— Что нам делать?!! — практически провизжал мужик-человек, явно раненый в зад кулями.
— Оборонятся. Эльфы владеют магией…
— Богопротивным….а-а-а! — завизжал заново раненый в жопу, правда иным способом, мужик.
— Этот переговорщик сломался, — лениво озвучил я. — Несите следующего.
Следующей оказалась баба, которой я озвучил програму партии разума: обустраиваетесь магией и шлёте кулей нахрен. Если жалкие, слабые и ленивые — валите в Быстрый или Стальной. Что-то вам подберут, с голода не сдохните. Если нравится, что трахают и отнимают еду — оставайтесь на месте и наслаждайтесь.
— У нас дети!
— Трое детей, — подтвердила Зелёнка, стуча по терминалу. — Один — из морских эльфов.
— Они — ваши, это раз. Защищайте. Или нам отдавайте, отвезём в Стальной, — на что на меня уставились с ужасом. — В общем — ваши проблемы.
— Их больше! — настаивала баба.
— Хм, — задумался я. — Дюжина лет есть? — на что баба глазками забегала. — Так, насколько я ваши секты знаю — брачный возраст. И мозгов достаточно, чтоб до Быстрого сплавится. В общем, валите отсюда, — помахал я ладонью. — Или выпорю, — помахал я тросами.
Свалили, все из себя несчастные. Свинотрахаемые, блин, им даже до свинотрахов расти и расти. Славик ещё поорал магией над деревней, на тему «пунктов программы партии». Ну да хрен с ним.
Но, наконец, погрузились, и, общаясь о хозяйственных, да и просто — за жизнь, деталях, выдвинулись к Стальному. А у меня в башке, на фоне разговоров вращалась мысль. И я её думал. На тему устроить какую-нибудь организацию, что-ли. Ну да поживём — увидим, да.
