Ожидание (три повести об одном и том же) - [14]

– Ды­шишь ещё, – об­ра­до­ван­но ска­зал Ван­дер­буль.

Пёс ткнул­ся ему в но­ги и, жа­лу­ясь, за­дро­жал.

– Он уже пло­хо ви­дит, – ска­за­ла ста­руш­ка. – Он до­б­рый.

В воз­ду­хе сто­ял сла­бый за­пах тра­вы. Бен­зи­но­вая гарь не сме­ши­ва­лась с этим за­па­хом, как жир не сме­ши­ва­ет­ся с чис­той во­дой.

Ван­дер­буль знал: ма­ма се­го­дня не ус­нёт всю ночь. Она бу­дет хо­дить, по­прав­лять на нём одея­ло. А отец ска­жет ей:

– Ну, ус­по­кой­ся… Ну, всё в по­ряд­ке…

Ван­дер­бу­лю ста­ло тоск­ли­во от этих мыс­лей – не­воз­мож­но тер­петь.

Кто-то тро­нул его за ру­кав.

Ван­дер­буль под­нял гла­за. Пе­ред ним стоя­ли Лю­цин­д­ра и Гень­ка.

– Хо­ро­шо, что мы те­бя встре­ти­ли пер­вые, – ска­зал Гень­ка.

Они по­та­щи­ли его от под­во­рот­ни, про­лез­ли сквозь ды­ру в за­бо­ре и, ни­че­го не объ­яс­няя, за­тол­ка­ли в чу­жую па­рад­ную.

На пло­щад­ке третье­го эта­жа они под­ве­ли Ван­дер­бу­ля к ок­ну. На ули­це сре­ди ред­ких про­хо­жих хо­ди­ла ма­ма. Она хо­ди­ла взад и впе­рёд.

– Го­во­рят, ма­те­ри на рас­стоя­нии чув­ст­ву­ют всё, что тво­рит­ся с их деть­ми, – ска­за­ла Лю­цин­д­ра.

– Она уже не­де­лю так хо­дит, – ска­зал Гень­ка.

Во рту у Ван­дер­бу­ля ста­ло су­хо и жар­ко. Он смот­рел на мать, по­ху­дев­шую за эти дни.

Во дво­ре кри­ча­ла ма­лень­кая де­воч­ка тон­ким пе­чаль­ным го­ло­сом:

– Ма­ма!

И сно­ва кри­ча­ла, за­драв го­ло­ву к не­мо­му ок­ну:

– Ма­му­ся!

Ван­дер­буль по­бе­жал вниз по ле­ст­ни­це, слы­ша все вре­мя крик де­воч­ки:

– Ма­ма!.. Ма­му­ся!..

СЛАВ­КА

ЕДУТ НА КО­РАБ­ЛЕ ЛЮ­ДИ

Ес­ли дол­го ехать на раз­ном транс­пор­те, то, ко­неч­но, в го­ло­ву мо­жет прий­ти мысль, буд­то всё на­се­ле­ние стра­ны бро­си­ло жи­ли­ща и пус­ти­лось в до­ро­гу.

Кри­ча­ли по­ез­да в но­чи. Их крик бу­дил ре­бя­ти­шек, ко­то­рые чмо­ка­ли со­ски и, на­вер­ное, во­об­ра­жа­ли, буд­то мир – это всё, что мель­ка­ет, буд­то дом – это всё, что тря­сет­ся и мчит­ся ку­да-то впе­рёд.

По­ез­да бе­гут по си­ним рель­сам.

Са­мо­ле­ты ле­тят по си­не­му не­бу.

Ко­раб­ли идут по си­ней во­де.

Слав­ка сам при­ду­мал та­кие сло­ва. Он по­ёт шё­по­том, что­бы ма­ма не слы­ша­ла. Ина­че она ска­жет, что Слав­ка – на ред­кость без­дар­ный сын. Слав­ка был очень за­стен­чи­вым. Он стес­нял­ся да­же соб­ст­вен­ной те­ни. Он все­гда ста­но­вил­ся так, что­бы тень его не па­да­ла на дру­гих.

Слав­ка хо­тел со­чи­нить та­кие сло­ва, буд­то есть на зем­ле ко­неч­ная стан­ция, где схо­дят­ся все по­ез­да, па­ро­хо­ды и са­мо­лё­ты. Ведь есть же где-то ко­нец всех до­рог.

