...Вечер был тихий, ласковый, теплый. Солнце уже ушло за густые вершины деревьев. Сизый сумрак начал выползать из-за сосен и елей. Мы сидели молча у костра. Собрались те, с кого начиналась наша бригада. Все было переговорено, все обсуждено.
...Старинная грустная песня родилась почти неслышно и, дрожа как струна, стала рассказывать о том, как тяжело девушке, насильно отданной за нелюбимого. Суровые, хрипловатые голоса мужчин сливались с грудными женскими и не спеша выводили задушевную мелодию, полную боли и тоски.
Я слушал и думал: это про Белоруссию песня, про ее горькую нынешнюю судьбу.
Грустная мелодия на самой печальной ноте затихла, растаяла в лесу.
После этого как-то сразу стемнело, все утихло, даже хворост перестал потрескивать в костре.
Но вот в этой грустной, тоскливой тишине раздался высокий, зовущий куда-то голос нашего юного запевалы Володи Быкова:
Мы шли на подвиг ночкой темной
Громить проклятого врага...
Он умолк, как бы собираясь с силой. А кто-то в этот момент бросил в костер охапку сухого хвороста - огонь вспыхнул. И так же вспыхнула песня, подхваченная сотней партизан:
Кипели злобой неуемной,
Нам жизнь была не дорога!
Подкрались к вражескому стану,
Команда грянула: "Вперед!"
Залился песней неустанной
Наш друг - "максимка" - пулемет.
В смертельном страхе враг отпрянул.
Бежал куда глаза глядят.
Ответный залп уж поздно грянул:
Влетел в деревню наш отряд.
Свистели пули, ветер злился,
Метель вздымала снежный рой.
И вдруг товарищ повалился,
Сраженный пулей роковой.
Прощай, товарищ, храбрый воин.
Пусть пронесется злой буран!
Высоких почестей достоин
Наш друг, отважный партизан.
Песня гремела и, казалось, будоражащим набатом катилась по всей Белоруссии.
А впереди у нас были новые бои с оккупантами, "рельсовая война" на железных дорогах, длительный марш на восток, на левый берег Днепра, навстречу Красной Армии...
