Ожидание (три повести об одном и том же) - [8]

– Это ж она и есть, са­мая наи­тя­жё­лая фи­зи­че­ская боль. И воз­дух во­круг, а ды­шать не­чем. И ух­ва­тить­ся не за что, а ес­ли и ух­ва­тишь­ся, оно, как трух­ля­вое де­ре­во, под ру­кой сы­плет­ся. И ты буд­то во­ешь, а зву­ку твое­го не слыш­но… Ко­гда че­рез не­де­лю мой со­то­ва­рищ оч­нул­ся в гос­пи­та­ле, – уз­нал от глав­но­го вра­ча, что но­га у не­го сло­ма­на, два реб­ра смя­ты и клю­чи­ца на­ру­жу, не счи­тая на­ру­ше­ния внут­рен­них ор­га­нов.

«Это во мне враз за­жи­вет, – ска­зал он вра­чу. – От это­го я не дю­же стра­даю. Я те­перь та­кой че­ло­век, что и смер­тель­ную боль при­му спо­кой­но и не­за­ви­си­мо от про­жи­тых го­дов».

– Мо­жет, вы про се­бя рас­ска­зы­ва­ли? – спро­сил Ван­дер­буль.

Ста­рик ус­мех­нул­ся, по­смот­рел на свои бу­рые, слов­но спле­тён­ные из шнур­ков ру­ки.

– У ме­ня своя био­гра­фия, у не­го своя. Я не­дав­но с ним по­зна­ко­мил­ся – в по­за­прош­лом го­де. Он в Но­во­рос­сий­ске сей­час про­жи­ва­ет по ин­ва­лид­но­сти. Он же ж в кон­це вой­ны ос­леп и сей­час сле­пой. Он же ж ка­кую си­лу в се­бе име­ет – на ка­ба­на хо­дит с со­ба­кой. По шо­ро­ху стре­ля­ет, по зву­ку.

Дождь уда­рил ещё силь­нее. Ка­за­лось, он про­би­ва­ет ас­фальт и зем­ля, про­пи­тав­шись вла­гой, плы­вёт под ас­фаль­том, и мос­то­вая рух­нет сей­час. И рух­нет го­род.

– Я у вас всё рав­но про дру­гое спра­ши­вал, – ска­зал Ван­дер­буль. – Та­кая сказ­ка есть… Был один ко­роль, а у не­го – пол­ко­во­дец. А у пол­ко­вод­ца был по­мощ­ник. Ко­роль был очень зна­ме­ни­тый, по­то­му что у не­го был пол­ко­во­дец очень хо­ро­ший. Он ко­ро­лю все вой­ны вы­иг­ры­вал. А по­мощ­ник за­ви­до­вал и от за­вис­ти за­ду­мал зло­дей­ст­во. Ко­роль был об­жо­ра, у не­го от это­го час­то жи­вот бо­лел. Ко­гда у не­го жи­вот бо­лел, у не­го на­строе­ние пор­ти­лось и он на всех бро­сал­ся. По­мощ­ник по­до­ж­дал, ко­гда у ко­ро­ля жи­вот за­бо­лит, и на­шеп­тал ему на ухо, что пол­ко­во­дец го­то­вит в вой­ске из­ме­ну. Ко­роль при­ка­зал пол­ко­вод­ца по­звать и как за­кри­чит на не­го:

«Го­во­ри, пёс-из­мен­ник ты или нет?!» – «Я твой вер­ный сол­дат», – ска­зал ему пол­ко­во­дец ров­ным го­ло­сом. «А чем до­ка­жешь?» – «Даю ру­ку на от­се­че­ние».

Ко­роль вы­хва­тил свой обою­до­ост­рый меч и от­сёк пол­ко­вод­цу ру­ку. И ни один мус­кул не дрог­нул у пол­ко­вод­ца на ли­це. Вот ка­кой был, – Ван­дер­буль вздох­нул и да­же за­каш­лял­ся от вос­тор­га. – Вот я про что спра­ши­ваю. Ему ру­ку от­сек­ли, а у не­го да­же бро­ви не ше­вель­ну­лись.

Ста­рик за­сме­ял­ся.

– Кра­си­вая твоя сказ­ка. Толь­ко, ду­ма­ет­ся, она не для жиз­ни, а так – вро­де бы для кар­тин­ки. Для жиз­ни она дю­же кра­си­вая.

