Пепел: Мир праху моему - [9]

Как ни странно, после звонка я услышал за дверью шаги. И тут же начал паниковать. Что мне сказать? Как на меня отреагируют? Кто там сейчас вообще находится? Может квартиру уже продали?

- Кто там?

- Э-э-э... - я на секунду замялся. - А Семён Туров здесь живёт? - Я уже мысленно отбил себе фейспалм. Просто ляпнул первое, что в голову пришло.

- А кто его спрашивает? - По-моему, это Наташкин голос. Только какой-то... осипший.

- Меня Богдан зовут. Мы с ним по работе пересекались, только я из Днепровского филиала. - Я уже начал выдумывать на ходу, меня тупо несло. - Я в командировку приехал, а он мне предлагал у него пожить. Лучше ведь у знакомых, чем в гостинице! Мы с ним месяца полтора назад еще договорились, только он чё-то трубку не берет. Я и подумал, лучше сразу заеду, сюрприз типа сделаю.

Я кое-как заставил себя заткнуться. За дверью послышался шорох и щелчок замка. Дверь открылась, и на пороге я увидел Нату.

- Семён умер. - Безжизненным голосом проговорила она. - Чуть больше месяца назад.

Мне даже не пришлось изображать шок на лице, всё получилось само по себе. Наташа очень сильно... постарела за этот месяц. Стресс был очень сильным, и она, очевидно, не выдержала эмоционального напряжения и перегорела.

- Мои соболезнования... - Едва выдавил из себя я.

- Спасибо. - Тихо проговорила Ната и отошла в сторону. - Проходите. Хоть чаем вас напою, вы, всё-таки, с дороги.

Мы просидели с ней на кухне почти час. Сначала просто "познакомились", потом начали вспоминать... меня. Очень странное ощущение. Как удержался, чтобы не обнять её и не рассказать всё - не знаю. В любом случае, я бы сделал только хуже.

Ната рассказала, что книги мои они отдали в библиотеку. Мол, на макулатуру сдать не решились, а раздать особо некому - никто сейчас в бумажном варианте не читает. Спросила напоследок, есть ли мне где переночевать, но я уверил, что остановлюсь в отеле. На том и распрощались.

Отходя от своего бывшего дома, я прикинул в голове расположение ближайших библиотек. На моей памяти таких было две. К ближайшей я и направился, но там, увы, никто даже слыхом не слыхивал ни о каких сданных книгах. Сонная тётя с кружкой чая сказала, что я у них первый посетитель за два месяца. Я извинился, попрощался и пошел во вторую...

- Твою мать!

Еще на подходе я увидел здоровенный столб черного дыма, поднимающийся из-за домов. Я ускорил шаг. Выйдя из-за угла, я увидел одноэтажное здание библиотеки. Часть её окон уже осыпались, из них густо варил дым, за которым весело прыгали языки оранжевого пламени.

Метрах в пяти от распахнутых настежь входных дверей собралась группа зевак, снимающих происходящее на телефоны и восторженно это комментирующих.

- Боже, бедняжка! - Охала одна девушка. - Где же пожарные?

- Та как всегда, обед, домино... - Отвечал ей молодой человек, ведущий прямую трансляцию в инстаграмм.

- Но она же там сгорит!

- А им какая разница?

- Кто сгорит?! - Я подошел к ним.

- Библиотекарша! - Указала девушка на вход. - Вы что, не слышите?

И действительно, я услышал среди рева пламени приглушенные крики.

- Мать вашу, олени безрогие! - Я спешно скинул рюкзак на землю, достал футболку, обильно полил её недопитой минералкой, намотал на лицо и побежал ко входу.

- Вот придурок. - Прокомментировал мои действия стример.

- Бедняжка. - Поддержала его девушка. - Где же пожарные?

Горячий воздух обжег меня, дым защипал глаза, даже через маску я почувствовал этот противный запах гари и... чего-то еще, чего-то затхлого... Но я не обратил на то внимания. Я уже сгорел однажды, и не желаю такого же никому другому! Мои мысли метались в голове, казалось, быстрее скорости света! Я подумал сначала разогреться и немного уровнять свою температуру с окружающей, но представил, как на мне сгорает одежда, и передумал. Потом наоборот, решил остыть как можно сильнее, но вспомнил про мокрую маску на лице. Дышать через лёд сложно. Тоже не вариант. А что, если...

Я действовал на голых инстинктах. Я представил вокруг себя сферу из уплотненного воздуха, буквально вообразил себе этот невесомый, но твердый щит, и влил в него свою память о "могильном" холоде... Сработало! Воздух в пяти сантиметрах от меня стал, по ощущениям, холоднее, чем на улице, хотя вокруг все так же бушевало пламя! Воодушевленный маленькой победой, я двинулся в сторону слабых криков о помощи. Одна беда - мой "щит", хоть и не пускал тепло, никак не останавливал дым, и видимость была аховой. Приходилось тщательно вслушиваться и запоминать дорогу, чтобы быстро выбежать обратно.

По субъективному ощущению прошло никак не меньше десяти минут, пока я все-таки не отыскал стол у входа в читальный зал, под которым и спряталась немолодая женщина. Она же была почти без сил. Мне, если честно, и самому уже было не очень хорошо. Голова кружилась, в горле першило, а глаза уже начинали закрываться сами по себе.

Когда я наклонился к женщине пониже, я увидел, что стол опрокинут, а её саму придавило. Стол еще советских времен, тяжеленный, и возможности выбраться самостоятельно у неё не было. Я ухватился за его край обеими руками, но едва ли смог его даже приподнять! Монумент, бля! Я пару раз вдохнул, стараясь пригнуться как можно ниже к полу (что весьма нелегко при весе в сто тридцать!), собрался с мыслями и откинул его в сторону телекинезом - прямо как тех воришек. При этом я умудрился потерять концентрацию, и моя холодная защита моментально улетучилась.