Плетёный человек - [93]

Мне скорее спокойнее, если столь сильного мага рядом не будет. Нет, не то, чтобы в змействе злобном подозреваю, да и чтоб гадость совершить — совершенно не обязательно переться к Мёртвому Городу.

Но сам книжно-фильмого-чёртовступный алгоритм “похода за сокровищами” пёр из подсознания. На тему того, что после добычи добытчика непременно пытаются прибить. Глупость, в общем-то, но — спокойнее выходило, факт.

Байк пёр, штурмовая колбаса не отставала, а я призадумался о себе, ненаглядном. И, похоже, поход в Дубки, а возможно, “витал-ментал” в запредельных сочетания меня несколько контузил. Сместил баланс сложного кащеистого организма и думалки. И сама ситуация там тоже… Ну в общем, как-то я слишком эмоционален и чувствителен стал. Местами, но не так, как раньше. Ну… в истерики впадать не собираюсь, прислушался я к себе. И человеков массово крошить — тоже вроде не желаю.

Только индивидуально и отдельных свинотрахов, отметил честный я. Но себя надо лучше в руках держать. А то привык к “отстранённости” и на этой беседе… Да не как ехидный Кащей себя вёл. А как мальчишка. Или это мне из-за мыслей дурацких кажется? А, пофиг, но в руках держать надо, факт.

Потихоньку доехали до Мёртвого Города, я свернул в объезд — место с бассейном выходило действительно удобным. Колбаса за мной исправно двигала, покачиваясь на своих колёсищах. Едем мы, едем, и тут мне попадает солнечный зайчик в глаз. Вот вроде и ерунда…

А только нихера не ерунда, напрягся и собрался я. Полуразрушенный дом, с которого мне в глаз сверкнуло — там нечему сверкать! Ну ладно, может какой осколок стекла, допустим. Но напрягает, и мысли не хорошие появляются. И далеко, блин, не чую ничего в небывальщине. Проверю и не сношает, решил я.

Остановил байк, поднял лапу ладонью вверх. Колбаса тормознула, и ме-е-едленно, через четверть минуты, откинула аппарель.

— Тут? — высунулась любопытная гоблинская мордашка в открывающуюся щель.

— Нет. Увидел подозрительное. Опустите аппарель и ждите, я жестом покажу, что трогаемся. Когда вернусь.

— А если…

— Просто ждите, время, — отрезал я, стартанув.

Но ничего не почуял, подъехав к подозрительному дому. Что и неудивительно — если тут кто и был, то свалил, пока мы копошились. Но а что делать было? Связи ни черта нет, а рванул бы я в город — они за мной бы попёрли, да и застряли где — тут такие колдоёбины, что я в летучего Кащея на байке по дороге играл.

Подозрительно всё это, отметил я, двигая уже на нормальной скорости, без подпрыгиваний, к колбасе. Или паранойю? Ну так, наполшишечки. Отблеск был точно, а Мёртвый Город — не самое безопасное место. Даже в месте, где он ещё живой.

Но отсутствие связи — косяк, продолжал я мыслить, продолжая движение. Впрочем, меллорнские — не вояки ни хрена. И вояк-то по пальцем пересчитать можно. И даже если сидел там кто-то с биноклей какой — то что? Непременно злогей коварный?

Но… ладно, едем, мысленно махнул я рукой. Да и ехать тут недолго, отметил я, сворачивая на поле, которое раньше было проспектом. А за десяток метров от “мёртвой границы” остановился, поднимая лапу.

— Ждите здесь, — озвучил я. — У вашей колбасы оружие есть?

— У “Гворна”, — хихикнула Ленка. — Башенный метатель, внутри сейчас.

— Закройтесь и подготовьтесь. Не нравится мне тут.

— А что было-то? Вроде банды мы повыбили все, — озадачилась гоблинша. — Ты что-то нашёл, Кащей? — аж ушами зашевелила она с мордочкой любопытной.

Ржать не ржал, но улыбнулся от души. И собрался.

— Не уверен. Был отблеск, как от бинокля, подзорной трубы, или… — выразительно посмотрел я на снайпершу.

— Прицела, — понимающе кивнула она, кивнув. — Но банды мы перебили.

— Свинотрахов совсем не перебьёшь, — экспертно озвучил я. — Свинотрахи всё равно появляются. И не учатся ничему… В общем: я вам не начальник и вообще — дело ваше. Но ОЧЕНЬ рекомендую — быть готовыми к нападению. На всякий.

— Будем, — серьёзно кивнула Ленка. — И Кащей, условный стук, на всякий случай. Раз уж мы закрыты будем, — логично озвучила она.

Разумно, не поспоришь. Определились с условным стуком, хотя Ленка, гоблинша глупая, отказывалась ещё! Но я настоял: траурный марш Шопена — это стильно, модно, похоронно, хех.

А вот “на дело” я поехал на байке. И оставлять не хотелось на глазах меллорнских. Союзники ситуативные, так что вот нацарапают гвоздиком слово неприличное, или в бензобак нагадят… В общем, нафиг. И вторая причина — лишний раз не мотаться. Часть добычи на байк, часть тросами. Может, и в один раз управлюсь, может — в два.

А чем больше припру, тем больше на меллорнских должок, на минуточку. И пусть на что этих куркулей раскулачить — не знаю. Но сама возможность, пусть и в перспективе, радует, хе-хе.

Так что пусть и неспешно, но поехал я на байке. И даже Медузу, Каменистого Поезда, врубил. А взгляд местной нежити чувствовался не только злобным и голодным, но и охреневшим от творимого бардака. Я даже ждал ментальной оплеухи, в стиле старичья из Арискино — но её не было.

Область марства до завода проскочил на байке без проблем — ну разве что со стороны выглядел как натуральный призрачный ездун. Тросы рефлекторно сменили плоть, а видок у них больше скелетно-черепастый, чем антропоморфный. Ну и байк.