Дождь обор­вал­ся вне­зап­но, толь­ко от­дель­ные ка­п­ли шлё­па­ли по ас­фаль­ту. На ули­це ста­ло шум­но и очень люд­но.

Ос­то­рож­но сту­пая, вы­шла из во­рот пё­ст­рая кош­ка. Го­лу­би вы­ле­те­ли из-под кар­ни­зов.

– Слав­ный был дождь, – ска­зал ста­рик. – Хо­чешь, в ки­но пой­дём, кар­ти­ну по­смот­рим? Всё рав­но я сей­час сво­бод­ный от де­ла.

– Спа­си­бо, – про­бор­мо­тал Ван­дер­буль. – Я до­мой.

Он по­жал ста­ри­ко­ву ру­ку. Ста­рик по­при­дер­жал его.

– Те­бе ку­да?

– Ту­да.

– Зна­чит, нам в од­ну сто­ро­ну.

Про­хо­жие по­ку­па­ли си­га­ре­ты с та­кой по­спеш­но­стью, буд­то би­ле­ты на ки­но­се­анс, ко­то­рый уже на­чал­ся. Ста­рик взял пач­ку ма­хо­роч­ных и ко­роб­ку бол­гар­ской «Фе­ми­ны».

– Для уго­ще­ния, – объ­яс­нил он. – Твои ро­ди­те­ли кто?

Ван­дер­бу­лю ста­ло не­лов­ко.

– Обык­но­вен­ные, – про­шеп­тал Ван­дер­буль.

Он да­же не знал, где ра­бо­та­ет его отец-ин­же­нер. Отец ни­ко­гда не рас­ска­зы­вал о се­бе ни­че­го та­ко­го, чем Ван­дер­буль мог бы по­хва­стать. Не от­ли­чал­ся его отец ни си­лой, ни рос­том, ни бой­ко­стью в раз­го­во­рах. Мать у не­го то­же бы­ла обык­но­вен­ная. Ван­дер­буль вдруг по­чув­ст­во­вал се­бя об­во­ро­ван­ным и уни­жен­ным. Ему ста­ло яс­но, что жизнь обош­ла его, не ода­рив с ро­ж­де­ния гор­до­стью за ро­ди­те­лей.

Ми­мо про­шел по­жи­лой мо­ряк с ши­ро­кой на­шив­кой. «Ка­пи­тан,– по­ду­мал Ван­дер­буль. – У это­го есть чем гор­дить­ся». Он по­за­ви­до­вал ка­пи­тан­ским де­тям и, не гля­дя на ста­ри­ка, сов­рал:

– Мой отец ка­пи­тан. Его ко­рабль на­ле­тел на ста­рую ми­ну у Ку­риль­ских ост­ро­вов… Ни­кто не спас­ся.

– Зна­чит, ты мо­ряц­кой по­ро­ды, – про­бор­мо­тал ста­рик. – А мам­ка что же? Сно­ва за­му­жем? Или вдов­ст­ву­ет?

Лю­ди врут, чтоб воз­вы­сить­ся. Ложь по­та­щи­ла Ван­дер­бу­ля в ще­мя­щую сму­ту, где ка­ж­дый че­ло­век мо­жет уви­деть се­бя хоть са­мим Про­ме­те­ем.

– Она в боль­ни­це. Мо­жет быть, умер­ла…

– Вот как, – ос­та­но­вил­ся ста­рик.

Ван­дер­буль смот­рел в зем­лю. Струй­ки гряз­ной во­ды тек­ли по ас­фаль­ту.

– А я, ста­рый ле­ший, те­бе рас­ска­зы­ваю. Вот по­че­му ты бо­лью ин­те­ре­су­ешь­ся.

– Я у тё­ти жи­ву, – ска­зал Ван­дер­буль.

Он ещё был вы­со­ко в сво­ей лжи и чув­ст­во­вал, что при­ду­ман­ные стра­да­ния сжи­ма­ют серд­це не сла­бее, чем на­стоя­щие. Ему да­же по­ка­за­лось, что ве­ли­кие ге­рои тес­но стол­пи­лись во­круг и смот­рят на не­го, как на рав­но­го. И он под­нял го­ло­ву.