Первый поэтический сборник "Соавтора" - [2]

а ведь когда-то мы могли

летать, как птицы. Больно очень,

до вопля рыбьего, до слёз,

до пузырей кровавой пены

на жабрах, на губах. Я, злость

впитав к шаблонам неизменным,

однажды вырвусь, прошмыгну

и выберусь из душной стаи

консервных братьев, души дну

продавших, и никто не станет

пытаться сдерживать меня:

я в пыль, я в прах сотру любого...

И право жабры променять

на крылья

вымолю у Бога.

Домик уже летит

Жанр: Другое

Опубликовано: 26.01.2014

I. Что, мой дружок, ты не веришь в сказку? Тёмные ищешь в палитре краски? И отучить тебя - труд напрасный? Я постараюсь, по мере сил. Не вырывайся - остынь, довольно, не заставляй меня делать больно, тут не бывает путей окольных – без толку слёзно скулить, просить. Нет компромиссному «либо-либо», если ва-банк, то с большим калибром, ты ещё будешь кричать «спасибо» в час, когда гаснет финальный титр. Не уверяй, что уже всё понял, не притворяйся глупышкой-пони, крошки от булки слизнув с ладони. Поздно, и…

Домик уже летит.

II. Был ты, положим, всю жизнь железным, бил топором тех, кто в душу лезли, щурил глаза от слепящих лезвий мнимых кинжалов войны с собой, скальпы снимая с друзей-подружек, нет, не буквально - намного хуже: только пригрел их – «Прощай, не нужен!», скалясь злорадно, и снова в бой: лавою боль извергать из жерла, не замечая, ступать по жертвам, лишь отмахнувшись ленивым жестом - «Новый заряд, зажигай фитиль!». Вот, каково это – жить без сердца жертвой кошмарнейших вивисекций, личный лелея в груди освенцим. Знаешь, а…

Домик уже летит.

III. С детства подобен на вид страшиле, рот растянув до ушей и шире, - ты дурачком на шесте пришпилен: тучен, тряпичен, безволен, слаб. Ум не нашёл – подошла солома, вроде язык есть, но будто сломан: чтоб ни сказал – не понять ни слова. Прочим нелепостям нет числа. Годы идут и сползают в Лету, как надоело тебе всё это. Жизнь - пережёванная галета, плохо влияет на аппетит. Так и висишь вороньём исклёван. Эх ты, слизняк, размазня, кулёма! Верь мне, что эти проблемы плёвы. Главное…

Домик уже летит.

IV. Может и лев ты, но встретив тигра, мышкой становишься робкой, тихой - серенькой тенью, смешной трусихой, вечно жующей какой-то злак…

Или ты - Гудвин, столь мэр маститый…

Нет, не заела моя пластинка! Домик Гингему прибьет, Бастинду… и уничтожит обитель зла. Надо лишь в это всецело верить, ждать, не сдаваться ни в коей мере, дом прилетит к нам и хлопнет дверью. Сбудется точно, как ни крути. Явится сказка (ей имя – Элли), нежно пронзит всем сердца апрелем. Всё-таки, ах, ну какая прелесть - чувствовать…

Домик уже летит.

У кошки отобрали всех котят

Жанр: О флоре и фауне

Опубликовано: 24.01.2014

У кошки отобрали всех котят…

Теперь такая грусть в её глазищах,

там искорки живой с огнём не сыщешь:

немой укор с желанием - хотя б

одним глазком увидеть малых крох,

которых и на треть не наласкала...

От жалобного мяу плачут скалы

бесчувственных высоток, стынет кровь,

струящаяся в недрах синих жил,

упрятанной в меха, теплоцентрали...

Но люди шли, и боль не замечали,

штурмуя дряхлым лифтом этажи…

А где-то наверху кошачий бог

развязывал мешок до нитки мокрый,

и ангелов пушистых цвета охры,

мурлычущих, рассаживал у ног…

Не расплескать...

Жанр: Любовная лирика

Опубликовано: 23.01.2014

В небеса, к мирам иным

расцвела дорожка-скатерть,

я несу в ладонях сны -

как бы мне не расплескать их?..

Каплей скатывать с горсти,

словно сказочник Лукойе,

я не дам тебе грустить -

ремесло моё такое.

Как прививка от зимы,

расчудесная пилюля -

взят у памяти взаймы

сон о будущем июле,

где от светлых брызг цветных

у тебя намокло платье.

Я влюблён в такие сны,

только бы не расплескать их…

Говорят, что смерти нет,

страх киношно-несерьёзен

в тех краях, где сон-птенец

в клюве нам приносит грёзы -

весь нахохленный, смешной,

вот бы кроху приласкать и

напоить мечтами, но

так, чтоб вдруг не расплескать их…

дедушка эм

Жанр: Другое

Опубликовано: 23.01.2014

Вот, сидит-тоскует, вздыхает снежно:

никому не нужен, себе тем паче;

раз в году лишь вспомнят зимой, а между -

хоть бы кто… и плачет…

Мятая шубейка, изношен посох,

в бороде – капуста, солома, щепки…

Всё в избёнке старой неладно, косо;

на дверях – дощечка:

«Дед Мороз», и кто-то в корявых скобках

приписал «Алкаш», что, по сути, верно -

он чертей зелёных уж видит, год как…

Снег струится вверх, но

подползёт декабрь и дышать полегче

станет деду. В среду прибудет почта.

Есть в конвертах то, что его так лечит –

славный детский почерк…

Автор: Алесь Эдуардович

Нарисую... жизнь

Жанр: Другое

Опубликовано: 12.02.2014

Мама, я решила написать письмо.

Ты его в почтовый ящик бросишь?

Или улетит оно само

ночью сонной, и совсем без спроса?

Папка, наклонись ко мне, шепну

что хочу. Ведь ты же мне поможешь?

Ты же самый сильный. И клянусь -

двойки все исправлю. Тройки тоже.

Паап, ну отпусти меня, не жми,

сам вчера назвал меня большухой.

Я решила. Нарисую... жизнь.

И себя. Как будто я - старуха.

Папка, руку только поддержи,

тяжелы карандаши и кисти.

Странно. Жарко - а ладонь твоя дрожит.

Вот, испортил... Ластиком подчисти.

Пап, так неуютно без волос,

И пятно смешное от зеленки.

Можно, я задам один вопрос?

Курс уколов - это в цифрах сколько?

Папа, ты курить? Не уходи.

Ведь здоровье, говорят, дороже.