Ожидание (три повести об одном и том же) - [25]

От­во­ри­лись две­ри. Из ха­ты вы­шел Слав­кин отец. Не обо­ра­чи­ва­ясь, он по­шёл че­рез сад. На­вер­но, на­прав­лял­ся но­че­вать к се­бе на эле­ва­тор, в свою толь­ко что по­бе­лён­ную ком­на­ту.

– Учё­ный твой бать­ка-то, – вздох­нул ста­рик. – А я, ви­дишь, ни­че­го, кро­ме ры­бы, не знал… И Се­ра­фи­на, же­на, то­же. Ох, как я её лю­бил, хло­пец. Бы­ва­ло, хо­жу за ней по пя­там, а на ры­бал­ке сна­ми про неё бре­жу…

Ста­рик дер­жал свои ру­ки на ко­ле­нях. Они ле­жа­ли спо­кой­но, не вздра­ги­ва­ли, не ше­ве­ли­лись. Бу­рые, в уз­лах и мор­щи­нах, слов­но спле­тён­ные из гру­бых, рва­ных шну­ров.

– По­че­му у вас ру­ки та­кие? – спро­сил Слав­ка. Хо­те­лось ему ска­зать: не­кра­си­вые…

Ста­ри­ко­вы ру­ки дви­ну­лись по ли­ня­лым шта­нам и уполз­ли в кар­ма­ны.

– Не­кра­си­вые? – ска­зал ста­рик. – Так мне же ж не на порт­рет их сни­мать, а для се­бя и та­кие сго­дят­ся.

ЕЩЁ РАС­СКАЗ СТА­РИ­КА ВЛА­СЕН­КО

…Сло­ви­ли ме­ня в гра­ж­дан­скую гай­да­ма­ки. Об­ра­бо­та­ли, ко­неч­но, ку­ла­ка­ми по рёб­рам. И я ж не сто­ял. Я ж од­но­му в ру­ко­мой­ник, дру­го­му в ухо. Треть­ему под дых. По­ка мне ру­ки не скру­ти­ли… Бро­си­ли у под­сол­ну­хов, кто бы им кос­ти смял, и по­шли са­мо­гон пить.

Я ле­жу. Под­сол­нух на­до мной и чёр­ное се­мя в нём. При­ле­те­ла пти­ца, та­кая ря­бень­кая. Под­сол­нух кач­нул­ся, пти­ца щёлк, щёлк по се­ме­ни клю­вом. Се­меч­ко вы­па­ло. При­ли­п­ло к мо­ей ще­ке. Я ше­вель­нуть­ся бо­юсь – хо­чу се­меч­ко язы­ком дос­тать, и так мне смеш­но от это­го.

Гай­да­ма­ки из ха­ты вы­ско­чи­ли. Пья­ные, аж го­го­чут. Им в го­ло­ву уда­ри­ло у ме­ня сек­ре­ты вы­пы­ты­вать. Го­во­рят: «Как же: мы его би­ли, а сек­ре­тов не выс­про­си­ли». Ляг­ну­ли ме­ня для на­ча­ла но­га­ми. Всё но­ро­ви­ли в мяг­кое. Я од­но­го за ик­ру зу­ба­ми схва­тил. По­том ему в мор­ду плю­нул. На те­бе, вошь, за­хлеб­нись. Он си­ний стал, как тот бак­ла­жан. Сло­мал под­сол­нух и ме­ня тем под­сол­ну­хом по гла­зам. По­том по­бе­жал в ха­ту. Вин­тов­ку та­щит. «Ух, – орет, – сей­час я те­бя на­сквозь про­шью! От за­тыл­ка до са­мой…» Кхе…

Ста­рик каш­ля­нул сму­щен­но. Гля­нул на Слав­ку и под­миг­нул.

– При­яте­ли его за­тол­ка­ли. Кри­чат: «Ты, мол, его ух­ло­па­ешь» а нам сек­ре­ты пы­тать на­до!»

– Пы­та­ли? – вы­дох­нул Слав­ка. Ста­рик спо­кой­но кив­нул.

– А че­го им ска­жен­ным. Раз­ло­жи­ли кос­тёр­чик. Се­ли во­круг не­го, буд­то тур­ки. Ка­лят в ог­не шом­по­ла и при­кла­ды­ва­ют к мо­им пят­кам. Са­мо­гон ду­ют. Спра­ши­ва­ют, мол, где от­ряд? Сколь­ко ру­жей? Ка­кие у от­ря­да пла­ны на бу­ду­щее?