Слав­ка ехал в ку­пей­ном ва­го­не. Ле­тел на са­мо­лё­те АН-2, в ко­то­ром две­на­дцать мест.

Те­перь Слав­ка ехал по ши­ро­ко­му ли­ма­ну с жёл­той во­дой. На боль­шом пас­са­жир­ском ка­те­ре с птичь­им на­зва­ни­ем «Лас­точ­ка».

На па­лу­бе вся­кие раз­го­во­ры.

Тол­стая жен­щи­на с тре­мя вну­ка­ми го­во­рит:

– Ку­да по­де­ва­лись те, на­стоя­щие куль­тур­ные де­ти? Не­ту те­перь на­стоя­щих де­тей. Я взя­ла «зе­фир» с ле­нин­град­ско­го по­ез­да. Те­перь я имею ча­хот­ку. Эти вну­ки ещё не нау­чи­лись го­во­рить «ба­буш­ка», за­то они не пе­ре­ста­ют кри­чать «дай»… И луч­ше мне ни­ко­гда не вый­ти на пен­сию, чем нян­чить эти три па­те­фо­на. У ме­ня от них тем­пе­ра­ту­ра вста­ет!.. – И тут же ки­да­ет­ся к сво­им вну­кам и вы­ти­ра­ет им ка­приз­ные но­сы, и ку­та­ет их в плат­ки, и су­ёт им ли­мо­над. Муж­чи­на в фет­ро­вой шля­пе смот­рит на го­ре­мыч­ную ба­буш­ку и ки­ва­ет Слав­ки­ной ма­ме:

– Одес­сит­ка…

«Ну и что? Хо­ро­шо это или пло­хо?» —ду­ма­ет Слав­ка. Он смот­рит на одес­сит­ку. Она улы­ба­ет­ся Слав­ке. Слав­ка улы­ба­ет­ся ей. Он го­тов улыб­нуть­ся всем лю­дям.

Слав­ка не одес­сит, да­же не мо­ск­вич, да­же не ле­нин­гра­дец, да­же не но­риль­ча­нин. Слав­ка – ко­чев­ник, сын ин­же­не­ра-строи­те­ля.

Слав­ки­на ма­ма хо­дит по ка­те­ру. Спра­ши­ва­ет:

– Ска­жи­те, по­жа­луй­ста, го­ро­диш­ко, ку­да мы плы­вём, сверх-от­ча­ян­ная ды­ра?

Две тёт­ки в тол­стых плат­ках луз­га­ют се­меч­ки. Они смот­рят на ма­му и за­стен­чи­во улы­ба­ют­ся:

– Ни-и… Фрук­тов мно­го. Ры­бы бо­га­то… Ни­че­го го­ро­док… Очень хо­ро­ший го­род.

Ма­ма от­во­ра­чи­ва­ет­ся. Она не до­воль­на от­ве­том.

По па­лу­бе, че­рез кор­зи­ны, меш­ки и ящи­ки ле­зет под­вы­пив­ший ста­рик. В ящи­ках кри­чат пе­ту­хи. В меш­ках виз­жат по­ро­ся­та.

На ста­ри­ке на­де­то всё но­вое. Всё ему ве­ли­ко, буд­то ку­пи­ли на­вы­рост. Пид­жак то­пор­щит­ся, брю­ки то­пор­щат­ся. И ру­баш­ка, и бо­ро­да, и уши у ста­ри­ка то­пор­щат­ся. Он по­хож на пе­ре­со­хшую ело­вую шиш­ку.

– А я у доч­ки гос­тил! – шу­мит ста­рик. Ос­та­нав­ли­ва­ет­ся воз­ле тё­ток в тол­стых плат­ках и сме­ёт­ся: —Ух же ж вы ба­бы! Ух же ж вы се­рый на­род. Ведь ко­то­рые куль­тур­ные, те луз­га­ют се­меч­ки до­ма. А вы тут всю па­лу­бу за­со­ри­ли, хо­дить скольз­ко.

– Это те­бе от ви­на скольз­ко, – вор­чат ба­бы, но се­меч­ки пря­чут. Стес­ни­тель­но смот­рят на ма­му.

А Слав­ке ве­се­ло. Ве­тер и брыз­ги ле­тят в гла­за. Вниз по­смот­ришь – во­да воз­ле бор­та мут­ная, слов­но взбур­ли­ли крас­ную гли­ну. По­смот­ришь вдаль – во­да го­лу­бая, бле­стя­щая. Плы­вут под во­дой за­то­нув­шие об­ла­ка.