уточнила:
– Так это ты Виктория Полетаева?
Вика кивнула, подтверждая.
– Хорошо отдохнула?
Не поймешь, серьезно спрашивает или иронизирует.
– Нормально, – на всякий случай сообщила Вика, а классная махнула рукой по направлению коридора.
– Ну, пойдем. Сейчас как раз у класса мой урок.
– Ага, – опять кивнула Вика отрешенно, потому что именно в этот момент мысленно внушала себе: «Все хорошо! Все хорошо! Абсолютно ничего страшного! Нет повода для волнений! Все хорошо! О-ом!»
Тут не вовремя звонок запиликал. Все настройки сбил, и пришлось по новой. Только Вика начала достигать нужного состояния, дорога закончилась. Классная, не задерживаясь, шагнула через порог под затихающий гул голосов. Вика за ней. Прошли вдоль доски, остановились возле учительского стола, развернулись к классу.
Вика старалась держаться уверенно и независимо. Специально взгляд расфокусировала, чтобы ни на кого конкретно не смотреть. Вроде получилось. Лишь бы глаза не собрались у переносицы. В кучку. Вот позорище будет. Лучше уж смотреть на учительницу.
Та вещала:
– Эта ваша новая одноклассница. Виктория Полетаева.
И дальше про законы гостеприимства и дружескую поддержку А потом обратилась к Вике.
– Свободных мест у нас не так уж и много. Точнее, всего одно. Так что – без вариантов. – Классная развела руками, но особого сочувствия в ее голосе не прозвучало. – Вон, проходи. Последняя парта у окна.
Последняя?..
Как-то не слишком вязалось с грандиозными планами завоевания мира… ой… создания суперпопулярного имиджа.
Да еще – пустая. Значит, придется ей сидеть на отшибе, совсем одинокой, словно… словно…
Нет, не одинокой. Ближнее к окну место оказалось занято. А то, что Вика это не сразу заметила – оно и понятно. Просто новоиспеченного соседа (да-да, соседа, а не соседку) не получилось бы разглядеть за спинами сидящих впереди одноклассников. Еще и поставленный на торец полураскрытый учебник прикрывал.
Парень наполовину лежал, голова мирно покоилась на сложенных на парте руках. Кажется, он спал. По-настоящему спал. Лица не разглядишь: отвернулся, видны только спина да светло-русый затылок. Но Вике почему-то сразу стало не по себе. Тревожно. Неуютно.
Опять дурные предчувствия. Самые дурные. И мысль: уж лучше бы парта оказалась пустой.