Я ду­маю: «Ду­ры вы без­го­ло­вые. Ес­ли я вам да­же прав­ду от­крою, вы все рав­но по пья­но­му де­лу её по­за­бу­де­те. Вои­ны, – ду­маю,– вы си­во­ла­пые. Ба­шко­ло­мы». Это я про се­бя так сме­юсь. А вслух ору бла­гим ма­том: «Бан­ди­ты вы! Шку­ры! Пре­да­те­ли! Чтоб вас ку­ри­ная моль за­ела». Я, ко­неч­но, и дру­гие сло­ва кри­чал, толь­ко те­бе их слы­шать со­всем не на­до. Со­про­тив­лял­ся сло­вес­но. А всё от­че­го? Что­бы боль сбить. Они мне рас­ка­лён­ный шом­пол к но­гам при­ло­жат, боль как скво­за­нёт по все­му те­лу – до са­мой ма­ков­ки. Я ору: «Лю­ци­фе­ры! При­служ­ни­ки! Пет­лю­ров­ские со­ба­ки! Всё од­но вам ко­нец!»

Тот, ко­то­ро­му я но­гу про­ку­сил, всё за вин­тов­ку хва­та­ет­ся. Тре­бу­ет: «Дай­те ж мне, я его враз кон­чу».

Не да­ли. Их­ний стар­ший ска­зал: «Не то­ро­пись. Пус­кай до ут­ра ва­ля­ет­ся. К ут­ру он го­то­вый бу­дет для до­про­са. Боль его за ночь ти­хим сде­ла­ет и по­слуш­ным. А с ут­ра мы его за но­ги к жу­рав­лю при­вя­жем. Мак­нём не­сколь­ко раз го­ло­вой в ко­ло­дец, чтоб у не­го в го­ло­ве про­све­же­ло».

По­лез­ли в ха­ту. Все трое. Тот, ко­то­ро­го я за но­гу ку­сил, вы­су­нул­ся из окош­ка с вин­тов­кой и да­вай па­лить по под­сол­ну­хам. Мне свою сно­ров­ку по­ка­зал. «Ну, – ду­маю, – Ва­си­лий, вы­бро­сят зав­тра твой пар­ти­зан­ский труп за око­ли­цу. За­ко­па­ют те­бя в сте­пи про­хо­жие лю­ди. Вы­рас­тет на том мес­те ви­но­град­ная ло­за с крас­ны­ми яго­да­ми». Это я то­гда раз­меч­тал­ся. Ночь на­до мной. Звёз­ды. И так гус­то, слов­но рас­ко­ло­лись они по кус­кам и ка­ж­дый ку­со­чек мне на про­ща­ние све­тит.

Я сло­ва ге­рой­ские под­би­раю, что­бы они, зна­чит, по­ня­ли, как при­ни­ма­ет кон­чи­ну крас­ный бо­ец. И от этих мыс­лей ско­ро ус­тал. Со­об­ра­жаю, ка­к-то да­же смеш­но мне сей­час уми­рать. Вро­де ни к че­му. Не­вес­ту я той вес­ной под­смот­рел. Се­ра­фи­ну – сте­по­вую бол­гар­ку. И так мне жить за­хо­те­лось, до слёз.

Ру­ки и но­ги у ме­ня ве­рёв­ка­ми скру­че­ны. За­не­ме­ли. Кос­тёр­чик, в ко­то­ром эти ка­ба­ны шом­по­ла гре­ли, све­тит­ся уголь­я­ми, бро­са­ет мне на ще­ку те­п­ло.

«Эх, – ду­маю, – Ва­си­лий, бы­ла не бы­ла. Са­мое те­бе ис­пы­та­ние при­шло – боль при­нять, и без­звуч­но. На­кри­чал­ся ты до­сы­та. А сей­час по­мол­чи».

Под­ви­нул­ся я к ко­ст­ру спи­ной. Су­нул в не­го ру­ки, что­бы ве­рёв­ка пе­ре­го­ре­ла. Крик у ме­ня в гор­ле бьёт­ся. Я его зу­ба­ми дер­жу.

Сколь­ко это про­дол­жа­лось? Дол­го. Ве­рёв­ка по­да­лась. Я её ра­зо­рвал. По­вер­нул­ся на жи­вот. Мне су­нуть ру­ки в хо­лод­ную во­ду хо­те­лось. Го­ре­ли ру­ки. А во­ды не бы­ло.